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J'étais là, bien couché⎟ dans ce bon tas de foin, |
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Dans ce bon tas profond⎟ de foin, qui, de très loin, |
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S'était promis à moi⎟ par son parfum qui rôde ; |
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J'étais là, caressé⎟ d'une chatouille chaude, |
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Presque disparaissant⎟ dans la ronde rousseur, |
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Le corps enveloppé⎟ d'une vaste douceur, |
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La tête, cependant,⎟ commodément plus haute, |
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Riant d'aise, alangui,⎟ remerciant mon hôte, |
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Lequel m'insinuait⎟ des brins astucieux ; |
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J'étais là bien couché,⎟ mon chapeau sur les yeux, |
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Bercé d'un tintement⎟ de cloches éloignées, |
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Ramenant quelquefois⎟ des touffes par poignées |
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Pour hâter mon complet⎟ ensevelissement, |
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Humant la forte odeur⎟ avec enivrement, |
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Et, béat, le cœur gai,⎟ le corps las, l'esprit veule, |
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Sentant crouler sur moi⎟ l'affectueuse meule ! |
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J'étais là, somnolent,⎟ monologuant, et puis |
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Attentif aux milliers⎟ de craquants petits bruits |
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Secs et fins qu'on entend⎟ dans le foin qu'on écoute ; |
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Je disais, mi-parlant,⎟ mi-chantonnant : « Le doute |
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Étant un oreiller,⎟ selon Montaigne, mol, |
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Doit être un oreiller⎟ de foin… de foin… Bien fol |
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Qui de courir les prés⎟ a conservé l'envie ! |
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Pour moi, je vois ici⎟ l'emblème de ma vie. |
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Après avoir longtemps⎟ dans tous les sens erré, |
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J'ai, de mes verts espoirs,⎟ fait un grand tas doré, |
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Un tas de foin… de foin…⎟ sur lequel, à ma guise, |
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J'écoute, d'une oreille⎟ artiste et qui s'aiguise, |
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Des bruits ténus que nul⎟ ne percevrait que moi ; |
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Sur lequel — d'autant plus⎟ méritoire, ma foi, |
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Que moi-même, et tout seul,⎟ j'ai dû faucher mon herbe, — |
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Je goûte le repos⎟ confortable et superbe. » |
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Je me félicitais⎟ ainsi, quand, tout d'un coup, |
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Je me sentis piqué⎟ vivement dans le cou. |
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Et, furtive d'abord,⎟ insaisissable, obscure, |
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Elle devint bientôt⎟ si forte, la piqûre, |
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Que dans mon oreiller⎟ j'en cherchai la raison : |
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Et je vis qu'une fleur⎟ prise en la fauchaison, |
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Moins souple que le foin,⎟ m'avait, morte revêche, |
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Enfoncé dans la chair⎟ sa lige dure et sèche. |
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