III |
LA MAISON DES PYRÉNÉES |
XII |
LA BROUETTE |
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Tel un prince héritier│ qui se déguise et rôde, |
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Afin de découvrir│ l'injustice et la fraude, |
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A travers les états│ du roi son père, tel |
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Jésus reprend parfois│ son jeune front mortel, |
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Quitte en secret│ le firmament│ du Dieu son père, |
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Et blond, s'en vient un peu│ voyager sur la terre, |
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— Télémaque divin│ que, comme un vieux Mentor. |
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Le bon saint Pierre, ôtant│ son auréole d'or |
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Pour n'être pas trahi│ par ses feux, accompagne. |
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Un jour, ayant battu│ longuement la campagne, |
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Le Seigneur et le Saint —│ on était en hiver, — |
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Firent halte en un bois│ dont le feuillage vert |
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N'était plus sur le sol│ que de l'humus rougeâtre. |
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Saint Pierre eût bien voulu│ s'asseoir au coin d'un âtre |
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Et chauffer ses vieux doigts,│ mais la seule maison |
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Qui levât son chapeau│ de chaume à l'horizon |
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Ne penchait pas au vent│ la plume de fumée |
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Qui fait rêver bon gîte│ et soupe parfumée. |
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Donc, ce bois valait mieux,│ d'autant que le soleil |
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y donnait, un soleil│ timidement vermeil, |
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Un soleil pas bien chaud,│ c'est vrai, mais, tout de même, |
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Point trop à dédaigner│ en ce matin si blême. |
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Et Pierre, tout fourbu│ d'aller par les chemins, |
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S'étant assis, tendait│ vers ce soleil ses mains |
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Et les dégourdissait│ dans sa lumière rose, |
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Cependant que Jésus│ rêvait à quelque chose, |
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Debout, et ne sentant│ ni fatigue ni froid. |
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Pierre cria soudain :│ «Maître ! Fils de mon Roi ! |
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Regardez, regardez│ par ici cette femme ! |
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N'est-elle pas stupide│ ou folle ? Sur mon âme, |
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Elle veut ramasser│ du soleil. Voyez-la ! » |
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Jésus leva les yeux.│ Une vieille était là, |
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De ces vieilles des champs,│ au dur profil de chouette ; |
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Et cette vieille, avec│ une énorme brouette, |
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Se tenait au milieu│ du sentier, à l'endroit |
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Qu'éclairait un rayon│ de soleil tombant droit ; |
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Et sitôt qu'il venait│ dorer son véhicule, |
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Cette femme tentait│ la chose ridicule |
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D'emporter le rayon,│ et poussait aux brancards |
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Bien vite ; mais toujours,│ au moindre des écarts |
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Qu'elle faisait du point│ frappé par la lumière, |
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Le soleil s'échappait│ de la brouette ; et Pierre |
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Se divertissait fort│ à regarder ce jeu : |
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La capture, d'abord,│ du beau rayon de feu |
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Entre les ais boueux│ et gris qu'il illumine, |
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Puis sa fuite rapide,│ et la piteuse mine |
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De la vieille pauvresse,│ interdite un moment, |
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Mais qui recommençait│ bientôt, patiemment, |
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Sans comprendre pourquoi,│ dès qu'elle entrait dans l'ombre, |
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Elle ne poussait plus│ qu'une brouette sombre ! |
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« Est-elle simple ! Dieu !│ voyez ce qu'elle fait ! |
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Bon ! elle recommence !│ » |
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Bon ! elle recommence ! » Et Pierre s'esclaffait. |
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Mais voici que Jésus,│ dont l'intérêt s'éveille, |
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S'approche, et doucement│ interroge la vieille : |
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« Femme, que fais-tu là ?│ N'as-tu plus ta raison ? |
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Il règne un froid terrible│ en cette âpre saison, |
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Et je ne comprends pas,│ ô femme, que tu veuilles. |
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Au lieu de ramasser│ du bois sec et des feuilles, |
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Ramasser ce rayon│ à peine réchauffant ! |
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— C'est pour le rapporter│ à mon petit enfant, |
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Dit la femme, en levant│ le front. Je suis l'aïeule |
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D'un pauvre enfant malade│ à qui je reste seule, |
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Car cet hiver le père│ et la mère sont morts. |
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Pour travailler, mes bras│ ne sont plus assez forts. |
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Je ne peux que glaner,│ et ce travail-là chôme. |
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Et l'enfant va mourir│ sous notre triste chaume, |
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Sans même avoir connu│ ces douceurs, ces bonbons, |
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Qui font sourire encor│ les petits moribonds. |
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Ne pouvoir pas gâter│ alors qu'on est grand'mère, |
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C'est dur ! Que lui donner ?│ Je ne savais que faire ; |
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Mais voici qu'il me dit,│ ce matin, au réveil : |
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« Je serais bien content│ si j'avais du soleil ! » |
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Car le soleil jamais│ n'entre dans ma chaumière, |
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Et mon petit garçon│ est privé de lumière. |
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Alors, voyant qu'ici│ du soleil avait lui, |
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Je viens en ramasser│ un bon morceau pour lui. » |
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Et la vieille reprit│ avec foi sa besogne. |
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Quand il se sent ému,│ saint Pierre se renfrogne. |
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Il dit : « Elle est stupide !│ elle ne voit donc pas |
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Que son soleil s'en va│ dès qu'elle fait un pas ! |
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Cette vieille cervelle│ est dure comme pierre |
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Et ne comprend plus rien !│ » |
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Et ne comprend plus rien ! » Mais Jésus dit à Pierre, |
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Pensif, ayant rêvé│ sur cette femme un peu : |
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« On ne sait pas ce que│ l'amour des simples peut ! » |
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Et, n'ayant pas compris│ toute cette parole, |
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Saint Pierre répétait :│ « Mais cette femme est folle ! |
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Elle est folle, Seigneur !│… » Soudain, il s'arrêta, |
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Presque aussi confondu│ que quand le coq chanta : |
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Car la vieille marchait│ maintenant sous les branches, |
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Et les rayons restaient│ entre les quatre planches, |
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Et les rayons, dans l'ombre,│ étincelaient encor. |
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Et, paraissant pousser│ devant elle un tas d'or, |
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Sans s'étonner, la vieille,│ impassible et muette, |
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Emportait le soleil│ dans son humble brouette. |
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1892.
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mètre |
profil métrique : 6=6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 47((aa))
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