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Il fait un temps si beau⎟ que l'on n'ose pas vivre. |
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On est comme l'enfant⎟ qu'intimide et qu'enivre |
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Le cadeau trop vermeil⎟ qu'il n'ose pas toucher. |
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On est comme devant⎟ une fleur de pêcher |
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Qu'on craint, en la cueillant,⎟ de connaître fragile. |
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Il fait un temps si beau⎟ qu'on dirait que Virgile |
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A voulu, ce matin,⎟ nous parler de plus près. |
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Un paysage entier⎟ fuit entre deux cyprès. |
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C'est l'heure la plus douce⎟ encor que l'on ait eue. |
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On descend vers le lac,⎟ et, comme la statue |
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Qu'éveillait peu à peu⎟ Monsieur de Condillac, |
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On n'est plus qu'un parfum⎟ de rose près du lac. |
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On ne sait pas pourquoi,⎟ ce matin, les buées |
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Se sont, aux flancs des monts,⎟ si bien distribuées. |
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C'est trop. L'on est honteux⎟ de ce matin si pur. |
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b |
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On devrait être heureux,⎟ baigné de tant d'azur |
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b |
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Qu'il semble qu'on respire⎟ au bout d'une presqu'île, |
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Mais, quand l'air est trop doux,⎟ le cœur n'est pas tranquille. |
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Il fait un temps si beau⎟ que, gauche et stupéfait, |
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On n'ose se servir⎟ de ce beau temps qu'il fait. |
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On voudrait décliner⎟ humblement l'atmosphère. |
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Il fait un temps si beau⎟ que, tout ce qu'on peut faire, |
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C'est de vivre. Et l'on vit.⎟ Mais non sans un remords. |
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b |
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Car ce temps est si beau⎟ qu'il fait penser aux morts. |
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b |
