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L'heure comme nous rêve│ accoudée aux remparts. |
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Penchés vers l'occident,│ nous laissons nos regards |
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Sur le port et la ville,│ où le peuple circule, |
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Comme de grands oiseaux│ tourner au crépuscule. |
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Des bassins qu'en fuyant│ la mer à mis à sec |
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Monte humide et puissante│ une odeur de varech. |
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Derrière nous, au fond│ d'une antique poterne, |
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S'ouvre, nue et déserte,│ une cour de caserne |
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Immense avec de vieux│ boulets ronds dans un coin. |
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Grave et mélancolique│ un clairon sonne au loin… |
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Cependant par degrés│ le ciel qui se dégrade |
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D'ineffables lueurs│ illumine la rade. |
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Et mon âme aux couleurs│ mêlée intimement |
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Se perd dans les douceurs│ d'un long enchantement. |
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L'écharpe du couchant│ s'effile en lambeaux pâles. |
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Ce soir, ce soir qui meurt,│ s'imprègne dans nos moelles |
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Et, d'un cœur malgré moi│ toujours plus anxieux, |
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Je le suis maintenant│ qui sombre dans tes yeux |
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Comme un beau vaisseau d'or│ chargé de longs adieux ! |
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Nul souffle sur la rade.│ Au loin une sirène |
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Mugit… la nuit descend│ insensible et sereine, |
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La nuit… et tout devient,│ on dirait, éternel : |
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Les mâts, le lacis fin│ des vergues sur le ciel, |
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Les quais noirs encombrés│ de tonneaux et de grues, |
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Les grands vapeurs fumant│ des routes parcourues, |
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Le bras de la jetée│ allongé dans la mer, |
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Les entrepôts obscurs│ luisants de rails de fer, |
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Et, bizarre, étageant│ ses masses indistinctes, |
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Là-bas, la ville anglaise│ avec ses maisons peintes. |
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La nuit tombe… les voix│ d'enfants se sont éteintes |
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Et ton cœur comme une urne│ est rempli jusqu'au bord |
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Quand brillent çà et là│ les premiers feux du port. |
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