LES ROSES DANS LA COUPE |
À MARCELINE DESBORDES-VALMORE |
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L'amour, dont l'autre nom│ sur terre est la douleur, |
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De ton sein fit jaillir│ une source écumante, |
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Et ta voix était triste│ et ton âme charmante, |
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Et de toi la pitié│ divine eût fait sa sœur. |
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Ivresse ou désespoir,│ enthousiasme ou langueur, |
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Tu jetais tes cris d'or│ à travers la tourmente ; |
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Et les vers qui brûlaient│ sur ta bouche d'amante |
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Formaient leur rythme aux seuls│ battements de ton cœur. |
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Aujourd'hui, la justice,│ à notre voix émue, |
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Vient, la palme à la main,│ vers ta noble statue, |
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Pour proclamer ta gloire│ au vieux soleil flamand. |
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Mais pour mieux attendrir│ ton bronze aux tendres charmes, |
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Peut-être il suffirait —│ quelque soir — simplement |
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Qu'une amante vînt là│ jeter, négligemment, |
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Une touffe de fleurs│ où trembleraient des larmes. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 2[abba] 1[aa] 1[abaab]
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