| LES ROSES DANS LA COUPE |
| NOCTURNE PROVINCIAL |
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La petite ville sans bruit |
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Dort profondément dans la nuit. |
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Aux vieux réverbères à branches |
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Agonise un gaz indigent ; |
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Mais soudain la lune émergeant |
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Fait tout au long des maisons blanches |
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Resplendir des vitres d'argent. |
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La nuit tiède s'évente⎟ au long des marronniers… |
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La nuit tardive, où flotte⎟ encor de la lumière. |
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Tout est noir et désert⎟ aux anciens quartiers ; |
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Mon âme, accoude-toi⎟ sur le vieux pont de pierre, |
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Et respire la bonne⎟ odeur de la rivière. |
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Le silence est si grand⎟ que mon cœur en frissonne. |
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Seul, le bruit de mes pas⎟ sur le pavé résonne. |
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Le silence tressaille⎟ au cœur, et minuit sonne ! |
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Au long des grands murs d'un couvent |
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Des feuilles bruissent au vent. |
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Pensionnaires… orphelines… |
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Rubans bleus sur les pèlerines… |
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C'est le jardin des ursulines. |
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Une brise à travers les grilles |
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Passe aussi douce qu'un soupir. |
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Et cette étoile aux feux tranquilles, |
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Là-bas, semble, au fond des charmilles, |
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Une veilleuse de saphir. |
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Oh ! Sous les toits d'ardoise⎟ à la lune pâlis, |
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Les vierges et leur pur⎟ sommeil aux chambres claires, |
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Et leurs petits cous ronds⎟ noués de scapulaires, |
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Et leurs corps sans péché⎟ dans la blancheur des lits ! … |
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D'une heure égale ici⎟ l'heure égale est suivie |
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Et l'innocence en paix⎟ dort au bord de la vie… |
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Triste et déserte infiniment |
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Sous le clair de lune électrique, |
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Voici que la place historique |
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Aligne solennellement |
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Ses vieux hôtels du parlement |
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À l'angle, une fenêtre⎟ est éclairée encor. |
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Une lampe est là-haut,⎟ qui veille quand tout dort ! |
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Sous le frêle tissu,⎟ qui tamise sa flamme, |
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Furtive, par instants,⎟ glisse une ombre de femme |
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La fenêtre s'entr'ouvre un peu ; |
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Et la femme, poignant aveu, |
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Tord ses beaux bras nus dans l'air bleu… |
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Ô secrètes ardeurs⎟ des nuits provinciales ! |
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Cœurs qui brûlent ! Cheveux⎟ en désordre épandus ! |
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Beaux seins lourds de désirs,⎟ pétris par des mains pâles ! |
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Grands appels suppliants,⎟ et jamais entendus ! |
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Je vous évoque, ô vous,⎟ amantes ignorées, |
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Dont la chair se consume⎟ ainsi qu'un vain flambeau, |
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Et qui sur vos beaux corps⎟ pleurez, désespérées, |
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Et faites pour l'amour,⎟ et d'amour dévorées, |
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Vous coucherez, un soir,⎟ vierges dans le tombeau ! |
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Et mon âme pensive,⎟ à l'angle de la place, |
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Fixe toujours là-bas⎟ la vitre où l'ombre passe. |
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Le rideau frêle au vent frissonne… |
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La lampe meurt… une heure sonne. |
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Personne, personne, personne. |
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| mètre |
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