| DOULEUR |
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Douleur,quel sombre instinct│ dans tes bras nous ramène ? |
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Pourquoi frémissons-nous│ cette âpre volupté, |
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En entendant du fond│ des violons monter |
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Le vieil écho profond│ de la misère humaine ? |
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Pourquoi nos soirs d'amour│ n'ont-ils toute douceur, |
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Que si l'âme trop pleine│ en lourds sanglots s'y brise ? |
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La Tristesse nous hante│ avec sa robe grise, |
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Et vit à nos côtés│ comme une grande sœur. |
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Les plus hauts d'entre nous,│ vaguant par les ténèbres. |
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Artisans raffinés│ de leur propre tourment, |
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Ont taillé leur souffrance│ ainsi qu'un diamant, |
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Pour lui faire jeter│ des éclats plus funèbres. |
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Et le cœur dit : « Je suis│ l'ivrogne furibond. |
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Certes, la joie est bonne,│ et luit couleur de gloire ; |
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Mais quand c'est la Douleur│ même qui verse à boire, |
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Le verre qu'elle tend│ nous semble si profond. |
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J'ai soif… A moi le vin│ des artères brûlantes, |
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L'amour terrible et doux,│ l'espoir vermeil des forts |
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L'ennui brûle, j'ai soif…│ Ah ! versez à pleins bords |
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Le sang jailli des grandes│ âmes ruisselantes ! |
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L'Orgueil coiffe nos fronts│ d'un casque triomphant ; |
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Mais je sens des fraîcheurs│ de torrents et d'eaux vives. |
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Et d'immenses forêts│ profondes et plaintives. |
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Quand la pitié me touche│ avec sa main d'enfant. |
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Les dieux puissants vivaient│ l'éternelle journée, |
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Assis dans la lumière│ avec des fronts d'airain, |
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La croix du Pâle a fait│ son geste souverain, |
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Et la terre à genoux│ vers elle s'est tournée. |
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Je veux des passions,│ de l'amour, de la foi. |
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Comme un guerrier farouche│ avide de blessures. |
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Je veux voir, même au prix│ de défaites trop sûres. |
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S'éparpiller mon beau│ sang rouge autour de moi ! |
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Sous la main qui détient│ l'or des miséricordes, |
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Vivre, sentir en soi│ les houles de la mer. |
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Tendre — toute en frissons !│ — la lyre de la chair |
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Et que la lyre en feu│ fasse éclater ses cordes ! |
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Car je suis dans l'ivresse│ ardente de souffrir. |
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Frère des grands flambeaux│ dont le vent tord la flamme, |
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Et qui, saignant à flots│ les pourpres de leur âme, |
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b |
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Jettent leurs plus beaux feux│ à l'heure de mourir. » |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 10(abba)
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