UN SOIR À HERNANI |
I |
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« Zoin da herri hori ? | » |
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« Zoin da herri hori ? » Le vieil homme fit halte. |
6+6 |
a |
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L'heure rosait au loin | les croupes de basalte ; |
6+6 |
a |
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La montagne semblait | courir au golfe clair |
6+6 |
a |
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Pour mêler ses moutons | aux moutons de la mer ; |
6+6 |
a |
5 |
La fougère était morte | et l'herbe tremblait toute ; |
6+6 |
a |
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Et, noir contre le ciel, | au tournant de la route |
6+6 |
a |
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Où malgré la saison | deux genêts épineux |
6+6 |
a |
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Gardaient du velours jaune | entre leurs piquants bleus, |
6+6 |
a |
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L'homme, qu'enveloppait | une vaste rotonde, |
6+6 |
a |
10 |
Était assis de l'air | le plus triste du monde |
6+6 |
a |
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Sur un petit cheval | à tête de mulet. |
6+6 |
a |
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« Zoin da herri hori ? | » demandais-je. (Quel est |
6+6 |
a |
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Ce village ?) |
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Ce village ?) Et du doigt | je montrais un village, |
6+6 |
a |
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Tout en scandant ces mots | de la langue sauvage |
6+6 |
a |
15 |
Vieille comme la roche | et comme l'Océan. |
6+6 |
a |
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‒ Mais ma voix n'avait pas | le chant guipuzcoan. |
6+6 |
a |
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Le vieux Basque espagnol, | sans cesser d'être triste, |
6+6 |
a |
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Toucha le bord pointu | de son béret carliste. |
6+6 |
a |
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Laissa courtoisement | tomber sur l'étranger |
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a |
20 |
Le mépris d'un regard | qui semblait déroger, |
6+6 |
a |
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Et répondit… |
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Et répondit… Genêts, | sapins, fougère, ronce ! |
6+6 |
a |
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Je connaissais pourtant, | d'avance, sa réponse ! |
6+6 |
a |
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Je savais par quel mot | trissyllabique et fier |
6+6 |
a |
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Qui mettrait tout d'un coup | de la gloire dans l'air, |
6+6 |
a |
25 |
Ce vieux pâtre hautain | allait répondre, puisque |
6+6 |
a |
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Par ces chemins d'Espagne | où la grâce maurisque |
6+6 |
a |
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Vit dans le geste obscur | d'un porteur de fagot, |
6+6 |
a |
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J'arrivais tout exprès | pour l'entendre, ce mot ! |
6+6 |
a |
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Puisqu'il avait, lui seul, | rythmé ma marche ; et certe |
6+6 |
a |
30 |
Je ne l'ignorais pas, | petite route verte, |
6+6 |
a |
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Le nom du cher village | assis sur tes bords frais ; |
6+6 |
a |
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Ce n'était qu'un pieux | frisson que je m'offrais |
6+6 |
a |
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De me faire, en ce lieu, | par cet homme, à cette heure, |
6+6 |
a |
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Dire ce nom qui de | tant d'ailes vous effleure ! |
6−6 |
a |
35 |
L'enthousiasme était | dans mon âme. J'avais |
6+6 |
a |
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Besoin d'entendre là | ce nom que je savais, |
6+6 |
a |
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Et ce nom que pourtant | j'étais si sûr d'entendre |
6+6 |
a |
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Je l'attendais, ‒ j'étais | tout pâle de l'attendre ! |
6+6 |
a |
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Et j'eus froid dans le dos | et les larmes aux yeux |
6+6 |
a |
40 |
Lorsque, rendu plus grand | par l'accent de ce vieux |
6+6 |
a |
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Et par la majesté | du val crépusculaire, |
6+6 |
a |
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Avec je ne sais quoi | de farouche sur l'Rère
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6+6 |
a |
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Qui vibra comme vibre | un fer de makhila, |
6+6 |
a |
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Avec sur l'I beaucoup | de langueur, et sur l'A |
6+6 |
a |
45 |
Cette sonorité | gutturale et chantante |
6+6 |
a |
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Qui prolonge, élargit, | et solennise, et, lente, |
6+6 |
a |
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Balance une voyelle | ainsi qu'un encensoir, |
6+6 |
