| INTÉRIEUR |
| HYACINTHE |
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Pour la voir aussitôt│ m'apparaître, fidèle |
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Je n'ai qu'à prononcer│ son nom mélodieux, |
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Comme si quelque instinct│ miséricordieux |
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D'avance lui disait│ l'heure où j'ai besoin d'elle. |
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Je la trouve toujours,│ quand mon cœur contristé |
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S'exile et se replie│ au fond de ses retraites, |
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Et pansant à la nuit│ ses blessures secrètes, |
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Reprend avec l'orgueil│ sa native beauté. |
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C'est dans un parc illustre│ où la blancheur des marbres |
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Dans l'ombre çà et là│ dresse un beau geste nu, |
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Où ruisselle un bruit d'eau│ léger et continu, |
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Où les chemins rayés│ par les ombres des arbres |
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S'enfoncent comme on voit│ aux tableaux anciens. |
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Aux noblesses du cœur│ le décor est propice, |
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Et parmi les bosquets│ l'âme de Bérénice |
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Semble encor sangloter│ des vers raciniens. |
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Elle est là ; sous le dais│ des ténèbres soyeuses, |
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Elle attend ; autour d'elle│ à chaque mouvement |
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Ses ailes font d'un vague│ et lent frémissement |
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De plumes onduler│ les fleurs harmonieuses. |
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Ses lèvres par instants│ laissent tomber le mot |
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Unique où se concentre│ en goutte le silence ; |
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Le geste de ses mains│ pâles est l'indolence, |
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Et sa voix musicale│ est fille du sanglot. |
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Nous errons à travers│ les jardins taciturnes |
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Émus en même temps│ de limpides frissons, |
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Touchés de nous aimer│ dans ce que nous pensons |
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Et nous penchant ensemble│ aux fontaines nocturnes. |
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L'amour s'ouvre à ses doigts│ comme un lys infini, |
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Tout en elle se donne│ et rien ne se dérobe. |
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Ses bras savent surtout│ bercer et sous sa robe |
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Son sein a la chaleur│ maternelle du nid. |
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La pitié, la douceur,│ la paix sont ses servantes ; |
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À sa ceinture pend│ le rosaire des soirs, |
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Et c'est elle sans trêve│ et pourtant sans espoirs, |
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Que je cherche à jamais│ à travers les vivantes. |
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Elle est tout ce que j'aime│ au monde, le secret, |
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L'amour aux longs cheveux,│ la pudeur aux longs voiles, |
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Même elle me ressemble│ aux rayons des étoiles, |
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Et c'est comme une sœur│ morte qui reviendrait. |
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Hyacinthe est le nom│ mortel que je lui donne. |
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Souvent au fond des ans│ par d'étranges détours |
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Nous évoquons la même│ enfance aux mêmes jours, |
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Et sa voix dont l'accent│ fatidique m'étonne |
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Semble du plus profond│ de mon âme venir. |
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Elle a le timbre ému│ des heures abolies, |
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Et sonne l'angélus│ de mes mélancolies |
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Dans la vallée au vieux│ clocher du souvenir. |
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Et parfois elle dit,│ pâle en la nuit profonde, |
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Pendant qu'au loin la lune│ argente un marbre nu |
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Et qu'un ruissellement│ léger et continu |
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Mêle au son de sa voix│ l'écoulement de l'onde, |
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Pendant qu'aux profondeurs│ des grands espaces bleus |
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Palpite une douceur│ grave et surnaturelle, |
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Et que je vois comme un│ miracle fait pour elle |
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Les astres scintiller│ à travers ses cheveux, |
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Elle dit : quelque jour│ dans un pays suprême |
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Ton désir cueillera│ les fruits puissants et beaux |
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Dont la fleur blême ici│ languit sur les tombeaux. |
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Et ton propre idéal│ sera ton diadème. |
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Avec l'argile triste│ où chemine le ver |
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Tu quitteras le mal,│ la honte, l'esclavage, |
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Et je te sourirai│ dans les lys du rivage, |
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Belle comme la lune,│ en été, sur la mer. |
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Tes sens magnifiés│ vivront d'intenses fièvres, |
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Ivres d'intensité│ dans un air immortel ; |
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Alors s'accomplira│ ton rêve originel |
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Et, penché sur mes yeux│ pleins d'un soir éternel, |
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C'est ton âme que tu│ baiseras sur mes lèvres. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 16[abba] 1[abbba]
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