| LES ROSES DANS LA COUPE |
| PRINTEMPS |
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Les désespoirs sont morts, et mortes les douleurs. |
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L'espérance a tissé la robe de la terre ; |
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Et ses vieux flancs féconds, travaillés d'un mystère, |
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Vont s'entr'ouvrir encor d'une extase de fleurs. |
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Les temps sont arrivés, et l'appel de la femme, |
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Ce soir, a retenti par la création. |
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L'étoile du désir se lève ô vision ! |
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Ô robes qui passez, nonchalantes, dans l'âme… |
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Les ciels nus du matin frissonnent de pudeur ; |
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L'émeute verte éclate aux ramures vivaces ; |
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Et la vie éternelle arrivant des espaces |
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En ruisseaux de parfums coule à travers le cœur. |
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Voici que le printemps s'avance sous les branches, |
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Nu, candide et mouillé dans un jeune soleil ; |
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Et les cloches tintant parmi l'azur vermeil |
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Versent une allégresse au cœur des maisons blanches. |
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L'âme s'ouvre parmi l'enchantement du jour, |
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Et le monde qu'enivre une vague caresse, |
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Le monde, un jour encor, va noyer sa détresse |
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Dans les cheveux profonds et vivants de l'amour. |
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Amour ! Frissons légers des jupes, des voilettes, |
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Et lumières des yeux de femmes transparents… |
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Amour ! Musique bleue et songes odorants… |
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b |
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Et frêles papillons grisés de violettes… |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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