a |
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Le nom de Hernani | roula dans l'or du soir ! |
6+6 |
a |
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Hernani, Hernani !… Pâtre du pays basque, |
6+6 |
a |
50 |
Quand le silence emplit | le val comme une vasque, |
6+6 |
a |
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Tu l'entends se rider | au loin du moindre bruit ; |
6+6 |
a |
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Et tu peux, quand parfois | tu jettes dans la nuit |
6+6 |
a |
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Le long ricanement | de ton vieux cri de guerre, |
6+6 |
a |
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Suivre, comme un enfant | suit jusqu'au bout sa pierre, |
6+6 |
a |
55 |
Ton cri jusqu'aux derniers | ricochets musicaux |
6+6 |
a |
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De ses échos et des | échos de ses échos ! |
6−6 |
a |
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Mais tu ne peux pas suivre | un nom qui se prolonge |
6+6 |
a |
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Dans tous les contreforts | des Montagnes du songe, |
6+6 |
a |
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Qui fait chanter tous les | sommets roses qu'en nous |
6−6 |
a |
60 |
Ont laissé les premiers | enthousiasmes fous ; |
6+6 |
a |
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Et tu ne peux savoir | qu'aux lointains de mon âme |
6+6 |
a |
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Ce nom vient d'éveiller, | en innombrable gamme, |
6+6 |
a |
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Plus d'échos que jamais | tu n'en déterminas |
6+6 |
a |
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Quand tu poussais, le soir, | tes longs irrinzinas ! |
6+6 |
a |
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65 |
Hernani ! Je frissonne ! |… Oh ! comme il a, ce rustre, |
6+6 |
a |
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Dit ce nom sans savoir | que ce nom est illustre ! |
6+6 |
a |
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La Victoire pour lui | n'habite pas ce nom ! |
6+6 |
a |
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Est-ce que les beaux vers | font pousser l'herbe ? Non, |
6+6 |
a |
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Et le soc en ouvrant | la terre qu'il défriche |
6+6 |
a |
70 |
Ne peut faire jaillir | un tronçon d'hémistiche ! |
6+6 |
a |
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Ce nom n'est que le nom | d'un pur triomphe d'art, |
6+6 |
a |
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Il n'est brodé que sur | l'invisible étendard, |
6−6 |
a |
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Et rien pour ce passant | grossier ne le consacre. |
6+6 |
a |
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Ah ! si c'était le nom | de quelque grand massacre, |
6+6 |
a |
75 |
Si ce Basque, en piochant, | faisait sous son sabot |
6+6 |
a |
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Rouler parfois ‒ énorme | et sinistre grelot ‒ |
6+6 |
a |
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Une tête de mort | au large dans un casque |
6+6 |
a |
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Et qui le fait sonner | en y tournant, ce Basque |
6+6 |
a |
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Prononcerait ce nom | avec respect, tout bas ; |
6+6 |
a |
80 |
Car on est fier d'un champ | où le dieu des combats |
6+6 |
a |
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Vint faucher avant vous | au son joyeux des fifres |
6+6 |
a |
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Et sur lequel deux Rois | ont enlacé leurs chiffres |
6+6 |
a |
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Tracés en ossements | d'hommes et de chevaux ; |
6+6 |
a |
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Et Wagram sait qu'il est | Wagram ; et Roncevaux |
6+6 |
a |
85 |
Sait qu'il est Roncevaux ; | Cannes sait qu'elle est Cannes ; |
6+6 |
a |
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Mais, laissant se remplir | de fleurs ses barbacanes, |
6+6 |
a |
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Et s'étant au soleil | sur la route endormi, |
6+6 |
a |
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Hernani n'a pas su | qu'il était Hernani ! |
6+6 |
a |
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Le paysan, toujours | immobile, s'étonne ; |
6+6 |
a |
90 |
Sa gravité, devant | mon trouble, l'abandonne ; |
6+6 |
a |
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Il regarde ce fou | qui tremble et s'attendrit |
6+6 |
a |
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Quand on lui dit le nom | d'un village ; il sourit |
6+6 |
a |
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De tous les petits plis | de son visage glabre ; |
6+6 |
a |
|
Puis, se renveloppant | de tristesse cantabre, |
6+6 |
a |
95 |
Droit sur sa bique blanche | au vieux ventre jauni, |
6+6 |
a |
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Disparaît au tournant | du chemin. |
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Disparaît au tournant du chemin. Hernani !… |
6+6 |
a |
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II |
