| SYMPHONIE HÉROÏQUE |
| LE FLEUVE |
| Sous l'être universel, vois l'éternel Symbole |
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Victor Hugo
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Conçu dans l'ombre aux flancs | augustes de la terre, |
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Le fleuve prend sa vie | aux sources du mystère. |
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Il est le fils des monts | déserts et des glaciers ; |
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Et les vieux rocs pensifs, | farouches nourriciers |
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Du limpide cristal | distillé par la voûte, |
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Dans l'ombre, de longs jours | l'abreuvent goutte à goutte, |
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L'écoutent gazouiller | dans son lit de cailloux, |
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Si faible encore, avec | un murmure très doux, |
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Et suivent, attendris, | ses limpides manèges |
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Parmi la radieuse | innocence des neiges. |
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Tel il grandit, gardé | par l'antre paternel, |
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Pur de la pureté | des glaces — près du ciel. |
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Mais déjà, frémissant | de conquérir l'espace, |
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Il s'élance, et ruisseau | turbulent et vorace, |
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Emporte en bouillonnant | dans ses flots confondus |
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Des herbes, des rochers | et des sapins tordus ; |
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Puis, torrent blanc d'écume, | il déserte les cimes ; |
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Jaloux de l'avalanche, | il se rue aux abîmes, |
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Et sur les rocs fumants, | ivre et précipité, |
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S'écrase et tombe en des | cascades de clarté ! |
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Au fond des ravins noirs | sa fureur s'est éteinte. |
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Il respire à présent, | car la plaine est atteinte, |
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La plaine pacifique | aux horizons d'épis. |
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Il promène, étalé, | de longs jours assoupis |
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Parmi les terrains roux, | les vergers, les pâtures, |
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Le décor symétrique | et calme des cultures, |
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Et coule monotone | et pareil aux bœufs lents |
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Attelés sur la route | aux chars de foin tremblants. |
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Le rire de l'été | rayonne sur ses berges. |
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Des troupeaux çà et là | boivent à ses flots vierges ; |
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Il rencontre, en passant, | des villages, des bourgs ; |
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Maints châteaux dans ses eaux | claires mirent leurs tours |
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Et, charmant, il s'attarde, | il serpente, il chatoie, |
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Une frange de fleurs | à sa robe de soie. |
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Pourtant il reste en lui | des flammes du passé ; |
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Et, parfois, quand l'hiver | plus fort l'a terrassé, |
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Comme un taureau qu'on couche | en pesant sur ses cornes, |
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Tout à coup, s'échappant, | crevant les glaçons mornes, |
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Balayant l'horizon, | brisant tout, tordant tout, |
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Faisant sauter les ponts | de pierre d'un seul coup |
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— car l'âme des fléaux | géants est dans son âme— |
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Il arrive comme le vent, | comme la flamme ! |
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Et les peuples, béants | d'horreur sur les coteaux, |
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Écoutent dans la nuit | passer ses grandes eaux, |
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Jusqu'au jour où, lion | fatigué de ravages, |
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Il retourne à pas lents | dormir sur ses rivages, |
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Et reprend, souriant | sous l'azur attiédi, |
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Le rêve nonchalant | de ses après-midi. |
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Cependant il s'étend. | Ses eaux autoritaires |
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Rançonnent durement | les ruisseaux tributaires, |
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Et riche de ses flots | par des flots augmentés, |
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Il marche comme un roi | vainqueur vers les cités. |
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Chargé d'orgueil, au loin, | sur les plaines fertiles, |
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Il regarde traîner | son manteau semé d'îles, |
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Et, superbe, à plaisir | prodiguant les détours, |
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S'avance vers la ville | aux immenses faubourgs |
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Où, plein de majesté, | comme les patriarches, |
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Il entre, glorieux, | sous la splendeur des arches ! |
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La ville avec orgueil, | du haut des grands quais blancs |
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Regarde s'avancer | ses flots nobles et lents. |
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Les vieux palais bâtis | par les races lointaines |
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Suspendent sur ses eaux | leurs terrasses hautaines. |
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Les rêveurs éblouis | vont voir, les soirs vermeils, |
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Sur ses flots somptueux | descendre les soleils ; |
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Et la nuit jette au fond | de ses ondes funèbres |
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Des secrets qu'il emporte | à Dieu dans les ténèbres. |
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Un peuple de bateaux | le sillonnent sans fin. |
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Il apporte le blé, | le fer, le bois, le vin, |
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Et fait sur son chemin | bénir ses eaux royales |
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Par les grands bras levés | des saintes cathédrales ! |
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Il est religieux, | sacré, fécond, puissant, |
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Et coule au cœur | des nations | comme le sang. |
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L'horizon s'élargit, | respectueux ; la terre, |
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Orgueilleuse de lui, | comme une bonne mère, |
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Le salue au passage | avec ses bois, ses champs, |
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Ses vignes, ses moissons | et ses jardins penchants. |
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L'âge l'a couronné | de sagesse ; il respire |
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La brise parfumée | aux fleurs de son empire, |
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Et revêtu de force | et de sérénité |
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Marche tout plein déjà | de sa divinité. |
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Triomphateur altier | consacré par l'histoire, |
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Charriant sous maint pont | sonore un flot de gloire, |
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Il va de plus en plus | magnifique et profond. |
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Déjà de hauts vaisseaux | apparaissent qui font |
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Palpiter sur ses eaux | des gonflements de voiles. |
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Chaque nuit sa splendeur | réfléchit plus d'étoiles. |
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Le vent lointain qui vient | d'horizons ignorés |
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Soulève vers le soir | ses cheveux azurés. |
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L'océan ! L'océan ! | … déjà vers sa narine |
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Monte en souffle puissant | la grande odeur marine. |
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Il tressaille, il s'émeut ; | déjà de sourds reflux |
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Troublent obscurément | ses flots irrésolus. |
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Il a compris ; là-bas | l'attend l'ultime épreuve. |
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Au fils des monts altiers, | roi des plaines, au fleuve, |
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La mort dresse là-bas | le lit universel, |
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Brodé d'écume blanche | et parfumé de sel. |
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b |
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Alors multipliant | ses ondes épandues, |
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Superbe, débordant | au loin les étendues, |
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Il étreint l'horizon | immense peu à peu |
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De l'attendrissement | d'un magnifique adieu ; |
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b |
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Puis, enlacé déjà | par l'épouse fatale, |
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a |
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Dans un effort suprême, | il grandit, il s'étale |
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Et, pareil à la mer, | qu'inonde un couchant d'or, |
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b |
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Il entre dans l'orgueil | sublime de sa mort. |
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b |
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Mai 1889
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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