| La Réprouvée |
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Quelle était donc, ainsi, | tout de noir recouverte, |
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Cette femme, là-bas, | d'un si lugubre effet, |
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En me croisant, m'ayant | laissé voir qu'elle avait |
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Le crâne dans du linge | et la figure verte ?… |
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Mais, verte ! de ce vert | végétal, cru, blanc jaune, |
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Comme un gros masque d'herbe | et de feuilles de chou ! |
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Elle avait passé là, | d'un pied de caoutchouc, |
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Sans bruit, avec un air | de chercheuse d'aumône. |
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Je la suivais des yeux, | je la suivis des pas ; |
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Et, quand je fus près d'elle, | en tremblant, presque bas, |
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Dans le son de ma voix | mettant toute mon âme ; |
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« Mais qui donc êtes-vous, | lui dis-je, pauvre femme ? » |
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Alors, parlant de dos, | elle me répondit : |
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« C'que j'suis ? Vous n'savez pas ? | eh ben ! j'suis l'êtr' maudit ! |
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Oh ! l'plus misérable et l'plus triste |
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Comm' le plus inr'gardab' q'existe ! |
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N'ayant rien qu'à s'montrer | pour faire le désert ; |
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J'suis la femm' dont, au moins | depuis vingt ans, l'cancer |
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A mangé p'tit à p'tit | la fac', comme un' lent' bête ; |
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Cell' qui traîne après ell' |du dégoût et d'l'effroi, |
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À qui, s'renfermant vit', |les gens de son endroit |
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Donn' du pain en r'tournant la tête ! » |
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| mètre |
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