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J'avais dit : « Puisqu'il existe |
7 |
a |
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Entre Irun et Tolosa |
7 |
b |
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Un village fier et triste |
7 |
a |
100 |
Où la gloire se posa ; |
7 |
b |
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Puisqu'en descendant vers l'Èbre |
7 |
a |
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On entend, près d'un roc nu, |
7 |
b |
|
Palpiter un nom célèbre |
7 |
a |
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Sur un village inconnu ; |
7 |
b |
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105 |
Puisque, étant le nom d'un drame, |
7 |
a |
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Et le nom d'un drame en vers. |
7 |
b |
|
Ce nom-là me touche l'âme |
7 |
a |
|
Comme avec des lauriers verts ! |
7 |
b |
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|
Et puisque d'ailleurs les choses |
7 |
a |
110 |
S'arrangent mal à ce point, |
7 |
b |
|
Las ! que les apothéoses |
7 |
a |
|
Moi seul ne les verrai point ; |
7 |
b |
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|
Puisque, ô divin porte-lyre, |
7 |
a |
|
Je ne sais pas où je puis |
7 |
b |
115 |
Aller prier pour te dire |
7 |
a |
|
Que de ta suite j'en suis ; |
7 |
b |
|
|
Puisque je n'irai pas boire, |
7 |
a |
|
Dans l'humble creux de ma main, |
7 |
b |
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A ces fontaines de gloire |
7 |
a |
120 |
Qu'on fera couler demain… |
7 |
b |
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|
Je prendrai devant ma porte |
7 |
a |
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Ce chemin bleu qui conduit |
7 |
b |
|
A ce village qui porte |
7 |
a |
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Ce nom qui chante et qui luit : |
7 |
b |
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125 |
J'irai voir, passant la Rhune, |
7 |
a |
|
O vieux village hidalgo, |
7 |
b |
|
Ton chapeau de tuile brune |
7 |
a |
|
Empanaché par Hugo ; |
7 |
b |
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|
J'irai parmi le mystère |
7 |
a |
130 |
De la route et du buisson |
7 |
b |
|
Célébrer le centenaire |
7 |
a |
|
A ma modeste façon ; |
7 |
b |
|
|
Aucune voix indiscrète |
7 |
a |
|
Ne viendra me faire un cours |
7 |
b |
135 |
(L'œuvre, l'homme, et le poète) ; |
7 |
a |
|
Le Vent fera les discours. |
7 |
b |
|
|
Oh ! je n'aurai pas la pompe |
7 |
a |
|
D'un cortège officiel… |
7 |
b |
|
Mais le coteau qui s'estompe |
7 |
a |
140 |
Et les étoiles du ciel ! |
7 |
b |
|
|
Un peu de brise française |
7 |
a |
|
En ce soir de Février |
7 |
b |
|
Soufflera dans le mélèze |
7 |
a |
|
Et dans le genévrier ; |
7 |
b |
|
145 |
Je veux, pèlerin que grise |
7 |
a |
|
Un espoir d'être béni, |
7 |
b |
|
Être là quand cette brise |
7 |
a |
|
Soufflera sur Hernani ! » |
7 |
b |
|
|
‒ Et j'étais parti. J'arrive, |
7 |
a |
150 |
Petite ville, et je vois |
7 |
b |
|
Ton arrogance pensive, |
7 |
a |
|
Ton noir profil d'autrefois ! |
7 |
b |
|
|
Déjà je vois apparaître |
7 |
a |
|
Un toit fier et surplombant, |
7 |
b |
155 |
Des balcons qui semblent être |
7 |
a |
|
Dessinés par Artaban ; |
7 |
b |
|
|
A mesure que j'approche |
7 |
a |
|
Je vois mieux se détacher |
7 |
b |
|
Cette fantastique roche |
7 |
a |
160 |
Qui domine ton clocher ; |
7 |
b |
|
|
Je t'admire ! je m'attarde |
7 |
a |
|
A t'admirer dans le soir ! |
7 |
b |
|
Et pourquoi je te regarde |
7 |
a |
|
Tu ne peux pas le savoir. |
7 |
b |
|
165 |
Hernani-du-Val-Bleuâtre |
7 |
a |
|
N'a pas entendu le cor |
7 |
b |
|
Que Hernani-du-Théâtre |
7 |
a |
|
Fait sonner dans son décor ! |
7 |
b |
|
|
Tandis que ton nom s'envole |
7 |
a |
170 |
Sur le grand drame français, |
7 |
b |
|
Petite ville espagnole, |
7 |
a |
|
Tu murmures : Je ne sais… |
7 |
b |
|
|
Et tu t'endors, fière et triste, |
7 |
a |
|
Entre Irun et Tolosa, |
7 |
b |
175 |
Au fron-fron d'un guitariste, |
7 |
a |
|
Au parfum d'un mimosa ! |
7 |
b |
|
|
III |
|
Oui, c'était bien ici | qu'il fallait que je vinsse ! |
6+6 |
a |
|
Car la roue en bois plein, | toujours, dans l'ombre, grince : |
6+6 |
a |
|
Et tout est demeuré ‒ | choses et paysans ‒ |
6+6 |
a |
180 |
Comme lorsqu'il passait, | et qu'il avait dix ans ! |
6+6 |
a |
|
|
Mais mon émotion, | tout d'un coup, s'est accrue |
6+6 |
a |
|
Je n'ose pas entrer | dans la fameuse rue. |
6+6 |
a |
|
Au seuil de Hernani | j'hésite avec amour, |
6+6 |
a |
|
Et j'en fais tout d'abord, | avec respect, le tour. |
6+6 |
a |
|
185 |
Je traverse un étrange | et vaste jeu de paume |
6+6 |
a |
|
Où travaille à cette heure | un vieux cordier fantôme |
6+6 |
a |
|
Qui dévide, et recule, | et chante. ‒ Un montagnard |
6+6 |
a |
|
Passe. Il est sans cuirasse. | Il n'a pas de poignard. |
6+6 |
a |
|
Mais rien qu'à la façon | dont il marche dans l'herbe, |
6+6 |
a |
190 |
Je le reconnais bien, | le jeune amant imberbe ! |
6+6 |
a |
|
C'est lui-même, et la nuit | tu dois, ô Doña Sol, |
6+6 |
a |
|
Lorsque de ton balcon | il tombe sur le sol, |
6+6 |
a |
|
‒ Sans bruit parce qu'il a | ses bonnes alpargates ! ‒ |
6+6 |
a |
|
Dire pour ce bandit | ton chapelet d'agates. |
6+6 |
a |
195 |
Oh ! cet homme farouche, | et qui possède l'art |
