INTÉRIEUR |
HYACINTHE |
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Pour la voir aussitôt⎟ m'apparaître, fidèle |
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Je n'ai qu'à prononcer⎟ son nom mélodieux, |
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Comme si quelque instinct⎟ miséricordieux |
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D'avance lui disait⎟ l'heure où j'ai besoin d'elle. |
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Je la trouve toujours,⎟ quand mon cœur contristé |
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S'exile et se replie⎟ au fond de ses retraites, |
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Et pansant à la nuit⎟ ses blessures secrètes, |
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Reprend avec l'orgueil⎟ sa native beauté. |
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C'est dans un parc illustre⎟ où la blancheur des marbres |
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Dans l'ombre çà et là⎟ dresse un beau geste nu, |
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Où ruisselle un bruit d'eau⎟ léger et continu, |
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Où les chemins rayés⎟ par les ombres des arbres |
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S'enfoncent comme on voit⎟ aux tableaux anciens. |
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Aux noblesses du cœur⎟ le décor est propice, |
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Et parmi les bosquets⎟ l'âme de Bérénice |
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Semble encor sangloter⎟ des vers raciniens. |
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Elle est là ; sous le dais⎟ des ténèbres soyeuses, |
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Elle attend ; autour d'elle⎟ à chaque mouvement |
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Ses ailes font d'un vague⎟ et lent frémissement |
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De plumes onduler⎟ les fleurs harmonieuses. |
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Ses lèvres par instants⎟ laissent tomber le mot |
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Unique où se concentre⎟ en goutte le silence ; |
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Le geste de ses mains⎟ pâles est l'indolence, |
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Et sa voix musicale⎟ est fille du sanglot. |
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Nous errons à travers⎟ les jardins taciturnes |
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Émus en même temps⎟ de limpides frissons, |
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Touchés de nous aimer⎟ dans ce que nous pensons |
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Et nous penchant ensemble⎟ aux fontaines nocturnes. |
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L'amour s'ouvre à ses doigts⎟ comme un lys infini, |
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Tout en elle se donne⎟ et rien ne se dérobe. |
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Ses bras savent surtout⎟ bercer et sous sa robe |
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Son sein a la chaleur⎟ maternelle du nid. |
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La pitié, la douceur,⎟ la paix sont ses servantes ; |
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À sa ceinture pend⎟ le rosaire des soirs, |
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Et c'est elle sans trêve⎟ et pourtant sans espoirs, |
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Que je cherche à jamais⎟ à travers les vivantes. |
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Elle est tout ce que j'aime⎟ au monde, le secret, |
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L'amour aux longs cheveux,⎟ la pudeur aux longs voiles, |
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Même elle me ressemble⎟ aux rayons des étoiles, |
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Et c'est comme une sœur⎟ morte qui reviendrait. |
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Hyacinthe est le nom⎟ mortel que je lui donne. |
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Souvent au fond des ans⎟ par d'étranges détours |
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Nous évoquons la même⎟ enfance aux mêmes jours, |
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Et sa voix dont l'accent⎟ fatidique m'étonne |
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Semble du plus profond⎟ de mon âme venir. |
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Elle a le timbre ému⎟ des heures abolies, |
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Et sonne l'angélus⎟ de mes mélancolies |
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Dans la vallée au vieux⎟ clocher du souvenir. |
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Et parfois elle dit,⎟ pâle en la nuit profonde, |
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Pendant qu'au loin la lune⎟ argente un marbre nu |
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Et qu'un ruissellement⎟ léger et continu |
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Mêle au son de sa voix⎟ l'écoulement de l'onde, |
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Pendant qu'aux profondeurs⎟ des grands espaces bleus |
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Palpite une douceur⎟ grave et surnaturelle, |
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Et que je vois comme un⎟ miracle fait pour elle |
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Les astres scintiller⎟ à travers ses cheveux, |
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Elle dit : quelque jour⎟ dans un pays suprême |
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Ton désir cueillera⎟ les fruits puissants et beaux |
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Dont la fleur blême ici⎟ languit sur les tombeaux. |
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Et ton propre idéal⎟ sera ton diadème. |
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Avec l'argile triste⎟ où chemine le ver |
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Tu quitteras le mal,⎟ la honte, l'esclavage, |
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Et je te sourirai⎟ dans les lys du rivage, |
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Belle comme la lune,⎟ en été, sur la mer. |
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Tes sens magnifiés⎟ vivront d'intenses fièvres, |
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Ivres d'intensité⎟ dans un air immortel ; |
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Alors s'accomplira⎟ ton rêve originel |
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Et, penché sur mes yeux⎟ pleins d'un soir éternel, |
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C'est ton âme que tu⎟ baiseras sur mes lèvres. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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