I |
LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
XXI |
BALLADE |
DES VERS QU'ON NE FINIT JAMAIS |
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Mes vers pour qui je sens | la plus grande tendresse |
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Sont tous les non-finis | qui vont par un, par deux ; |
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b |
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Ces vers dont on remet | l'achèvement sans cesse, |
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Qu'on retrouve en fouillant | dans les papiers poudreux. |
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Quand on est un poète, | on est un paresseux ; |
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On n'est point patient | comme un graveur sur cuivre : |
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Souvent, quand la beauté | d'un sujet vous enivre, |
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c |
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On se met au travail ; | mais le feu tombe, mais |
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Les vers vont faiblissant | si l'on veut les poursuivre. |
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c |
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Les meilleurs sont les vers | qu'on ne finit jamais. |
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L'idée est délicate, | et la forme la blesse |
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Des poèmes trop faits. | Elle préfère ceux |
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Qui ne l'ajustent pas | avec trop d'étroitesse : |
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Elle court moins danger | de s'abîmer en eux. |
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Quand on veut achever, | cela devient chanceux ; |
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La mort du sens exquis | bien souvent doit s'ensuivre ; |
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Il fond comme fondrait | une étoile de givre |
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Qu'on voudrait prendre, ou bien | la neige des sommets ! |
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Dans des vers terminés | le rêve peut-il vivre ? |
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Les meilleurs sont les vers | qu'on ne finit jamais. |
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d |
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C'est vous, vers commencés, | et puis que l'on délaisse, |
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Rondels abandonnés, | refrains harmonieux |
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Auxquels on n'a pas fait | de chansons, par mollesse, |
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Sonnets dont on n'a fait | qu'un tercet merveilleux, |
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C'est vous que le poète | aime toujours le mieux. |
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Et tel alexandrin | qu'un second n'a pu suivre |
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Dit un charme, un parfum | léger dont on fut ivre, |
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c |
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Mieux qu'un poème long. | Ce sont les plus mauvais, |
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Les vers que, du tiroir, | pour la foule, on délivre… |
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Les meilleurs sont les vers | qu'on ne finit jamais. |
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d |
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ENVOI |
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Lecteur, je suis navré. | Ces vers que je te livre |
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— Dont, peut-être, on vendra | le papier à la livre, — |
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c |
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Ne sont pas, il s'en faut, | hélas ! ceux que j'aimais. |
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d |
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Car les meilleurs, comment | les mettre dans un livre ? |
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c |
35 |
Les meilleurs sont les vers | qu'on ne finit jamais. |
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d |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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