6+6 |
a |
|
D'enfoncer son chapeau | par-dessus le foulard |
6+6 |
a |
|
Qui traverse son front | d'un bandage vert-pomme, |
6+6 |
a |
|
Va crier : « Je suis Jean | d'Aragon ! » et cet homme |
6+6 |
a |
|
Va trouver trop petits | pour lui des échafauds… |
6+6 |
a |
200 |
Non ! cet homme se baisse | et ramasse une faux. |
6+6 |
a |
|
Et jette cette faux | sur son épaule, et rentre |
6+6 |
a |
|
Chez lui, d'un pas qui fait | de sa chaumière un antre ! |
6+6 |
a |
|
‒ Et je vois s'avancer | un être singulier |
6+6 |
a |
|
Qui balance un bâton | de bois de néflier. |
6+6 |
a |
205 |
Et c'est le celador | du village, le garde |
6+6 |
a |
|
De l'alcade. Et surpris, | soudain, je le regarde. |
6+6 |
a |
|
Je n'en crois pas mes yeux ! | |
|
|
|
|
Je n'en crois pas mes yeux ! « Pourquoi donc, celador, |
6+6 |
a |
|
Sur votre béret noir | ces deux lettres en or ? |
6+6 |
a |
|
Que veut dire : V. H.vé ache | ? » |
|
|
|
|
Que veut dire : V. H.vé ache ? » Il répond avec pompe : |
6+6 |
a |
|
« Villa dé Hernani. |» |
|
|
|
210 |
« Villa dé Hernani.» Cet Espagnol se trompe. |
6+6 |
a |
|
Oh ! quand, pour te grandir | encore, on t'exila. |
6+6 |
a |
|
Maître, tu n'aurais eu | qu'à venir vivre là ! |
6+6 |
a |
|
C'eût été somptueux, | formidable, ‒ et logique. |
6+6 |
a |
|
La ville était marquée | à ton chiffre magique. |
6+6 |
a |
215 |
Certes, j'aime cette île | où ta grande ombre erra. |
6+6 |
a |
|
Mais j'aperçois le roc | de Santa Barbara |
6+6 |
a |
|
S'ériger âprement, | et je regrette presque |
6+6 |
a |
|
En voyant un rocher | tellement hugoesque |
6+6 |
a |
|
Que lorsqu'on t'exila | tu ne sois pas venu, |
6+6 |
a |
220 |
Prince de Hernani, | vivre sur ce roc nu ! |
6+6 |
a |
|
Je te vois, habitant, | là-haut, parmi les ailes, |
6+6 |
a |
|
‒ O grand dessinateur | de tours et de tourelles ! ‒ |
6+6 |
a |
|
Cet espèce de noir | donjon médiéval |
6+6 |
a |
|
Que tu faisais sortir | avec un ciel, un val, |
6+6 |
a |
225 |
Et des machicoulis | dont le créneau s'échancre, |
6+6 |
a |
|
De l'élargissement | d'une arabesque d'encre ! |
6+6 |
a |
|
|
Mais tu n'es pas absent, | malgré que ton manoir |
6+6 |
a |
|
Soit construit seulement | par les vapeurs du soir |
6+6 |
a |
|
Superbe castellan | d'une invisible crête. |
6+6 |
a |
230 |
Tu restes à jamais | perché sur la conquête ! |
6+6 |
a |
|
Ce village orgueilleux | sera toujours à toi : |
6+6 |
a |
|
Il n'est plus à l'Espagne, | il n'est plus à son Roi ; |
6+6 |
a |
|
En allongeant sur lui | la griffe d'un poème |
6+6 |
a |
|
Tu l'as pris, ce village, | à Don Carlos lui-même ! |
6+6 |
a |
235 |
Mais que dis-je ? tu n'as | pas attendu si tard ! |
6+6 |
a |
|
Enfant, tu l'avais pris, | en passant, d'un regard ! |
6+6 |
a |
|
Si bien que Hernani, | que ton œuvre accapare, |
6+6 |
a |
|
Est bien plus dans Hugo | qu'il n'est dans la Navarre ! |
6+6 |
a |
|
|
IV |
|
Je tâche de revoir | l'enfant mystérieux |
6+6 |
a |
240 |
Voyageant en Espagne, | ‒ et je ferme les yeux… |
6+6 |
a |
|
Et je marche à travers | la bruyère sauvage, |
6+6 |
a |
|
Et je rêve, en marchant, | les détails du voyage. |
6+6 |
a |
|
|
O joie ! avoir dix ans, | être fils d'un vainqueur, |
6+6 |
a |
|
Savoir déjà beaucoup | de Virgile par cœur, |
6+6 |
a |
245 |
Garder, n'ayant jamais | été mis au collège, |
6+6 |
a |
|
Autour de l'âme, encor, | ce duvet qui l'allège ; |
6+6 |
a |
|
Et parce que d'honneurs | et de gloire couvert |
6+6 |
a |
|
Le général Joseph |-Léopold-Sigisbert, |
6−6 |
a |
|
Dont le père est un humble | artisan de province, |
6+6 |
a |
250 |
Veut voir jouer ses fils | dans le palais d'un prince, |
6+6 |
a |
|
Et qu'entre deux combats | ce héros s'attendrit, ‒ |
6+6 |
a |
|
Se trouver brusquement | en route pour Madrid, |
6+6 |
a |
|
Et le front bourdonnant | encor d'un bruit de bronze, |
6+6 |
a |
|
Comme si l'on avait | rêvé mil-huit-cent-onze, |
6+6 |
a |
255 |
Paris, et les portraits | de Napoléon Deux, |
6+6 |
a |
|
Se réveiller courant | des chemins hasardeux |
6+6 |
a |
|
Où parfois, sur le bord | d'un gouffre, au clair de lune, |
6+6 |
a |
|
On rencontre un courrier | qui vient de Pampelune ! |
6+6 |
a |
|
|
Je rêve les détails | du voyage. |
|
|
|
|
Je rêve les détails du voyage. Correct, |
6+6 |
a |
260 |
Cambré contre le fond | capitonné d'Utrecht |
6+6 |
a |
|
Pour que sa redingote | à brandebourgs l'épouse, |
6+6 |
a |
|
Et pour qu'elle rabatte | à la mil-huit-cent-douze |
6+6 |
a |
|
Sur son buste bombé | les épaulettes d'or, |
6+6 |
a |
|
‒ Ou pour cacher qu'au fond | du carrosse il s'endort. ‒ |
6+6 |
a |
265 |
L'aide de camp marquis | du Saillant accompagne |
6+6 |
a |
|
La générale Hugo | qui se rend en Espagne. |
6+6 |
a |
|
|
La générale Hugo | n'est pas contente. Elle a |
6+6 |
a |
|
Horreur du vieux coucou | que l'on rafistola |
6+6 |
a |
|
Et qui penche, guimbarde | aux formes fantômales, |
6+6 |
a |
270 |
Sous des gibbosités | de meubles et de malles. |
6+6 |
a |
|
Cet objet à la fois | gothique et Pompadour, |
6+6 |
a |
|
Chaise de poste ensemble | et carrosse de cour, |
6+6 |
a |
|
Qui sur de grands ressorts | en gondole s'agence, |
6+6 |
a |
|
Par son cabriolet | tient de la diligence, |
6+6 |
a |
275 |
Et, par son grincement, | du char à bœufs. Des bœufs |
6+6 |
a |
|
