| INTÉRIEUR |
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Ce soir, ta chair malade | a des langueurs inertes ; |
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a |
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Entre tes doigts fiévreux | meurent tes beaux glaïeuls ; |
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Ce soir, l'orage couve, | et l'odeur des tilleuls |
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Fait pâlir par instants | tes lèvres entr'ouvertes. |
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a |
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| 5 |
Les yeux plongeant au fond | des campagnes désertes, |
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Nous sentons croître en nous, | sous la nue en linceuls, |
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b |
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Cette solennité | tragique d'être seuls ; |
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b |
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Et nos voix d'un mystère | anxieux sont couvertes. |
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a |
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Parfois brille, livide, | un éclair de chaleur ; |
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c |
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Et sa clarté subite, | inondant ta pâleur, |
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c |
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Te donne la beauté | fatale des sibylles. |
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d |
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L'ombre devient plus chaude | et plus sinistre encor, |
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Et, brûlant dans l'air noir, | nos âmes immobiles |
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d |
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Sont comme deux flambeaux | qui veilleraient un mort. |
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e |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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