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Malgré l'amour, la vie⎟ et l'heure et les périls, |
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Nous rions quelquefois⎟ des rires puérils, |
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Des rires dont le son⎟ doit étonner nos âmes ; |
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Pour rien, pour un détail⎟ dont nous nous avisâmes, |
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Des rires fous qui sont⎟ des fous rires vraiment. |
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Et nous pour qui l'amour⎟ est un déchirement, |
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La vie un songe en pleurs,⎟ l'heure une fuite pâle, |
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Et pour qui les périls⎟ ouvrent un long dédale, |
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Malgré l'amour, la vie,⎟ et l'heure et les périls, |
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Nos rires sont parfois⎟ de si brusques avrils, |
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Nos rires font sous bois⎟ des musiques si franches, |
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Si fraîches, qu'entendus⎟ de loin, entre les branches, |
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Par le passant qui rêve⎟ et ralentit le pas, |
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Ils doivent lui donner —⎟ hélas ! il ne sait pas ! — |
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L'illusion que là⎟ le bonheur simple habite, |
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Que la tendresse est calme,⎟ et la maison petite, |
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Et qu'on ignore encor⎟ tous les mauvais frissons. |
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Mais nous, nous cependant,⎟ lorsque ainsi nous laissons, |
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Gourmandes de gaîtés⎟ après de trop longs jeûnes, |
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Rire un peu, malgré nous,⎟ nos lèvres… qui sont jeunes, |
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Toujours nous évitons⎟ avec les plus grands soins |
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De laisser se croiser⎟ nos yeux… qui le sont moins, |
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Et, riant, nous n'osons⎟ nous regarder en face, |
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De peur qu'en un sanglot⎟ le rire ne se casse. |
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