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J'étais là, bien couché | dans ce bon tas de foin, |
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Dans ce bon tas profond | de foin, qui, de très loin, |
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S'était promis à moi | par son parfum qui rôde ; |
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J'étais là, caressé | d'une chatouille chaude, |
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Presque disparaissant | dans la ronde rousseur, |
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Le corps enveloppé | d'une vaste douceur, |
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La tête, cependant, | commodément plus haute, |
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Riant d'aise, alangui, | remerciant mon hôte, |
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Lequel m'insinuait | des brins astucieux ; |
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J'étais là bien couché, | mon chapeau sur les yeux, |
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Bercé d'un tintement | de cloches éloignées, |
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Ramenant quelquefois | des touffes par poignées |
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Pour hâter mon complet | ensevelissement, |
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Humant la forte odeur | avec enivrement, |
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Et, béat, le cœur gai, | le corps las, l'esprit veule, |
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Sentant crouler sur moi | l'affectueuse meule ! |
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J'étais là, somnolent, | monologuant, et puis |
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Attentif aux milliers | de craquants petits bruits |
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Secs et fins qu'on entend | dans le foin qu'on écoute ; |
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Je disais, mi-parlant, | mi-chantonnant : « Le doute |
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Étant un oreiller, | selon Montaigne, mol, |
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Doit être un oreiller | de foin… de foin… Bien fol |
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Qui de courir les prés | a conservé l'envie ! |
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Pour moi, je vois ici | l'emblème de ma vie. |
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Après avoir longtemps | dans tous les sens erré, |
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J'ai, de mes verts espoirs, | fait un grand tas doré, |
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Un tas de foin… de foin… | sur lequel, à ma guise, |
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J'écoute, d'une oreille | artiste et qui s'aiguise, |
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Des bruits ténus que nul | ne percevrait que moi ; |
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Sur lequel — d'autant plus | méritoire, ma foi, |
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Que moi-même, et tout seul, | j'ai dû faucher mon herbe, — |
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Je goûte le repos | confortable et superbe. » |
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Je me félicitais | ainsi, quand, tout d'un coup, |
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Je me sentis piqué | vivement dans le cou. |
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Et, furtive d'abord, | insaisissable, obscure, |
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Elle devint bientôt | si forte, la piqûre, |
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Que dans mon oreiller | j'en cherchai la raison : |
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Et je vis qu'une fleur | prise en la fauchaison, |
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Moins souple que le foin, | m'avait, morte revêche, |
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Enfoncé dans la chair | sa lige dure et sèche. |
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