| I |
| LA CHAMBRE D'ÉTUDIANT |
| X |
| LA FORÊT |
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La Nature, par qui⎟ souvent nous sommes tristes, |
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Nous tous qui l'adorons,⎟ les rêveurs, les artistes, |
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— Tandis que jour et nuit⎟ nous nous évertuons |
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A vouloir l'exprimer,⎟ et que nous nous tuons |
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Au labeur de fixer⎟ son image impossible, |
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Nous regarde souffrir⎟ et demeure impassible. |
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Donc, j'étais amoureux⎟ de la grande forêt. |
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Son sauvage parfum⎟ fort et doux m'enivrait ; |
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Il me fallait ses chants⎟ d'oiseaux et ses murmures ; |
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Et, la nuit, je rêvais⎟ d'elle, de ses ramures, |
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Des bouquets nuptiaux⎟ que font ses aubépins, |
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De ses fourrés touffus⎟ et peuplés de lapins |
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Dont on voit brusquement⎟ fuir les petits derrières, |
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Des morceaux de ciel bleu⎟ plafonnant ses clairières… |
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Je l'aimais. Cet amour⎟ m'avait pris tout entier |
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Le jour que j'avais fait⎟ un pas dans le sentier |
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Qui la traverse toute⎟ en partant de l'orée. |
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Je l'avais aussitôt⎟ follement adorée. |
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On y voyait fleurir⎟ de grandes, grandes fleurs ! |
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On y sentait un tas⎟ de si bonnes odeurs ! |
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Et, le soir, quand chantaient⎟ les brises étouffées, |
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Des endroits noirs semblaient⎟ habités par les fées ! |
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On avait peur. Enfin⎟ ma tête s'égarait… |
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Et j'étais amoureux⎟ de la grande forêt ! |
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Mais amoureux vraiment,⎟ amoureux de ses sources, |
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De ses ruisseaux croisant⎟ dans l'ombre mille courses, |
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De ses mousses, de ses⎟ insectes voltigeant, |
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De ses feuillages verts,⎟ bleu foncé, gris d'argent, |
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Des enchevêtrements⎟ épineux de ses haies, |
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De ses murons, de ses⎟ framboises, de ses baies, |
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De sa mystérieuse⎟ et solennelle paix ; |
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Puis aussi de ses coins⎟ dans les taillis épais, |
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De ses coins retirés⎟ qui semblent des alcôves |
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Avec des lits fleuris⎟ de petites fleurs mauves ! |
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Et j'aimais les sentiers⎟ même où l'on a des peurs |
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Quand les bras sarmenteux⎟ des arbustes grimpeurs |
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Viennent en s'étirant⎟ vous accrocher la manche, |
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Où l'on se croit suivi⎟ soudain quand une branche |
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Vous fait, malicieuse,⎟ un brusque frôlement, |
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Et vient vous chatouiller⎟ dans le cou, drôlement ! |
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J'aimais cette forêt.⎟ |
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J'aimais cette forêt. Bien souvent le poète |
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S'éprend ainsi, se met⎟ une folie en tête |
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Dont il souffre beaucoup,⎟ mais qui dure fort peu |
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Lorsqu'il la satisfait⎟ pleinement, lorsqu'il peut |
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Posséder cette idée⎟ ou cet objet qu'il aime, |
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Et lui faire un enfant,⎟ c'est-à-dire un poème. |
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C'est ainsi que j'aimais.⎟ Je mourais du désir |
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De prendre la forêt⎟ dans mes vers, de saisir |
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Son charme, son parfum,⎟ son silence, et de rendre |
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L'émoi dont m'emplissaient⎟ un feuillage vert tendre, |
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Une source, un recoin⎟ moussu, quelque oiselet |
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Qui le long du sentier,⎟ par terre, sautelait, |
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Un rayon qui glissait⎟ dans le feuillage sombre, |
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Et la fraîcheur exquise,⎟ et le murmure, et l'ombre… |
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Je mourais du désir⎟ d'exprimer tout cela ! |
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C'est pourquoi je me dis :⎟ « Je serai toujours là |
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Dans la forêt, notant⎟ le moindre frisson d'aile. |
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Je viendrai chaque jour⎟ me remplir les yeux d'elle, |
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Tâcher de lui voler⎟ de sa beauté, m'asseoir |
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Sur le même arbre mort,⎟ s'il le faut, chaque soir, |
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Tant que je n'aurai pas⎟ bien traduit son mystère |
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Et cette forte odeur⎟ de feuillage et de terre |
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Qu'elle sent. Je veux bien⎟ me priver de sommeil : |
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Mais je la surprendrai,⎟ la gueuse, à son réveil, |
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b |
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Pour bien voir quelles sont⎟ à l'aurore ses teintes, |
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De quel vert plus brillant⎟ ses feuilles sont repeintes, |
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Et comment la rosée⎟ à leur bout vient perler, |
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Et comment tous les plus⎟ vieux arbres font trembler, |
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Dans l'azur matinal,⎟ des cimes toutes roses ! » |
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Oui, mon rêve, c'était⎟ de traduire ces choses, |
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a |
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Mais malgré mes efforts⎟ je ne le pus jamais ! |
