Le Bon Fou |
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Il n'a que sa chemise│ écrue et sa culotte |
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Pour tout costume. Il porte│ un bonnet de coton. |
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Tel il rôde, faisant│ mouliner son bâton. |
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Promenant l'ébahi│ de son regard qui flotte. |
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Barbu, gras et rougeaud,│ il montre ses dents blanches, |
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Son poitrail tout velu│ comme celui des loups, |
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Les muscles de ses bras,│ les nœuds de ses genoux, |
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Et dandine sa marche│ au roulis de ses hanches. |
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Parfois, sur son chemin,│ inerte comme un marbre, |
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Il s'arrête debout,│ regardant ciel ou sol, |
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Quelque grand oiseau fauve│ élargissant son vol, |
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Un champignon verdi│ qui sèche au pied d'un arbre. |
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Sa songerie alors│ s'épanche en un langage |
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Tour à tour sifflement,│ chant, grognement, parler ; |
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Il imite, entendant│ telle ou telle eau couler, |
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Le murmure ou le bruit│ croulant qu'elle dégage. |
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Aux prés, de son bâton,│ il racle doux l'échine |
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Du bétail engourdi│ dont il sait les secrets, |
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Ou, grave, l'étendant,│ jette sur les guérets |
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Un bon sort aux moissons│ que son rêve imagine. |
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Le froid noir des ciels blancs,│ l'éclair des ciels de suie, |
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Il y reste impassible│ autant que le rocher ; |
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Et, recherchant l'averse│ au lieu de se cacher, |
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Du même pas rythmique│ avance dans la pluie. |
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Il emporte son pain│ qu'il mange dans ses courses, |
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L'émiettant, ça et là,│ pour les petits oiseaux, |
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Et va boire, à genoux,│ parmi joncs et roseaux, |
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Aux masses des torrents│ comme au filet des sources. |
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Toujours égal, jamais│ colère, jamais ivre, |
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Comme s'il se sentait│ au-dessous des humains, |
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Il est muet avec│ les gens, sur les chemins, |
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Rentré, ne parle pas│ aux siens qui le font vivre. |
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C'est pourquoi lui faisant│ sa suite coutumière, |
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Chaque fois, sur la place,│ il attend que le mort |
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Ait eu ses libera│ pour l'escorter encor |
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Juste en face du seuil,│ mais loin du cimetière. |
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Il ne répond qu'aux bruits│ des choses et des bêtes |
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Qu'il trouve à l'unisson│ fraternel de ses voix, |
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Interpelle aussi bien│ le silence des bois |
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Qu'il jette sa parole│ au fracas des tempêtes. |
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Courbé sur sa charrue,│ ou le pied sur sa pelle, |
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Le paysan le suit│ des yeux avec respect, |
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Bien qu'il soit, nuit et jour,│ routinier de l'aspect |
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De ce « membre de Dieu »│, comme chacun l'appelle. |
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Et les femmes, passant│ dans leur mélancolie, |
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Rencontrent sans effroi│ cet hercule enfantin, |
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Sachant que la nature│ a fait bon son instinct, |
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Qu'elle a virginisé│ sa tranquille folie. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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