| SYMPHONIE HÉROÏQUE |
| LES MONTS |
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Épiques survivants | des vieux âges que hante |
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Une mystérieuse | et lointaine épouvante, |
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Les monts dressent au ciel | leur tumulte géant. |
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La terre les vénère | ainsi que ses grands prêtres, |
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Et, dans la hiérarchie | éternelle des êtres, |
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Ils n'ont au-dessus d'eux, | les augustes ancêtres, |
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Que le grand ancêtre océan. |
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Le tonnerre leur plaît. | Tout le ciel qui s'embrase |
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À leurs fronts ceints d'éclairs | met un nimbe d'extase. |
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Ils font rugir la foudre | au creux de leurs ravins ; |
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Et sous les vents du nord | à la sauvage allure, |
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Ils semblent redresser | leur antique stature, |
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Ravis de voir flotter | comme une chevelure |
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Leurs grandes forêts de sapins. |
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Au-dessus du troupeau | servile et gras des plaines, |
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La fière aridité | de leurs formes hautaines |
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Se drape en plein azur | d'un manteau de clartés. |
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Ils sont les chastes monts | aux aigles seuls propices, |
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Et la mort, les deux mains | pleines de maléfices, |
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Garde sinistrement | au bord des précipices |
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Leurs terribles virginités. |
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Une douceur aussi | dans leur grand cœur circule. |
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La corne pastorale | au fond du crépuscule |
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De vallon en vallon | sonne en se prolongeant. |
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Avec la brebis blanche | et la chèvre grimpante |
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Les vaches des bergers | s'égrènent sur la pente ; |
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Et toute la montagne, | où maint troupeau serpente, |
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Est pleine de cloches d'argent. |
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Le soir, c'est derrière eux | que le soleil se couche… |
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Alors, la nuit, vêtus | d'une ombre plus farouche, |
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Ils rendent à leurs pieds | les coteaux plus tremblants. |
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Et quand du fond du ciel | la filiale aurore |
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S'avance, d'un premier | rayon pur et sonore |
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Elle va, comme on fait | aux vieillards qu'on honore, |
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Baiser d'abord leurs cheveux blancs. |
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Ils sont l'élan puissant | et profond de la terre. |
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L'azur les glorifie, | et leur splendeur austère |
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Exalte les chanteurs | aux beaux fronts inspirés. |
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Leurs pensers sont de grands | éclairs sur les abîmes ; |
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La force des torrents | gronde en leurs voix sublimes ; |
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Et c'est le même vent | vertigineux des cimes |
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Qui souffle dans leurs chants sacrés. |
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L'arc de Diane sonne | aux forêts du Taygète. |
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Sur le Parnasse en fleur, | Apollon Musagète |
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Fait chanter l'archet d'or | dans l'air de cristal bleu. |
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L'Olympe craque au bruit | de l'immortelle joie ; |
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Sur le Caucase en sang | l'affreux vautour s'éploie ; |
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Et l'Oeta voit debout | dans le feu qui flamboie |
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Hercule devenir un dieu. |
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Moïse au large front | d'airain, Orphée imberbe, |
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Tous les pâles songeurs | où s'incarna le verbe, |
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Pensifs, ont descendu | leurs géants escaliers… |
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Car les monts, où le rêve | augustement s'attache, |
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Ont dans leurs profondeurs | une âme qui se cache ; |
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Et c'est de leurs vieux flancs | éventrés qu'on arrache |
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Le marbre où les dieux sont taillés. |
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De sommet en sommet | bondissant, éperdue, |
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L'âme — en plein firmament — | respire l'étendue, |
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Et s'enivre du froid | sublime de l'éther… |
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Les routes, les cités, | les campagnes reculent, |
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Toutes les visions | de la terre s'annulent ; |
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Et seuls les grands sommets | dans la lumière ondulent |
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Comme les vagues de la mer |
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Les monts ont les glaciers | d'argent, les sources neuves |
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D'où sort la majesté | pacifique des fleuves, |
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Les rocs aériens | où l'aigle fait son nid. |
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Par leurs sentiers hardis, | fuyant les embuscades, |
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Les chamois indomptés | mènent leurs cavalcades ; |
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Et l'arc-en-ciel qui brille | au travers des cascades |
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Fleurit leurs lèvres de granit. |
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Ainsi, gardant pour eux | la terreur des orages, |
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Ils couvrent à leurs pieds | les humbles pâturages |
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De la grave bonté | d'un regard paternel. |
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Dans l'azur étonné | leurs pics superbes plongent. |
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Sans fin à l'horizon | leurs croupes se prolongent ; |
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Et, doux de la douceur | des colosses, ils songent |
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Dans je ne sais quoi d'éternel. |
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Septembre 1888
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| mètre |
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