LES ROSES DANS LA COUPE |
À MARCELINE DESBORDES-VALMORE |
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L'amour, dont l'autre nom⎟ sur terre est la douleur, |
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De ton sein fit jaillir⎟ une source écumante, |
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Et ta voix était triste⎟ et ton âme charmante, |
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Et de toi la pitié⎟ divine eût fait sa sœur. |
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Ivresse ou désespoir,⎟ enthousiasme ou langueur, |
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Tu jetais tes cris d'or⎟ à travers la tourmente ; |
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Et les vers qui brûlaient⎟ sur ta bouche d'amante |
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Formaient leur rythme aux seuls⎟ battements de ton cœur. |
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Aujourd'hui, la justice,⎟ à notre voix émue, |
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Vient, la palme à la main,⎟ vers ta noble statue, |
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Pour proclamer ta gloire⎟ au vieux soleil flamand. |
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Mais pour mieux attendrir⎟ ton bronze aux tendres charmes, |
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Peut-être il suffirait —⎟ quelque soir — simplement |
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Qu'une amante vînt là⎟ jeter, négligemment, |
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Une touffe de fleurs⎟ où trembleraient des larmes. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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