| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| XIX |
| LE MENDIANT FLEURI |
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Il n'est pas du pays.⎟ D'où peut-il être ?… d'où ? |
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On ne sait pas. C'est un⎟ mystérieux bonhomme. |
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Sur le bord du chemin⎟ parfois il fait un somme. |
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Il porte un vieux chapeau⎟ qui paraît être — comme |
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Ceux que portent les champignons —⎟ en amadou. |
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Eut-il un nom ? Lequel ?⎟ On l'ignore. On le nomme |
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Le Mendiant Fleuri. C'est tout. |
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Il a cette folie,⎟ il a cette jolie |
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Folie : il se fleurit.⎟ Il se déguise en Mai. |
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Son chapeau d'amadou⎟ porte un phlox pour plumet. |
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Dès qu'il découvre un trou⎟ dans sa veste, il y met |
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Du lilas, un pavot.⎟ Si c'est une folie, |
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Cet affreux vagabond⎟ des routes se permet |
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La même que vous, Ophélie ! |
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Cet homme a des crocus⎟ aux plis de ses lambeaux |
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Comme les champs en ont⎟ aux creux de leurs ornières. |
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A ses poches il a⎟ des touffes printanières |
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Comme les bois en ont⎟ aux seuils de leurs tanières. |
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Au lieu des vieux boutons⎟ de corne, il a, plus beaux, |
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a |
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Des boutons d'or. Au lieu⎟ des pailles coutumières, |
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b |
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Il a du thym dans ses sabots. |
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Il reprise sa cape⎟ en ajonc qui s'accroche, |
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Reborde un vieux revers⎟ avec des serpolets, |
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Pique de la tremblette⎟ aux fentes des ourlets, |
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Enrichit de bleuets⎟ roses et violets |
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Sa pauvre barbe dont⎟ le chanvre s'effiloche ; |
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Puis, fume, luxueux,⎟ parmi tous ces bleuets, |
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Une pipe d'aristoloche ! |
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Qu'il est beau quand il va⎟ de maison en maison, |
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Chamarré d'herbe-aux-gueux,⎟ d'airelle et de spargoutte ! |
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La flore du moment⎟ sur lui frissonne toute. |
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Qu'il est beau quand il passe,⎟ en fleurs, et qu'il s'ajoute, |
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Comme un calendrier⎟ vivant, à l'horizon ! |
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De sorte qu'il suffit⎟ de le voir sur la route |
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Pour savoir quelle est la saison ! |
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Il réussit parfois⎟ des toilettes charmantes. |
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Je lui connus un col⎟ d'aspérule, un camail |
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De scabieuse ayant⎟ un chardon pour fermail. |
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Qu'il est beau quand il va⎟ de portail en portail, |
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Et que, chargé⎟ de coquelourdes⎟ et de menthes, |
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On le voit, rouge et vert⎟ comme un saint de vitrail, |
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b |
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Passer dans les herbes fumantes ! |
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O bizarre bonhomme,⎟ ô vagabond falot, |
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Misère dont toujours⎟ embaumait le passage, |
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Vieillesse où le muguet⎟ attachait un grelot, |
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O Mendiant Fleuri,⎟ gueux parfumé, fou, sage ! |
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Brave pauvre, qui, loin⎟ d'être un pauvre honteux, |
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Marques la déchirure⎟ avec une jonquille, |
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On t'est reconnaissant,⎟ presque, d'être boiteux, |
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Tant la guirlande est belle⎟ autour de ta béquille ! |
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Cynique éblouissant,⎟ héroïque et finaud, |
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Je ne saurais assez⎟ préférer, quand j'y pense, |
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Tes courageuses fleurs⎟ au facile tonneau, |
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Diogène charmant⎟ de nos routes de France ! |
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Inconscient donneur⎟ d'une grande leçon, |
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Merci, fou gracieux,⎟ poète et philosophe, |
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D'oser, sous le soleil,⎟ enseigner la façon |
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D'accommoder de fleurs⎟ les restes de l'étoffe ! |
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Il nous apprend, ton humble⎟ et rustique talent, |
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Ce qu'on peut faire avec⎟ quelques fleurs, quelques-unes ! |
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Alors, pourquoi traîner⎟ sa vie en étalant |
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Des misères, des trous,⎟ des tares, des lacunes ? |
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Pourquoi ne pas avoir⎟ un iris au chapeau |
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Qu'on tend vers le passant —⎟ ou qu'on tend vers la gloire ? |
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Ah ! Mendiant Fleuri,⎟ quand rentre le troupeau, |
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Ils font bien, les bergers,⎟ de te verser à boire ! |
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Que ton moyen me plaît !⎟ Tous mes accrocs d'hier |
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Vont aujourd'hui, du moins,⎟ servir à quelque chose. |
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Si lu fais le faraud,⎟ moi je ferai le fier. |
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Ton gilet a son lys ?⎟ Mon cœur aura sa rose ! |
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J'ai compris qu'il ne faut,⎟ qu'on ne peut, qu'on ne doit |
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Présenter au prochain⎟ nulle image cruelle, |
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Puisqu'on n'a qu'à rouvrir⎟ sa blessure du doigt |
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Pour y mettre la fleur⎟ qui va la rendre belle ! |
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Bonhomme, j'ai compris⎟ qu'il faut être coquet |
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De sa blessure, au lieu⎟ que d'en être malade, |
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Et que même, parfois,⎟ pour y mettre un bouquet, |
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Il convient d'élargir⎟ la simple estafilade. |
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On n'a plus peur de rien⎟ lorsqu'on prend ce parti. |
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Et l'on acquiert bientôt⎟ la grâce, et la manière |
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D'être reconnaissant⎟ au buisson qui, gentil, |
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Pour la fleur qu'il vous tend⎟ vous fait la boutonnière ! |
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Dès qu'on est décousu⎟ par un poignard nouveau, |
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Il faut en profiter⎟ pour se fleurir encore. |
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Plus on est malheureux,⎟ plus on doit être beau ! |
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Faisons tous nos malheurs⎟ en corolles éclore ! |
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Servons-nous du malheur.⎟ — Un jour, un jardinier |
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M'a dit cette parole⎟ ingénue et profonde : |
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« Si Job avait planté⎟ des fleurs sur son fumier, |
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Il aurait eu les fleurs⎟ les plus belles du monde ! » |
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1891.
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