INTÉRIEUR |
TÉNÈBRES |
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Les heures de la nuit⎟ sont lentes et funèbres. |
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Frère, ne trembles-tu⎟ jamais en écoutant, |
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Comme un bruit sourd de mer⎟ lointaine qu'on entend, |
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La respiration⎟ tragique des ténèbres ? |
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Les heures de la nuit⎟ sont filles de la peur ; |
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Leur souffle fait mourir⎟ l'âme humble des veilleuses, |
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Cependant que leurs mains⎟ froides et violeuses, |
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S'allongent sous les draps⎟ pour saisir notre cœur. |
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… une âme étrangement⎟ dans les choses tressaille, |
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Murmure ou craquement,⎟ qu'on ne définit point. |
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Tout dort ; on n'entend plus,⎟ même de loin en loin, |
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Quelque pas décroissant⎟ le long de la muraille. |
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Pâle, j'écoute au bord⎟ du silence béant. |
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La nuit autour de moi,⎟ muette et sépulcrale, |
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S'ouvre comme une haute⎟ et sombre cathédrale |
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Où le bruit de mes pas⎟ fait sonner du néant. |
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J'écoute, et la sueur⎟ coule à ma tempe blême, |
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Car dans l'ombre une main⎟ spectrale m'a tendu |
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Un funèbre miroir⎟ où je vois, confondu, |
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Monter vers moi du fond⎟ mon image elle-même. |
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Et peu à peu j'éprouve⎟ à me dévisager |
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Comme une inexprimable⎟ et poignante souffrance, |
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Tant je me sens lointain,⎟ tant ma propre apparence |
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Me semble en cet instant⎟ celle d'un étranger. |
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Ma vie est là pourtant,⎟ très exacte et très vraie, |
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Harnais quotidien,⎟ sonnailles de grelots, |
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Comédie et roman,⎟ faux rires, faux sanglots, |
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Et cette herbe des sens⎟ folle, comme l'ivraie… |
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Et tout s'avère alors⎟ si piteux et si vain, |
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Tant de mensonge éclate⎟ au rôle que j'accepte, |
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Que le dégoût me prend⎟ d'être ce pître inepte |
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Et de recommencer⎟ la parade demain ! |
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Les heures de la nuit⎟ sont lentes et funèbres. |
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L'angoisse comme un drap⎟ mouillé colle à ma chair ; |
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Et ma pensée, ainsi⎟ qu'un vaisseau sous l'éclair, |
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Roule, désemparée,⎟ au large des ténèbres. |
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De mortelles vapeurs⎟ assiègent mon cerveau… |
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Une vieille en cheveux⎟ qui rôde dans des tombes |
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Ricane en égorgeant⎟ lentement des colombes ; |
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Et sa main de squelette⎟ agrippe mon manteau… |
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Cloué par un couteau,⎟ mon cœur bat, mon sang coule… |
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Et c'est un tribunal⎟ au fond d'un souterrain, |
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Où trois juges, devant⎟ une table d'airain, |
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Siègent, portant chacun⎟ une rouge cagoule. |
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Et mon âme à genoux,⎟ devant leur trinité, |
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Râle, en claquant des dents,⎟ ses hontes, sa misère. |
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Et leur voix n'a plus rien⎟ des pitiés de la terre, |
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Et les trous de leurs yeux⎟ sont pleins d'éternité. |
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… mais soudain, dans la nuit⎟ d'hiver profonde encore, |
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Tout mon cœur d'un espoir⎟ immense a frissonné, |
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Car voici qu'argentine,⎟ une cloche a sonné, |
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Par trois coups espacés,⎟ la messe de l'aurore. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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