| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| XII |
| OÙ L'ON PERD PIF-LUISANT |
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J'allais souvent le voir⎟ tandis qu'il se mourait. |
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a |
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C'était à mi-chemin⎟ du ciel qu'il demeurait, |
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Dessous les toits, et dans⎟ une affreuse mansarde |
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Aux murs blanchis, au noir⎟ plafond qui se lézarde. |
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J'allais souvent le voir,⎟ et nous causions longtemps* |
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Et ses doigts amaigris⎟ étaient plus tremblotants |
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Chaque jour, et sa lèvre⎟ était plus violette. |
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| *** |
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Il me disait : |
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Il me disait : « Surtout,⎟ ne sois jamais poète. |
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Les vers, mon pauvre ami,⎟ c'est ce qui m'a perdu. |
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Tu le vois, je suis vieux,⎟ exténué, rendu |
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Avant l'âge, car j'ai⎟ voulu faire ce rêve. |
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La lutte m'a brisé.⎟ Non, la vie est trop brève : |
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Pourquoi passer son temps⎟ à batailler, pourquoi |
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Ne pas vivre en son coin,⎟ sage, et se tenant coi ? |
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Le bonheur régulier,⎟ crois-moi, la vie intime, |
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Le foyer, une femme⎟ et des enfants, l'estime |
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De son quartier. Surtout,⎟ ne fais jamais de vers ! |
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N'en fais jamais ! Si c'est⎟ un innocent travers, |
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S'il te plaît, comme on dit,⎟ de courtiser la Muse, |
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Quelquefois, au dessert,⎟ en bourgeois qui s'amuse, |
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Tu le peux, et c'est sans⎟ danger. |
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Tu le peux, et c'est sans danger. « Mais si, le soir, |
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Quand la lune sourit,⎟ tu rêves de t'asseoir |
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Sur le vieux banc de pierre⎟ au fond du parc, d'entendre |
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La chanson de la brise,⎟ et si tu vas t'étendre |
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Par les matins d'été,⎟ dans l'herbe, sur le dos. |
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En regardant le ciel⎟ avec des yeux mi-clos, |
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Si le rythme t'émeut,⎟ si ton être tressaille |
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Quand s'envole une strophe,⎟ et si ton cœur défaille |
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Quand un ami te lit⎟ des vers à haute voix, |
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Si le désir te prend,⎟ devant ce que tu vois, |
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De l'exprimer avec⎟ une forme parfaite, |
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a |
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Si tu sens vaguement⎟ s'agiter un poète |
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En toi, n'hésite pas !⎟ étouffe dans ton cœur |
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Ce serpent ! Il y va,⎟ crois-moi, de ton bonheur… |
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Et le bonheur vaut seul⎟ vraiment qu'on s'en, occupe |
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Le métier de poète⎟ est un métier de dupe. |
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Ah ! mon expérience⎟ est amère ! Longtemps, |
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J'ai subi les dédains,⎟ les affronts irritants |
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Des sots ; j'ai combattu⎟ pour l'art, plein d'énergie ! |
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Je marchais, ébloui⎟ toujours par la magie |
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De mon rêve, mes yeux⎟ de fou perdus au ciel ! |
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Je ne souffrais de rien.⎟ J'étais même sans fiel |
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Pour ceux qui me raillaient.⎟ J'étais le doux bohème |
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Inoffensif ; j'allais,⎟ en penaillons, tout blême, |
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Et nourri seulement⎟ des viandes de l'esprit ; |
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Sans me mettre en souci⎟ du vulgaire qui rit, |
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a |
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J'allais, gonflant toujours⎟ quelque nouvelle bulle ! |
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J'étais l'extravagant⎟ heureux qui noctambule, |
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Qui trouve, pour dormir,⎟ un banc délicieux, |
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Pour qui tous les plafonds⎟ sont trop bas, sauf les cieux. |
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a |
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J'étais le vagabond⎟ poète qui balade, |
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Cherchant des jours entiers⎟ un refrain de ballade, |
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Et qui va devant lui,⎟ sans souci des hivers, |
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Heureux de se chanter⎟ à lui-même ses vers ! |
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Je me disais : Mon temps⎟ n'est pas venu, mon heure |
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Sonnera. Mais j'ai vu⎟ que l'espoir était leurre. |
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a |