Viennent d'ailleurs aider | dans les chemins bourbeux |
6+6 |
a |
|
Les six mules hors d'âge | et tintinnabulantes |
6+6 |
a |
|
Auxquelles un gaillard, | prompt à les trouver lentes, |
6+6 |
a |
|
Crie, en fouettant leur dos | écorché jusqu'à l'os, |
6+6 |
a |
280 |
Toutes sortes de mots | qui finissent en dios. |
6+6 |
a |
|
|
Les trois petits Hugo, | d'humeur moins difficile, |
6+6 |
a |
|
Se sont accommodés | de ce luxe fossile ; |
6+6 |
a |
|
Les deux grands ont pouffé | de rire en contemplant |
6+6 |
a |
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Le ventre vert et or | de ce monstre roulant |
6+6 |
a |
285 |
Dont l'ombre sur la route | est apocalyptique ; |
6+6 |
a |
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Et, grave, ayant déjà | sa petite esthétique, |
6+6 |
a |
|
Le plus petit des trois | ne l'a pas trouvé laid. |
6+6 |
a |
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|
Ils montent tous les trois | dans le cabriolet. |
6+6 |
a |
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Ils tirent les rideaux | sur les anneaux de cuivre ; |
6+6 |
a |
290 |
Changent de place ; ils sont | heureux ; tout les enivre ! |
6+6 |
a |
|
Car les petits enfants | sont de grands voyageurs |
6+6 |
a |
|
Et les endroits quittés | ne gardent pas leurs cœurs. |
6+6 |
a |
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Ils sont heureux. Ils ont | des choses dans leurs poches. |
6+6 |
a |
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Ils ouvrent tout le temps | et ferment des sacoches |
6+6 |
a |
295 |
Dans lesquelles Dieu seul | sait tout ce qu'ils ont mis. |
6+6 |
a |
|
On entend s'envoler | parfois de tendres cris |
6+6 |
a |
|
Vers ce cabriolet | qui fait un bruit de cage ; |
6+6 |
a |
|
Et le carrosse roule… | « Eugène, soyez sage ! |
6+6 |
a |
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‒ Surtout surveille bien | ton petit frère, Abel ! » |
6+6 |
a |
300 |
Et l'on voit s'empourprer | le mont Jaitzquibel. |
6+6 |
a |
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|
Ils font tous ce chemin | que je viens de refaire. |
6+6 |
a |
|
Je les vois. Je peux dire : | « Ils sont aux croix de pierre. |
6+6 |
a |
|
Ils longent le vieux mur | de granit » (il y a |
6+6 |
a |
|
Maintenant sur ce mur | un grand magnolia !). |
6+6 |
a |
305 |
Je peux dire : « Ils vont être | au château d'Urtubie |
6+6 |
a |
|
Dont l'armure d'ardoise | est sans cesse fourbie |
6+6 |
a |
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Par quelque brusque averse | au flot diluvien ; |
6+6 |
a |
|
Ils y sont ! ils le voient, | comme un archer qui vient |
6+6 |
a |
|
De laver à grande eau | les mailles de sa brugne, |
6+6 |
a |
310 |
Se sécher au soleil | sur la route d'Urrugne. |
6+6 |
a |
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Ils sont au pont ; ils sont… | » |
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Ils sont au pont ; ils sont… » Je rêve les détails |
6+6 |
a |
|
Du voyage. |
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Du voyage. Je sais | devant quels vieux portails |
6+6 |
a |
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Ils se sont arrêtés, | dans un certain village. |
6+6 |
a |
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Ils roulent. Maintenant | le bizarre attelage |
6+6 |
a |
315 |
A rejoint, près d'Irun, | le Convoi du Trésor. |
6+6 |
a |
|
Un beau général-duc | tout étincelant d'or |
6+6 |
a |
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Prend le commandement | de cette cavalcade |
6+6 |
a |
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Qui doit faire briller | les yeux de l'embuscade ; |
6+6 |
a |
|
C'est parmi des plumets | que l'on ressort d'Irun ; |
6+6 |
a |
320 |
D'alertes éclaireurs | galopent un par un |
6+6 |
a |
|
Pour voir si dans les rocs | rien ne se dissimule… |
6+6 |
a |
|
Clic ! Clac ! Déjà les fers | de la première mule |
6+6 |
a |
|
Ont frappé d'un sonore | et quadruple oméga |
6+6 |
a |
|
La roule d'Oyarzun | et d'Astigarraga ; |
6+6 |
a |
325 |
La bergère s'enfuit | et le troupeau s'effare ; |
6+6 |
a |
|
Les andalous vont l'amble | au son de la fanfare. |
6+6 |
a |
|
|
Quoi ! pour Victor Hugo, | des trompettes ? ‒ Déjà ? |
6+6 |
a |
|
|
Non, mais pour le Trésor. | Ce Trésor protégea |
6+6 |
a |
|
Le petit voyageur | pour qui tremble la Muse. |
6+6 |
a |
330 |
Il est de ces hasards | bienheureux. Dieu s'amuse. |
6+6 |
a |
|
Deux mille hommes à pied ! | mille hommes à cheval ! |
6+6 |
a |
|
Et l'on serre les rangs ! | et dans l'ombre du val |
6+6 |
a |
|
La Providence ‒ car | toujours la Providence |
6+6 |
a |
|
Lorsque naît un génie | est dans la confidence ! ‒ |
6+6 |
a |
335 |
Sourit de ce Trésor | qui n'est qu'un prête-nom ; |
6+6 |
a |
|
Et trois mille soldats | renforcés de canon, |
6+6 |
a |
|
Gardent, croyant garder | un coffre plein de piastres, |
6+6 |
a |
|
Un merveilleux enfant | dont l'âme est pleine d'astres ! |
6+6 |
a |
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|
Je rêve les détails | du voyage. |
|
|
|
|
Je rêve les détails du voyage. Un convoi |
6+6 |
a |
340 |
Fait exprès, semble-t-il, | pour l'enfant qui le voit ! |
6+6 |
a |
|
Chaîne héroï-comique, | espagnole et française, |
6+6 |
a |
|
Et dont chaque chaînon | est fait d'une antithèse ! |
