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C'était un soir de grâce | et de mansuétude |
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Où l'amour sur les yeux | baise la solitude. |
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Dans l'ombre, une idéale | haleine de printemps |
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Passait, comme un soupir, | sous les manteaux flottants. |
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De jardins en jardins | ici la ville bleue |
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Au fond du crépuscule | expirait en banlieue… |
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La pluie intermittente | et tiède des beaux soirs |
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Avait légèrement | mouillé les pavés noirs. |
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L'avenue était sombre, | odorante, et déserte… |
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Les bras nus, et sa robe | à la brise entr'ouverte, |
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La nuit pâle, en rêvant, | respirait des lilas ; |
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Et la terre était douce | et fondait sous les pas. |
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Jetant vers le voyage | un appel symbolique, |
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Parfois un train lointain | sifflait, mélancolique ; |
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Et des ombres passaient, | lentes et parlant bas, |
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Pendant que les grands chiens | pleuraient dans les villas. |
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Soudain d'un pavillon, | qu'entourait le mystère, |
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J'entendis s'élever | une voix solitaire |
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Qui vibrait dans le soir | comme un beau violon ; |
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Et, me penchant un peu, | dans un noble salon |
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Où flottait un passé | d'Éloas et d'Elvires, |
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Je vis, à la lueur | vacillante des cires, |
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Un visage de marbre | avec de lourds bandeaux, |
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Et de grands yeux brillants | de larmes aux flambeaux. |
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Anxieux, j'écoutai : | la voix ardente et sombre |
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S'en allait si blessée, | et si triste dans l'ombre, |
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Oh ! Si divinement | triste, que l'on eût dit |
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Une larme sur le | visage de la nuit ! … |
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Jamais rien n'atteindra, | pour émouvoir notre âme, |
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Le charme surhumain | de la voix d'une femme |
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Qui, sur l'ivoire pâle | où flotte son bras nu, |
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Raconte au vent nocturne | un amour inconnu… |
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Quel secret disiez-vous, | et quel mal sans remède, |
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Larges gouttes d'amour | tombant dans la nuit tiède, |
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Sanglots d'un cœur que rien | ne peut plus contenir, |
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Et qui cède, chargé | de trop de souvenir ! |
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L'âme de l'inconnue | expirait sur sa lèvre ; |
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Ses yeux, ses grands yeux noirs | charbonnés par la fièvre |
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Exagéraient encor | sa hautaine pâleur ; |
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Et sa voix, qui semblait | faite pour la douleur |
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Exhalait toute, avec | ses cordes épuisées, |
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L'infini de douceur | qu'ont les choses brisées… |
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