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J'ai vieilli, je me suis⎟ lassé d'être incompris. |
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a |
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C'est absurde, mais c'est⎟ ainsi : le beau mépris |
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a |
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Que nous avons d'abord⎟ pour le goût du vulgaire |
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a |
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Tombe avec l'âge. Eh quoi !⎟ toujours faire la guerre ? |
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a |
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On veut avoir son tour⎟ de gloire. On n'en peut plus |
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Des veilles sans profit,⎟ des travaux superflus. |
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J'ai fait de l'art.⎟ Cet autre fait⎟ du vaudeville : |
4+4+4 |
a |
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Et c'est à lui que va⎟ la multitude vile. |
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a |
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C'est lui que l'on acclame.⎟ Et moi je meurs de faim ! |
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a |
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Eh bien ! je me révolte⎟ et je crie, à la fin ! |
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a |
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Mon cœur veut déverser⎟ son trop-plein d'amertume. |
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a |
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Nous autres, je sais bien,⎟ notre gloire est posthume |
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a |
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Quelquefois. Il paraît⎟ que, quand nous sommes morts, |
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a |
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La Gloire, cette femme,⎟ a souvent des remords |
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a |
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De ne pas nous avoir⎟ aimés. On nous découvre. |
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a |
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Nos vers sont exaltés ;⎟ nos tableaux vont au Louvre… |
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a |
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Mais que nous font de verts⎟ lauriers sur nos tombeaux ? |
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a |
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C'est vivant que j'aurais⎟ voulu quelques lambeaux |
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a |
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De cette pourpre ; et, mort,⎟ je n'en fais nul usage ! |
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a |
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Vois-tu, le désespoir⎟ vous étreint avec l'âge |
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a |
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D'être plus inconnu⎟ qu'un faiseur de couplet ; |
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a |
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Et l'on mendie : « Un peu⎟ de gloire, s'il vous plaît ! |
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a |
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Daignez avant ma mort⎟ m'avancer quelque chose, |
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a |
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Quelques rayons sur ma⎟ future apothéose ! |
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a |
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Si l'on doit m'admirer⎟ plus tard, il vaut autant |
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a |
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Commencer tout de suite,⎟ et je mourrai content. |
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a |
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J'ai trop voulu sortir⎟ de l'ornière banale, |
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a |
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Dites-vous : quand l'idée⎟ est trop originale |
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a |
| 85 |
On la repousse ?… Eh bien !⎟ si c'est là le récif |
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a |
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Où j'échouai, je veux⎟ bien faire du poncif. |
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a |
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Du poncif, s'il le faut !⎟ Mais avant que j'expire, |
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a |
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C'est mon rêve, je veux⎟ que le bourgeois m'admire ! » |
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a |
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« Oui, vieillis, les plus fiers⎟ lutteurs, les plus fougueux |
6+6 |
a |
| 90 |
Parlent ainsi, lassés⎟ d'être incompris et gueux ! |
6+6 |
a |
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| *** |
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« Car c'est une tristesse noire |
8 |
a |
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De vieillir toujours méconnu. |
8 |
b |
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Alors, n'ayant pas eu la gloire |
8 |
a |
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Dans cette vie, on n'a rien eu. |
8 |
b |
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| 95 |
« Comme on a passé sa jeunesse |
8 |
a |
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A chasser la chimère, on n'a |
8 |
b |
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Rien récolté pour sa vieillesse, |
8 |
a |
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Et quand l'heure affreuse sonna, |
8 |
b |
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« L'heure de la tristesse, l'heure |
8 |
a |
| 100 |
Des ressouvenirs étouffants, |
8 |
b |
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On se vit pauvre, sans demeure, |
8 |
a |
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Et vieux grand-père sans enfants. |
8 |
b |
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« Trimer, c'est bon quand on est jeune. |