6+6 |
a |
|
On voyage en Espagne, | on est gardé par des |
6+6 |
a |
|
Grenadiers : ce sont des | grenadiers hollandais. |
6−6 |
a |
345 |
Napoléon, qui pense | à tout malgré la guerre, |
6+6 |
a |
|
Envoie un personnel | tout neuf au Roi son frère : |
6+6 |
a |
|
De sorte qu'on peut voir | un quadrille dansant |
6+6 |
a |
|
D'auditeurs au Conseil | d'État sur des pur-sang. |
6+6 |
a |
|
Le Trésor est suivi | de trois cents véhicules |
6+6 |
a |
350 |
Remplis de voyageurs | charmants ou ridicules. |
6+6 |
a |
|
Élégance où parfois | la loque flamboya, |
6+6 |
a |
|
On dirait d'un Boilly | retouché par Goya. |
6+6 |
a |
|
Les jeunes colonels | musqués et sans moustaches |
6+6 |
a |
|
Découvrent des minois | dans le fond des pataches : |
6+6 |
a |
355 |
La main tremble ; l'œil rit ; | la fleur tombe… Est-ce beau, |
6+6 |
a |
|
Criant à Salinas, | chantant à Pancorbo, |
6+6 |
a |
|
Tantôt pris de fou rire | et tantôt de panique, |
6+6 |
a |
|
Sous cet immense ciel | bleu, ce cortège unique |
6+6 |
a |
|
Roulant, trottant, sifflant, | luisant, flambant, piaffant, |
6+6 |
a |
360 |
Et, parmi ce cortège | unique, cet enfant ! |
6+6 |
a |
|
|
Cet enfant porte en lui | deux provinces de France, |
6+6 |
a |
|
Et sa Bretagne rêve, | et sa Lorraine pense ; |
6+6 |
a |
|
Et c'est en même temps | un petit Parisien |
6+6 |
a |
|
Qui ne perd pas la tête | et qui regarde bien. |
6+6 |
a |
|
|
Qu'il regarde ! voici | Hernani !… |
|
|
|
|
V |
365 |
Qu'il regarde ! voici Hernani !… Les voitures |
6+6 |
a |
|
Passent sous la visière | énorme des toitures |
6+6 |
a |
|
Dans cette rue étrange | où je monte en rêvant. |
6+6 |
a |
|
Ah ! c'est l'Espagne, enfin ! | |
|
|
|
|
Ah ! c'est l'Espagne, enfin ! Je sais bien qu'au-devant |
6+6 |
a |
|
De celui qui sera | son poète, l'Espagne |
6+6 |
a |
370 |
Avait mandé sa grâce | à travers la montagne, |
6+6 |
a |
|
Qu'elle avait détaché | vers lui quelques splendeurs |
6+6 |
a |
|
‒ Vieux clochers chambellans, | moulins ambassadeurs, |
6+6 |
a |
|
Chargés de l'accueillir | au seuil de la Biscaye |
6+6 |
a |
|
D'un peu de majesté, | de morgue et d'antiquaille ! |
6+6 |
a |
375 |
Je sais bien qu'au-devant | de celui qui venait |
6+6 |
a |
|
Elle avait envoyé | le soleil, le genêt, |
6+6 |
a |
|
Le vent du sud chantant | son grand air de bravoure ; |
6+6 |
a |
|
Que déjà cette Reine, | aux portes de Ciboure, |
6+6 |
a |
|
Avait fait de sa part | saluer cet Infant |
6+6 |
a |
380 |
Par un vieux mendiant | de rouge se coiffant ; |
6+6 |
a |
|
Mais c'est à Hernani ‒ | noir village, je t'aime ! ‒ |
6+6 |
a |
|
Qu'elle avait décidé | de l'attendre elle-même. |
6+6 |
a |
|
|
Et tous les murs étaient | pavoisés de haillons. |
6+6 |
a |
|
|
Depuis qu'on parcourait | les âpres régions |
6+6 |
a |
385 |
Pour la première fois | le convoi faisait halte ; |
6+6 |
a |
|
De sorte que ce fut | vraiment ‒ et je m'exalte, |
6+6 |
a |
|
Je parle seul tout haut, | je ris ! ‒ ce fut ici |
6+6 |
a |
|
Que la rencontre eut lieu. | ‒ Noir village, merci ! |
6+6 |
a |
|
Tout à l'heure, en passant, | on me montrait une île. |
6+6 |
a |
390 |
J'ai dit au batelier : | « Ta barque est inutile ! |
6+6 |
a |
|
Que peut me faire à moi | sur quel bout de terrain |
6+6 |
a |
|
Un Haro se rencontre | avec un Mazarin ? |
6+6 |
a |
|
Je veux voir Hernani ! | C'est là qu'entre les poutres |
6+6 |
a |
|
D'une rue où l'on boit | le sombre vin des outres, |
6+6 |
a |
395 |
Sous une longue bande | étroite d'indigo, |
6+6 |
a |
|
Se rencontra l'Espagne | avec Victor Hugo ! |
6+6 |
a |
|
|
Je suis un pèlerin. | Je viens pour qu'on me montre |
6+6 |
a |
|
Le véritable endroit | de la grande rencontre. |
6+6 |
a |
|
Et non pas je ne sais | quelle île des Faisans ! |
6+6 |
a |
400 |
‒ Le siècle, cette année, | a de nouveau deux ans. » |
6+6 |
a |
|
|
O rapide frisson | des âmes enfantines ! |
6+6 |
a |
|
Aussitôt qu'il eut vu, | l'enfant des Feuillantines, |
6+6 |
a |
|
L'orgueil silencieux | qui ronge ces maisons |
6+6 |
a |
|
Et leur sort sur la face | en énormes blasons ; |
6+6 |
a |
405 |
Ces fers forgés ; ces bois | sculptés ; ces hommes pâles |
6+6 |
a |
|
Qui sur de pauvres seuils | se drapent dans des châles ; |
6+6 |
a |
|
Les caprices pointus | de ce pavé grimpant |
6+6 |
a |
|
Sous le balcon qui bombe | et la loque qui pend ; |
6+6 |
a |
|
Aussitôt qu'il eut vu | ce clocher à grillage |
6+6 |
a |
410 |
Où les cloches ont l'air | d'oiseaux de bronze en cage ; |
6+6 |
a |
|
Aussitôt que, passant | la poterne, il eut vu |
6+6 |
a |
|
Les longs veloutements | de ce vallon perdu ; |
6+6 |
a |
|
Ces chênes bas taillés | d'une façon si drôle |
6+6 |
a |
|
Qu'ils ont la grosse tête | à perruque du saule ; |
6+6 |
a |
415 |
Ces fermes rabattant | sur leurs murs des volets |
6+6 |
a |
|
D'où le piment retombe | en doubles chapelets ; |
6+6 |
a |
|
Ces gazons où toujours | quelque poulain se vautre ; |
6+6 |
a |
|
Ces toits dont un côté | descend plus bas que l'autre ; |
6+6 |
a |
|
Aussitôt qu'il eut vu | marcher dans les sentiers |
6+6 |
a |
420 |
Des joueurs de pelote | et des contrebandiers ; |
6+6 |
a |
|
Sous les arbres trapus | tout enthyrsés de lierres |
6+6 |
a |
|
Rire des muletiers | avec des sandalières ; |
6+6 |
a |
|
Des filles aux pieds nus, | de leurs orteils vibrants, |