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Je ne possédai pas⎟ la forêt que j'aimais ! |
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Et mon amour devint⎟ alors de la souffrance. |
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Je fus pris tout d'un coup⎟ d'une désespérance |
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Affreuse. Et comme, un jour,⎟ pour la dernière fois, |
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Assis dans la fraîcheur⎟ exquise d'un sous-bois, |
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Je voulais découvrir⎟ les mots exacts pour dire |
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L'églantier qui fleurit,⎟ la brise qui soupire, |
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Le mystère si calme⎟ et frais du clair-obscur, |
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Les petits airs penchés⎟ des clochettes d'azur |
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Qui se livrent, sans doute,⎟ à quelque babillage, |
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Et les sourires bleus⎟ du ciel dans le feuillage, |
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Le soleil qui parfois⎟ en rais semble pleuvoir, |
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Je me mis à pleurer⎟ de ne pas le pouvoir ! |
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J'étais vaincu, brisé !⎟ Soudain, tout mon courage |
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S'en allait ! Je pleurais⎟ d'impuissance et de rage ! |
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a |
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Je pleurais, suffoqué⎟ de douleur, étouffant |
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D'un de ces gros chagrins⎟ de poète et d'enfant ! |
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Et les branches étaient⎟ doucement frémissantes, |
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Et jamais les oiseaux⎟ cheminant dans les sentes |
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N'avaient été plus gais,⎟ les merles plus siffleurs. |
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b |
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Au-dessus de mon front⎟ passaient des vols ronfleurs |
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b |
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D'abeilles, de frelons…⎟ J'étais couché dans l'herbe : |
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a |
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Et je la sentais douce,⎟ odorante. Et, superbe, |
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a |
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Sans savoir que pour elle⎟ un homme sanglotait, |
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La forêt verdoyait,⎟ fleurissait et chantait ! |
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b |
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La Nature est toujours⎟ la grande indifférente ; |
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De tous les maux humains⎟ elle reste ignorante. |
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a |
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Souvent les malheureux⎟ l'ont maudite, en voyant |
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Qu'elle, les regardait⎟ en ne s'apitoyant |
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b |
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Jamais, et que devant⎟ leurs souffrances cruelles |
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a |
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Ses fleurs gardaient leur joie⎟ et fleurissaient plus belles, |
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Et qu'elle n'était rien⎟ qu'un merveilleux décor ! |
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b |
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Mais, pour nous qui l'aimons,⎟ c'est bien plus dur encor, |
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b |
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Pour nous, ses amoureux,⎟ les peintres, les poètes, |
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a |
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Puisque enfin nos douleurs⎟ par elle nous sont faites ! |
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C'est de son seul amour⎟ que l'artiste est martyr. |
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b |
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Ne peut-elle donc pas⎟ à ses maux compatir, |
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b |
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La toujours insensible⎟ et sereine Nature, |
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a |
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Ou paraître savoir⎟ tout au moins sa torture ? |
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a |
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Mais non ! — Et si jadis,⎟ forêt, grande forêt, |
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b |
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Si, dans son désespoir,⎟ celui qui t'adorait |
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b |
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Était allé se pendre,⎟ un soir, à quelque branche, |
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a |
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Cela n'aurait pas fait⎟ faner une pervenche, |
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S'attrister un iris,⎟ pleurer un chèvrefeuil ! |
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b |
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Tes roses d'églantiers⎟ n'auraient pas pris le deuil |
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b |
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De leur pauvre amoureux,⎟ en fermant leurs pétales ! |
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a |
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Calmes auraient souri⎟ tes hautes digitales ! |
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a |
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Tes oiseaux n'auraient pas⎟ éloigné leurs ébats |
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b |
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Et n'auraient pas jasé⎟ ni chansonné plus bas |
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b |
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En voyant balancer⎟ ma longue forme brune ! |
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a |
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Et quand un ironique⎟ et blanc rayon de lune |
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a |
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M'aurait comme vêtu⎟ du linceul des défunts, |
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b |
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Ta brise aux chauds soupirs,⎟ ta brise aux doux parfums |
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b |
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N'aurait pas tu son bruit⎟ de harpe qu'on accorde, |
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a |
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Et des liserons bleus⎟ auraient fleuri ma corde ! |
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a |
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Bellevue,
1888.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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