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Premiers soirs de printemps :⎟ tendresse inavouée… |
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Aux tiédeurs de la brise⎟ écharpe dénouée… |
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Caresse aérienne…⎟ encens mystérieux… |
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Urne qu'une main d'ange⎟ incline au bord des cieux… |
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Oh ! Quel désir ainsi,⎟ troublant le fond des âmes, |
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Met ce pli de langueur⎟ à la hanche des femmes ? |
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Le couchant est d'or rose⎟ et la joie emplit l'air, |
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Et la ville, ce soir,⎟ chante comme la mer. |
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Du clair jardin d'avril⎟ la porte est entr'ouverte, |
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Aux arbres légers tremble⎟ une poussière verte. |
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Un peuple d'artisans⎟ descend des ateliers ; |
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Et, dans l'ombre où sans fin⎟ sonnent les lourds souliers, |
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On dirait qu'une main⎟ de Véronique essuie |
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Les fronts rudes tachés⎟ de sueur et de suie. |
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La semaine s'achève,⎟ et voici que soudain, |
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Joyeuses d'annoncer⎟ la pâques de demain, |
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Les cloches, s'ébranlant⎟ aux vieilles tours gothiques, |
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Et revenant du fond⎟ des siècles catholiques, |
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Font tressaillir quand même⎟ aux frissons anciens |
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Ce qui reste de foi⎟ dans nos vieux os chrétiens ! |
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Mais déjà, souriant⎟ sous ses voiles sévères, |
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La nuit, la nuit païenne⎟ apprête ses mystères ; |
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Et le croissant d'or fin,⎟ qui monte dans l'azur, |
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Rayonne, par degrés⎟ plus limpide et plus pur. |
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Sur la ville brûlante,⎟ un instant apaisée, |
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On dirait qu'une main⎟ de femme s'est posée ; |
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Les couleurs, les rumeurs⎟ s'éteignent peu à peu ; |
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L'enchantement du soir⎟ s'achève… et tout est bleu ! |
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Ineffable minute⎟ où l'âme de la foule |
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Se sent mourir un peu⎟ dans le jour qui s'écoule… |
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Et le cœur va flottant⎟ vers de tendres hasards |
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Dans l'ombre qui s'étoile⎟ aux lanternes des chars. |
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Premiers soirs de printemps :⎟ brises, légères fièvres ! |
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Douceur des yeux ! … tiédeur⎟ des mains ! … langueur des lèvres ! |
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Et l'amour, une rose⎟ à la bouche, laissant |
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Traîner à terre un peu⎟ de son manteau glissant, |
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Nonchalamment s'accoude⎟ au parapet du fleuve, |
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Et puisant au carquois⎟ d'or une flèche neuve, |
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De ses beaux yeux voilés,⎟ cruel adolescent, |
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Sourit, silencieux,⎟ à la nuit qui consent. |
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