6+6 |
a |
|
Caresser à rebrousse |-écume les torrents ; |
6−6 |
a |
425 |
Des prêtres bruns mêler | des ombres de soutanes |
6+6 |
a |
|
Aux troncs décortiqués | et pâles des platanes ; |
6+6 |
a |
|
Des mules trois par trois | traîner ces grands berceaux |
6+6 |
a |
|
Dont la toile au soleil | tremble sur deux arceaux ; |
6+6 |
a |
|
La broussaille dresser | son piège qui chuchote ; |
6+6 |
a |
430 |
Les moulins avoir l'air | d'attendre Don Quichotte ; |
6+6 |
a |
|
Et les maïs bouger | leur barbe et leurs plumets ; |
6+6 |
a |
|
Et les feux s'allumer | soudain sur les sommets ; |
6+6 |
a |
|
Et le linge sécher | à travers les campagnes, |
6+6 |
a |
|
Il fut plus Espagnol | que toutes les Espagnes ! |
6+6 |
a |
|
435 |
Il a reçu le coup | de soleil, c'est fini. |
6+6 |
a |
|
|
Quand sa mère aura peur ‒ | plus loin que Hernani ‒ |
6+6 |
a |
|
Il rira. ‒ Le buisson | où s'embusque la haine |
6+6 |
a |
|
Elle le connaît trop, | la maman Vendéenne ! |
6+6 |
a |
|
Elle dit à son fils : | « Rentrez la tête un peu ! » |
6+6 |
a |
440 |
Mais une vitre éclate ! | On vient de faire feu ! |
6+6 |
a |
|
‒ « C'est gentil, l'ennemi | qui m'envoie une bille ! » |
6+6 |
a |
|
Dit l'enfant. Car ce brave | aux longs cheveux de fille |
6+6 |
a |
|
Est déjà tellement | du pays où l'on est |
6+6 |
a |
|
Qu'il a mis du panache | à son petit bonnet. |
6+6 |
a |
|
|
VI |
445 |
O mystère charmant | et profond de l'enfance ! |
6+6 |
a |
|
Quoi ! cet être joyeux | d'enfreindre une défense, |
6+6 |
a |
|
Qui rit, qui parle seul, | qui joue, et qui soudain |
6+6 |
a |
|
Semble pris pour ses jeux | d'un immense dédain, |
6+6 |
a |
|
Et rêve, dédaignant | l'image ou la praline, |
6+6 |
a |
450 |
Dans le plus sombre coin | de la vieille berline ; |
6+6 |
a |
|
Qui montrait tout à l'heure | un golfe avec son doigt |
6+6 |
a |
|
En demandant : « Quel est | ce gros saphir qu'on voit ? » |
6+6 |
a |
|
Ce garçonnet ravi | d'abîmer son costume, |
6+6 |
a |
|
C'est Celui qui mettra | son siècle sur l'enclume, |
6+6 |
a |
455 |
Qui pendant si longtemps | sera terrible et seul, |
6+6 |
a |
|
Et qui pratiquera | si bien l'Art d'être Aïeul |
6+6 |
a |
|
Que, pâles apprentis | sortant tous de ses forges, |
6+6 |
a |
|
Les poètes seront | ses innombrables Georges ! |
6+6 |
a |
|
Quoi ! cet enfant, c'est lui | par qui nous apprenons |
6+6 |
a |
460 |
Que tous ces voyageurs | croyaient avoir des noms, |
6+6 |
a |
|
Et c'est lui l'éternel | parmi ces éphémères ! |
6+6 |
a |
|
Quoi ! c'est le grand Hugo, | ce petit Victor ! |
|
|
|
|
Quoi ! c'est le grand Hugo, ce petit Victor ! Mères, |
6+6 |
a |
|
Qu'il y ait du respect | parfois dans la douceur |
6+6 |
a |
|
Du baiser mis au front | de votre enfant rêveur ; |
6+6 |
a |
465 |
Que vos lèvres, parfois, | en écartant des boucles |
6+6 |
a |
|
Aient peur de se brûler | à quelques escarboucles ; |
6+6 |
a |
|
Frissonnez au milieu | d'un rire ; effrayez-vous |
6+6 |
a |
|
De prendre l'avenir, | ainsi, sur vos genoux ; |
6+6 |
a |
|
Et dites-vous, avec | une ivresse inquiète, |
6+6 |
a |
470 |
Lorsque vous saisissez | une petite tête |
6+6 |
a |
|
Pour essayer de voir | au fond des yeux gamins, |
6+6 |
a |
|
Que vous tenez peut-être | un monde entre vos mains ! |
6+6 |
a |
|
‒ Sait-on à quel moment | au juste le dieu passe ? |
6+6 |
a |
|
Songez à la minute | émouvante de grâce |
6+6 |
a |
475 |
Où, dans la vieille rue, | au son d'un fandango |
6+6 |
a |
|
Que rythme un claquement | de fouet, Madame Hugo |
6+6 |
a |
|
Sort du carrosse vert | dont l'attelage souffle, |
6+6 |
a |
|
Et, prenant dans ses bras | l'enfant qu'elle emmitoufle. |
6+6 |
a |
|
Distraite, d'une voix | qui sommeille à demi, |
6+6 |
a |
480 |
Lui dit légèrement : | « Tu vois, c'est Hernani. » |
6+6 |
a |
|
|
Aucun éclair n'a lui | dans la ruelle noire ; |
6+6 |
a |
|
Nul n'a senti tomber | cette graine de gloire ; |
6+6 |
a |
|
Et lui-même l'enfant | n'est pas resté songeur. |
6+6 |
a |
|
On se bouscule, on crie, | on jure ; un voyageur |
6+6 |
a |
485 |
Chante… Et le germe obscur | descend au fond de l'âme. |
6+6 |
a |
|
|
« C'est Hernani, tu vois » |, a murmuré Madame |
6+6 |
a |
|
La générale Hugo, | d'une distraite voix. |
6+6 |
a |
|
Et l'enfant regardait. | « C'est Hernani, tu vois », |
6+6 |
a |
|
Dit cette mère. Et tout, | pendant cette minute, |
6+6 |
a |
490 |
Tout, Don Ruy, Don Carlos, | le grand vers dont la flûte |
6+6 |
a |
|
Soupire, le bandit, | l'amour, le collier d'or, |
6+6 |
a |
|
La bataille de mil |-huit-cent-trente, le cor, |
6−6 |
a |
|
Mademoiselle Mars, | la salle qui trépide. |
6+6 |
a |
|
Tout, le lion superbe | et le vieillard stupide, |
6+6 |
a |
495 |
Oui, tout fut, au-dessus | de ce village fier, |
6+6 |
a |
|
Pendant cette minute, | en puissance, dans l'air ! |
6+6 |
a |
|
|
Cette minute-là | fut grosse du chef-d'œuvre. |
6+6 |
a |
|
‒ Et, faisant de son fouet | zigzaguer la couleuvre. |
6+6 |
a |
|
Un jeune postillon, | sur un seuil, étalait |
6+6 |
a |
500 |
Le rouge fatidique | et vif de son gilet. |
6+6 |
a |
|
|
Le Rêve dans l'esprit | des grands amants du Verbe |
6+6 |
a |
|
Abonde avec amour | autour d'un nom superbe ; |
6+6 |
a |
|
Il suspend, en secret, | son cristal doux et lent |
6+6 |
a |
|
Au nom qui s'alourdit | d'un poids étincelant ; |
