III |
LA MAISON DES PYRÉNÉES |
XII |
LA BROUETTE |
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Tel un prince héritier⎟ qui se déguise et rôde, |
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Afin de découvrir⎟ l'injustice et la fraude, |
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A travers les états⎟ du roi son père, tel |
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Jésus reprend parfois⎟ son jeune front mortel, |
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Quitte en secret⎟ le firmament⎟ du Dieu son père, |
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Et blond, s'en vient un peu⎟ voyager sur la terre, |
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— Télémaque divin⎟ que, comme un vieux Mentor. |
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Le bon saint Pierre, ôtant⎟ son auréole d'or |
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Pour n'être pas trahi⎟ par ses feux, accompagne. |
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Un jour, ayant battu⎟ longuement la campagne, |
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Le Seigneur et le Saint —⎟ on était en hiver, — |
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Firent halte en un bois⎟ dont le feuillage vert |
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N'était plus sur le sol⎟ que de l'humus rougeâtre. |
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Saint Pierre eût bien voulu⎟ s'asseoir au coin d'un âtre |
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Et chauffer ses vieux doigts,⎟ mais la seule maison |
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Qui levât son chapeau⎟ de chaume à l'horizon |
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Ne penchait pas au vent⎟ la plume de fumée |
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Qui fait rêver bon gîte⎟ et soupe parfumée. |
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Donc, ce bois valait mieux,⎟ d'autant que le soleil |
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y donnait, un soleil⎟ timidement vermeil, |
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Un soleil pas bien chaud,⎟ c'est vrai, mais, tout de même, |
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Point trop à dédaigner⎟ en ce matin si blême. |
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Et Pierre, tout fourbu⎟ d'aller par les chemins, |
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S'étant assis, tendait⎟ vers ce soleil ses mains |
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Et les dégourdissait⎟ dans sa lumière rose, |
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Cependant que Jésus⎟ rêvait à quelque chose, |
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Debout, et ne sentant⎟ ni fatigue ni froid. |
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Pierre cria soudain :⎟ «Maître ! Fils de mon Roi ! |
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Regardez, regardez⎟ par ici cette femme ! |
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N'est-elle pas stupide⎟ ou folle ? Sur mon âme, |
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Elle veut ramasser⎟ du soleil. Voyez-la ! » |
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Jésus leva les yeux.⎟ Une vieille était là, |
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De ces vieilles des champs,⎟ au dur profil de chouette ; |
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Et cette vieille, avec⎟ une énorme brouette, |
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Se tenait au milieu⎟ du sentier, à l'endroit |
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Qu'éclairait un rayon⎟ de soleil tombant droit ; |
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Et sitôt qu'il venait⎟ dorer son véhicule, |
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Cette femme tentait⎟ la chose ridicule |
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D'emporter le rayon,⎟ et poussait aux brancards |
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Bien vite ; mais toujours,⎟ au moindre des écarts |
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Qu'elle faisait du point⎟ frappé par la lumière, |
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Le soleil s'échappait⎟ de la brouette ; et Pierre |
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Se divertissait fort⎟ à regarder ce jeu : |
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La capture, d'abord,⎟ du beau rayon de feu |
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Entre les ais boueux⎟ et gris qu'il illumine, |
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Puis sa fuite rapide,⎟ et la piteuse mine |
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De la vieille pauvresse,⎟ interdite un moment, |
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Mais qui recommençait⎟ bientôt, patiemment, |
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Sans comprendre pourquoi,⎟ dès qu'elle entrait dans l'ombre, |
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Elle ne poussait plus⎟ qu'une brouette sombre ! |
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« Est-elle simple ! Dieu !⎟ voyez ce qu'elle fait ! |
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Bon ! elle recommence !⎟ » |
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Bon ! elle recommence ! » Et Pierre s'esclaffait. |
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Mais voici que Jésus,⎟ dont l'intérêt s'éveille, |
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S'approche, et doucement⎟ interroge la vieille : |
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« Femme, que fais-tu là ?⎟ N'as-tu plus ta raison ? |
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Il règne un froid terrible⎟ en cette âpre saison, |
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Et je ne comprends pas,⎟ ô femme, que tu veuilles. |
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Au lieu de ramasser⎟ du bois sec et des feuilles, |
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Ramasser ce rayon⎟ à peine réchauffant ! |
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— C'est pour le rapporter⎟ à mon petit enfant, |
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Dit la femme, en levant⎟ le front. Je suis l'aïeule |
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D'un pauvre enfant malade⎟ à qui je reste seule, |
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Car cet hiver le père⎟ et la mère sont morts. |
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Pour travailler, mes bras⎟ ne sont plus assez forts. |
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Je ne peux que glaner,⎟ et ce travail-là chôme. |
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Et l'enfant va mourir⎟ sous notre triste chaume, |
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Sans même avoir connu⎟ ces douceurs, ces bonbons, |
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Qui font sourire encor⎟ les petits moribonds. |
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Ne pouvoir pas gâter⎟ alors qu'on est grand'mère, |
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C'est dur ! Que lui donner ?⎟ Je ne savais que faire ; |
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Mais voici qu'il me dit,⎟ ce matin, au réveil : |
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« Je serais bien content⎟ si j'avais du soleil ! » |
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Car le soleil jamais⎟ n'entre dans ma chaumière, |
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Et mon petit garçon⎟ est privé de lumière. |
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Alors, voyant qu'ici⎟ du soleil avait lui, |
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Je viens en ramasser⎟ un bon morceau pour lui. » |
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Et la vieille reprit⎟ avec foi sa besogne. |
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Quand il se sent ému,⎟ saint Pierre se renfrogne. |
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Il dit : « Elle est stupide !⎟ elle ne voit donc pas |
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Que son soleil s'en va⎟ dès qu'elle fait un pas ! |
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Cette vieille cervelle⎟ est dure comme pierre |
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Et ne comprend plus rien !⎟ » |
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Et ne comprend plus rien ! » Mais Jésus dit à Pierre, |
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Pensif, ayant rêvé⎟ sur cette femme un peu : |
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« On ne sait pas ce que⎟ l'amour des simples peut ! » |
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Et, n'ayant pas compris⎟ toute cette parole, |
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Saint Pierre répétait :⎟ « Mais cette femme est folle ! |
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Elle est folle, Seigneur !⎟… » Soudain, il s'arrêta, |
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Presque aussi confondu⎟ que quand le coq chanta : |
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Car la vieille marchait⎟ maintenant sous les branches, |
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Et les rayons restaient⎟ entre les quatre planches, |
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Et les rayons, dans l'ombre,⎟ étincelaient encor. |
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Et, paraissant pousser⎟ devant elle un tas d'or, |
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Sans s'étonner, la vieille,⎟ impassible et muette, |
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Emportait le soleil⎟ dans son humble brouette. |
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1892.
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mètre |
profil métrique : 6=6
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