| SYMPHONIE HÉROÏQUE |
| FORÊTS |
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Vastes forêts, forêts | magnifiques et fortes, |
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Quel infaillible instinct | nous ramène toujours |
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Vers vos vieux troncs drapés | de mousses de velours |
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Et vos étroits sentiers | feutrés de feuilles mortes ? |
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Le murmure éternel | de vos larges rameaux |
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Réveille encore en nous, | comme une voix profonde, |
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L'émoi divin de l'homme | aux premiers jours du monde, |
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Dans l'ivresse du ciel, | de la terre, et des eaux. |
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Grands bois, vous nous rendez | à la sainte nature. |
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Et notre cœur retrouve, | à votre âme exalté, |
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Avec le jeune amour | l'antique liberté, |
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Grands bois grisants et forts | comme une chevelure ! |
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Vos chênes orgueilleux | sont plus durs que le fer ; |
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Dans vos halliers profonds | nul soleil ne rayonne ; |
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L'horreur des lieux sacrés | au loin vous environne, |
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Et vous vous lamentez | aussi haut que la mer ! |
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Quand le vent frais de l'aube | aux feuillages circule, |
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Vous frémissez aux cris | de mille oiseaux joyeux ; |
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Et rien n'est plus superbe | et plus religieux |
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Que votre grand silence, | au fond du crépuscule… |
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Autrefois vous étiez | habités par les dieux ; |
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Vos étangs miroitaient | de seins nus et d'épaules, |
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Et le Faune amoureux, | qui guettait dans les saules, |
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Sous son front bestial | sentait flamber ses yeux. |
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La nymphe grasse et rousse | ondoyait aux clairières |
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Où l'herbe était foulée | aux pieds lourds des silvains, |
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Et, dans le vent nocturne, | au long des noirs ravins, |
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Le centaure au galop | faisait rouler des pierres. |
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Votre âme est pleine encor | des songes anciens ; |
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Et la flûte de Pan, | dans les campagnes veuves, |
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Les beaux soirs où la lune | argente l'eau des fleuves, |
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Fait tressaillir encor | vos grands chênes païens. |
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Les muses, d'un doigt pur | soulevant leurs longs voiles |
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À l'heure où le silence | emplit le bois sacré, |
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Pensives, se tournaient | vers le croissant doré, |
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Et regardaient la mer | soupirer aux étoiles… |
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Nobles forêts, forêts | d'automne aux feuilles d'or, |
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Avec ce soleil rouge | au fond des avenues, |
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Et ce grand air d'adieu | qui flotte aux branches nues |
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Vers l'étang solitaire, | où meurt le son du cor. |
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Forêts d'avril : chansons | des pinsons et des merles ; |
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Frissons d'ailes, frissons | de feuilles, souffle pur ; |
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Lumière d'argent clair, | d'émeraude et d'azur ; |
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Avril ! … pluie et soleil | sur la forêt en perles ! … |
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Ô vertes profondeurs, | pleines d'enchantements, |
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Bancs de mousse, rochers, | sources, bruyères roses, |
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Avec votre mystère, | et vos retraites closes, |
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Comme vous répondez | à l'âme des amants ! |
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Dans le creux de sa main | l'amante a mis des mûres ; |
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Sa robe est claire encore | au sentier déjà noir ; |
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De légères vapeurs | montent dans l'air du soir, |
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Et la forêt s'endort | dans les derniers murmures. |
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La hutte au toit noirci | se dresse par endroits ; |
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Un cerf, tendant son cou, | brame au bord de la mare |
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Et le rêve éternel | de notre cœur s'égare |
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Vers la maison d'amour | cachée au fond des bois. |
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Ô calme ! … tremblement | des étoiles lointaines ! … |
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Sur la nappe s'écroule | une coupe de fruits ; |
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Et l'amante tressaille | au silence des nuits, |
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Sentant sur ses bras nus | la fraîcheur des fontaines… |
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Forêts d'amour, forêts | de tristesse et de deuil, |
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Comme vous endormez | nos secrètes blessures, |
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Comme vous éventez | de vos lentes ramures |
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Nos cœurs toujours brûlants | de souffrance ou d'orgueil. |
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Tous ceux qu'un signe au front | marque pour être rois, |
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Pâles s'en vont errer | sous vos sombres portiques, |
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Et, frissonnant au bruit | des rameaux prophétiques, |
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Écoutent dans la nuit | parler de grandes voix. |
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Tous ceux que visita | la douleur solennelle, |
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Et que n'émeuvent plus | les soirs ni les matins, |
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Rêvent de s'enfoncer | au cœur des vieux sapins, |
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Et de coucher leur vie | à leur ombre éternelle. |
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Salut à vous, grands bois | à la cime sonore, |
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Vous où, la nuit, s'atteste | une divinité, |
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Vous qu'un frisson parcourt | sous le ciel argenté, |
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En entendant hennir | les chevaux de l'aurore. |
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Salut à vous, grands bois | profonds et gémissants, |
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Fils très bons et très doux | et très beaux de la terre, |
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Vous par qui le vieux cœur | humain se régénère, |
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Ivre de croire encore | à ses instincts puissants : |
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Hêtres, charmes, bouleaux, | vieux troncs couverts d'écailles, |
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Piliers géants tordant | des hydres à vos pieds, |
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Vous qui tentez la foudre | avec vos fronts altiers, |
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Chênes de cinq cents ans | tout labourés d'entailles, |
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Vivez toujours puissants | et toujours rajeunis ; |
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Déployez vos rameaux, | accroissez votre écorce |
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Et versez-nous la paix, | la sagesse et la force, |
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Grands ancêtres par qui | les hommes sont bénis. |
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Octobre 1896
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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