6+6 |
a |
505 |
Et quand, plus tard, cherchant | dans cette ombre où tout reste, |
6+6 |
a |
|
Hugo retirera | de son cœur, d'un seul geste. |
6+6 |
a |
|
Le nom qui s'y enfonce | en tremblant aujourd'hui, |
6+6 |
a |
|
Ce nom ramènera | tout un drame avec lui ! |
6+6 |
a |
|
|
VII |
|
… Mais la nuit m'a surpris | près d'un portail de pierre. |
6+6 |
a |
510 |
Alors je me souviens | qu'il aimait la prière ; |
6+6 |
a |
|
Qu'il a divinement | murmuré : « Va prier… » |
6+6 |
a |
|
Je songe que le soir | du vingt-six Février, |
6+6 |
a |
|
Hernani, ton église | est bien selon mon âme, |
6+6 |
a |
|
Puisque je ne peux pas | aller à Notre-Dame ! |
6+6 |
a |
|
515 |
Et je laisse la vieille | en noir qui tient les clés |
6+6 |
a |
|
M'ouvrir. |
|
|
|
|
M'ouvrir. Saint-Sébastien | a les cheveux bouclés ; |
6+6 |
a |
|
Le large autel doré | luit de toutes ses forces ; |
6+6 |
a |
|
Et l'on voit des raisins | sur les colonnes torses. |
6+6 |
a |
|
Cette église serait | sûrement de son goût. |
6+6 |
a |
|
520 |
Et comme dans son œuvre | énorme on trouve tout, |
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J'y prends quelques beaux vers | comme on choisit des cierges, |
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Et je les fais brûler | doucement. Et les Vierges |
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‒ Fronts de cire entrevus | à travers des carreaux ‒ |
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Sont celles justement | qu'invoquent ses héros ; |
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Et je t'ai demandé, | Petit Roi de Galice, |
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Comment il faut prier | pour que Dieu s'attendrisse ! |
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Et je sors tout ému | sous le ciel toujours beau ; |
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Et je marche en disant : | « Maître, Génie, Hugo… |
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Souris, Père d'un siècle, | aux humbles fils d'une heure ! |
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Que quelque chose, en nous, | de ce grand jour, demeure ! |
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Donne-nous le courage | et donne-nous la foi |
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Qu'il nous faut pour oser | travailler après toi… » |
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Et les mots se pressaient | sans ordre sur ma lèvre. |
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Car depuis le matin | je cultivais ma fièvre. |
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« … Fais que nous nous levions | la nuit pour travailler, |
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Que nous ne dormions plus | à cause du laurier ; |
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Et détache ta main, | un instant, de ta tempe, |
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Pour bénir notre front, | notre cœur, notre lampe… » |
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Des paysans passaient. | ‒ « Persuade-nous bien |
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Que le travail est tout, | que nous ne sommes rien… » |
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Un chant montait, de ceux | que plusieurs voix reprennent. |
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« …Et dis-nous de chanter | pour que tous nous comprennent ! » |
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Ainsi parlait la voix | de mon âme à genoux. |
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Le soir d'Espagne était | merveilleusement doux. |
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Mais il fallait partir, | car l'ombre enveloppante |
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Venait ; je reprenais | la vieille rue en pente |
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Qui serre tellement | le ciel entre ses toits |
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Que l'on ne voit jamais | qu'une étoile à la fois ; |
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Je murmurais : « Faut-il | qu'un pareil jour s'achève ? » |
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Je sortais de Hugo | comme l'on sort d'un rêve ; |
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Et j'ai redescendu | la rue ; et lorsque j'ai |
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Passé sous le dernier | balcon de fer forgé, |
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Un homme, d'une voix | orgueilleuse et bourrue, |
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M'a dit : « Señor, c'est là ‒ | dans cette vieille rue ‒ |
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Que naquit Urbuta, | le brave à qui le Roi |
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François Premier rendit | son épée ! » Alors, moi |
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J'ai dit : « C'est là qu'est né ‒ | dans cette rue ancienne ‒ |
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Le drame auquel le Cid | pourrait rendre la sienne. » |
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Hernani,
26 février 1902.
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