8 |
a |
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Mais on change en se faisant vieux. |
8 |
b |
| 105 |
On ne supporte plus le jeûne, |
8 |
a |
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On songe qu'on serait bien mieux |
8 |
b |
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« Dans un intérieur confortable |
8 |
a |
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Que sous un plafond d'où ça pleut ; |
8 |
b |
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On songe que se mettre à table |
8 |
a |
| 110 |
Doit être un plaisir, quand on peut ! |
8 |
b |
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« On songe qu'une chambre chaude |
8 |
a |
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Doit être agréable, le soir, |
8 |
b |
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Avec une femme qui rôde |
8 |
a |
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Autour de vous, blonde, en peignoir ; |
8 |
b |
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| 115 |
« Qu'il est doux, lorsque le vent souffle. |
8 |
a |
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D'être, béat, au coin du feu ; |
8 |
b |
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Tout en rôtissant sa pantoufle, |
8 |
a |
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De somnoler un petit peu ; |
8 |
b |
|
« Qu'il est doux de prendre ses aises, |
8 |
a |
| 120 |
De mettre aux chenets son talon, |
8 |
b |
|
D'avoir, au lieu de quatre chaises, |
8 |
a |
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De bons fauteuils dans son salon ! |
8 |
b |
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|
« Ah ! que de choses on regrette |
8 |
a |
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Lorsqu'on eut des rêves trop grands ! |
8 |
b |
| 125 |
Musicien, peintre, poète, |
8 |
a |
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Ce sont de fichus métiers. Prends |
8 |
b |
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|
« Quelque bon métier qui rapporte ; |
8 |
a |
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Mets sur ton oreille un crayon |
8 |
b |
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Ou des panonceaux sur ta porte, |
8 |
a |
| 130 |
Et ne cherche pas le rayon ! |
8 |
b |
|
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« Ne fais jamais d'art ! Ne t'ingère |
8 |
a |
|
Jamais de penser du nouveau ! |
8 |
b |
|
Fume un gros cigare. Digère. |
8 |
a |
|
Et crains les rhumes de cerveau ! |
8 |
b |
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| 135 |
« Bois frais. Tiens-toi dans l'allégresse. |
8 |
a |
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Pas de vers, je te le défends. |
8 |
b |
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Vis comme un coq en pâte. Engraisse. |
8 |
a |
|
Fais des ribambelles d'enfants ! |
8 |
b |
|
|
« Du reste, je te dis ces choses, |
8 |
a |
| 140 |
Mon pauvre ami, mais je sais bien |
8 |
b |
|
Que les conseils des vieux moroses |
8 |
a |
|
Ne serviront jamais de rien, |
8 |
b |
|
|
« Et que, si le diable t'y pousse, |
8 |
a |
|
Tu seras poète, gamin ! |
8 |
b |
| 145 |
— Mais j'ai parlé trop, et je tousse… |
8 |
a |
|
Embrasse-moi vite. A demain ! » |
8 |
b |
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| *** |
|
Le lendemain, j'appris⎟ la mort du pauvre hère. |
6+6 |
a |
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Je l'accompagnai seul⎟ jusqu'à son cimetière, |
6+6 |
a |
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Puis, ayant vu glisser⎟ le cercueil dans le trou, |
6+6 |
a |
| 150 |
Je marchai devant moi,⎟ longtemps, sans savoir où. |
6+6 |
a |
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Et je songeais : « Jamais⎟ je ne serai poète ! |
6+6 |
a |
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Car je n'ai pas le cœur⎟ assez brave, et ma tête |
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a |
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S'égarerait à tant⎟ souffrir. Je ne veux pas |
6+6 |
a |
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Traîner cette existence⎟ affreuse, à chaque pas |
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a |
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Me blesser aux cailloux⎟ aiguisés de la route. |
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a |
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L'Art, oh ! l'Art m'attirait⎟ et me grisait, sans doute ! |
6+6 |
a |
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Mais je veux travailler⎟ à faire mon bonheur. |
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a |
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Cet homme avait raison.⎟ Il m'a donné la peur |
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a |
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Du calvaire qu'il faut⎟ gravir pour être artiste. |
6+6 |
a |
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Je veux vivre impassible⎟ et vieillir égoïste ! » |
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a |
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Je m'aperçus alors⎟ que j'étais dans les champs, |
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a |
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Que les arbres, bouquets⎟ de parfums et de chants, |
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a |
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S'éveillaient au soleil,⎟ et que les verts cytises |
6+6 |
a |
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Invitaient sous leur ombre⎟ à des fainéantises ; |
6+6 |
a |
| 165 |
Que le ciel, d'un bleu pâle,⎟ avait l'air d'un satin |
6+6 |
a |
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De Chine ; que c'était⎟ l'adorable matin, |
6+6 |
a |
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L'heure où la cime des⎟ ormeaux tremble et rougeoie. |
6−6 |
a |
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Dans ces odeurs, dans ces⎟ fraîcheurs, dans cette joie, |
6−6 |
a |
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J'oubliai tous les maux⎟ que l'autre avait soufferts… |
6+6 |
a |
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| 170 |
— Et je rentrai chez moi⎟ pour écrire ces vers. |
6+6 |
a |
|
|
1887.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6=6
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