| Les Tourtes |
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« Maint'nant, dans les auberg', ⎟i' n' veul' plus q' du pain d' riches, |
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En couronn', comme en flût', ⎟de tout' manière… eh bien ! |
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L' pain d' seigle et d' pur froment,⎟ quoiqu'i' dis', voilà l' mien ! |
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Pour en manger mon saoul,⎟ j' leur laiss'rais tout' leurs miches. |
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Ah ! les tourt' qu'on faisait⎟ cheux nous, quand j'étais p'tit ! |
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D'bout, en rang dans l' barreau,⎟ sous la poutre en fumée, |
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d |
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Haut' comm' des roues d' voitur' ! ⎟d'une odeur parfumée |
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Qui régalait vot' nez,⎟ vous donnait d' l'appétit ! |
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J' les vois toujours bien rond', ⎟épaiss' dans leur grand' taille, |
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L' dessus brun, bombé, rud', ⎟fariné par endroits, |
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L' dessous gris, poudré d' son⎟ et de hachur' de paille… |
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Et j' pleur' des larm' quand j' pense⎟ à ceux bonn' tranch', pas courtes, |
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Qu'avec nos gros couteaux⎟ qu'on t'nait, ferme, à pleins doigts, |
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On s' coupait en travers,⎟ d'un bout à l'aut', des tourtes ! » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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