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Les clartés qui, là-bas,⎟ piquant les ombres bleues, |
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Révèlent qu'un menu⎟ village, à bien des lieues, |
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Doit au flanc rond⎟ de quelque colline s'asseoir, |
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Les clartés, tout d'un coup,⎟ que nous voyons, ce soir, |
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Du haut d'un col, avant⎟ de descendre les rampes, |
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Luire, — et qui sont, là-bas,⎟ les chandelles, les lampes, |
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Les feux d'une gaîté,⎟ d'un travail, d'un souci, — |
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Ces clartés, tout d'un coup,⎟ nous rappellent que si |
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L'on rêve au bord des ciels,⎟ on vit au ras des terres ; |
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Que si l'on rêve un peu⎟ sur les monts solitaires, |
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On vit, dans les vallons,⎟ on vit, on vit beaucoup ; |
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De sorte que nos cœurs,⎟ oubliant, tout d'un coup, |
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Que les feux du méchant,⎟ ses lampes, ses chandelles, |
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Ne font pas, au lointain,⎟ des lumières moins belles |
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Que les lampes, les feux,⎟ les chandelles du bon, |
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Et que l'affreux signal⎟ qu'allume un vagabond |
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Et la douce fenêtre⎟ au seul rideau de serge |
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Qu'éclaire saintement⎟ le coucher d'une vierge |
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Sont deux étoiles d'or⎟ identiques, — nos cœurs, |
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Pour lesquels, tout d'un coup,⎟ ces petites lueurs |
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Ne sont plus, dans la nuit,⎟ que d'autres existences, |
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Nos cœurs qui, tout d'un coup,⎟ sentent qu'à ces distances |
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Vous ne différez guère,⎟ ô pires, des meilleurs, |
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Aiment également⎟ tous ces lointains veilleurs ! |
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