| INTÉRIEUR |
| TÉNÈBRES |
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Les heures de la nuit│ sont lentes et funèbres. |
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Frère, ne trembles-tu│ jamais en écoutant, |
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Comme un bruit sourd de mer│ lointaine qu'on entend, |
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La respiration│ tragique des ténèbres ? |
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Les heures de la nuit│ sont filles de la peur ; |
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Leur souffle fait mourir│ l'âme humble des veilleuses, |
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Cependant que leurs mains│ froides et violeuses, |
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S'allongent sous les draps│ pour saisir notre cœur. |
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… une âme étrangement│ dans les choses tressaille, |
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Murmure ou craquement,│ qu'on ne définit point. |
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Tout dort ; on n'entend plus,│ même de loin en loin, |
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Quelque pas décroissant│ le long de la muraille. |
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Pâle, j'écoute au bord│ du silence béant. |
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La nuit autour de moi,│ muette et sépulcrale, |
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S'ouvre comme une haute│ et sombre cathédrale |
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Où le bruit de mes pas│ fait sonner du néant. |
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J'écoute, et la sueur│ coule à ma tempe blême, |
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Car dans l'ombre une main│ spectrale m'a tendu |
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Un funèbre miroir│ où je vois, confondu, |
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Monter vers moi du fond│ mon image elle-même. |
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Et peu à peu j'éprouve│ à me dévisager |
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Comme une inexprimable│ et poignante souffrance, |
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Tant je me sens lointain,│ tant ma propre apparence |
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Me semble en cet instant│ celle d'un étranger. |
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Ma vie est là pourtant,│ très exacte et très vraie, |
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Harnais quotidien,│ sonnailles de grelots, |
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Comédie et roman,│ faux rires, faux sanglots, |
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Et cette herbe des sens│ folle, comme l'ivraie… |
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Et tout s'avère alors│ si piteux et si vain, |
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Tant de mensonge éclate│ au rôle que j'accepte, |
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Que le dégoût me prend│ d'être ce pître inepte |
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Et de recommencer│ la parade demain ! |
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Les heures de la nuit│ sont lentes et funèbres. |
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L'angoisse comme un drap│ mouillé colle à ma chair ; |
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Et ma pensée, ainsi│ qu'un vaisseau sous l'éclair, |
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Roule, désemparée,│ au large des ténèbres. |
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De mortelles vapeurs│ assiègent mon cerveau… |
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Une vieille en cheveux│ qui rôde dans des tombes |
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Ricane en égorgeant│ lentement des colombes ; |
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Et sa main de squelette│ agrippe mon manteau… |
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Cloué par un couteau,│ mon cœur bat, mon sang coule… |
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Et c'est un tribunal│ au fond d'un souterrain, |
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Où trois juges, devant│ une table d'airain, |
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Siègent, portant chacun│ une rouge cagoule. |
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Et mon âme à genoux,│ devant leur trinité, |
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Râle, en claquant des dents,│ ses hontes, sa misère. |
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Et leur voix n'a plus rien│ des pitiés de la terre, |
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Et les trous de leurs yeux│ sont pleins d'éternité. |
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… mais soudain, dans la nuit│ d'hiver profonde encore, |
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Tout mon cœur d'un espoir│ immense a frissonné, |
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Car voici qu'argentine,│ une cloche a sonné, |
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Par trois coups espacés,│ la messe de l'aurore. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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