| VIEILLES CLOCHES |
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A Louis le Cardonnel.
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Les cloches d'autrefois, | dites, où sonnent-elles ? |
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L'antan naïf est mort. | Les anges, blancs défunts, |
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Reposent, les doigts joints, | au tombeau de leurs ailes. |
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La Vierge a clos ses yeux. | Dans les jardins fidèles |
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L'âme des lis penchés | est veuve de parfums. |
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L'enfant nu, grelottant | sur la paille des crèches. |
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Ne voit plus de roi mage | en extase à ses pieds. |
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La ville impie est sourde | à la ferveur des flèches. |
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Les nefs n'entendent plus | dans l'orage des prêches |
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Tonner la voix de fer | des grands moines altiers. |
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Nul enfantin pinceau | n'enlumine, candide, |
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Son rêve primitif | aux marges des missels. |
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Le vent qui passe fait | pleurer l'église vide ; |
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Et le prêtre doré | dans l'étole rigide, |
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Le dimanche, officie | au désert des autels. |
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L'antique renouveau | des fêtes surannées |
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Ne fleurit plus aux vieux | pavés du siècle dur. |
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O fêtes d'autrefois | dans l'aurore sonnées, |
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O fêtes, qui veniez | par le ciel, couronnées |
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De beaux noms, où tremblait | un mystère d'azur ! |
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Les chapelets bénits, | consolateurs des veuves. |
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Ne s'égrèneront plus | sous les doigts orphelins. |
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Il n'est plus le calvaire, | où toutes les épreuves, |
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Comme à la grande mer | où se perdent les fleuves. |
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Noyaient leurs pleurs d'un jour | aux vieux sanglots divins. |
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La foi des nations | s'en va, pauvre exilée. |
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Le mauvais serviteur | commande à la maison. |
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L'étoile du berger | aussi s'en est allée ; |
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Et Notre-Dame en deuil | regarde, inconsolée, |
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Descendre le soleil | gothique à l'horizon. |
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Une lueur encor | flotte, à s'éteindre prompte, |
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Rouge adieu sanglotant | des pourpres de jadis. |
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Nos cœurs ont froid. La nuit | d'une angoisse nous dompte. |
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Écoute ! … On chante les | derniers De Profundis. |
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Et voici que le spleen, | le spleen lunaire monte ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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