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Malgré l'amour, la vie│ et l'heure et les périls, |
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Nous rions quelquefois│ des rires puérils, |
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Des rires dont le son│ doit étonner nos âmes ; |
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Pour rien, pour un détail│ dont nous nous avisâmes, |
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Des rires fous qui sont│ des fous rires vraiment. |
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Et nous pour qui l'amour│ est un déchirement, |
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La vie un songe en pleurs,│ l'heure une fuite pâle, |
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Et pour qui les périls│ ouvrent un long dédale, |
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Malgré l'amour, la vie,│ et l'heure et les périls, |
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Nos rires sont parfois│ de si brusques avrils, |
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Nos rires font sous bois│ des musiques si franches, |
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Si fraîches, qu'entendus│ de loin, entre les branches, |
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Par le passant qui rêve│ et ralentit le pas, |
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Ils doivent lui donner —│ hélas ! il ne sait pas ! — |
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L'illusion que là│ le bonheur simple habite, |
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Que la tendresse est calme,│ et la maison petite, |
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Et qu'on ignore encor│ tous les mauvais frissons. |
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Mais nous, nous cependant,│ lorsque ainsi nous laissons, |
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Gourmandes de gaîtés│ après de trop longs jeûnes, |
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Rire un peu, malgré nous,│ nos lèvres… qui sont jeunes, |
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Toujours nous évitons│ avec les plus grands soins |
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De laisser se croiser│ nos yeux… qui le sont moins, |
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Et, riant, nous n'osons│ nous regarder en face, |
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De peur qu'en un sanglot│ le rire ne se casse. |
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