| Le Bon Fou |
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Il n'a que sa chemise⎟ écrue et sa culotte |
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Pour tout costume. Il porte⎟ un bonnet de coton. |
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Tel il rôde, faisant⎟ mouliner son bâton. |
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Promenant l'ébahi⎟ de son regard qui flotte. |
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Barbu, gras et rougeaud,⎟ il montre ses dents blanches, |
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Son poitrail tout velu⎟ comme celui des loups, |
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Les muscles de ses bras,⎟ les nœuds de ses genoux, |
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Et dandine sa marche⎟ au roulis de ses hanches. |
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Parfois, sur son chemin,⎟ inerte comme un marbre, |
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Il s'arrête debout,⎟ regardant ciel ou sol, |
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Quelque grand oiseau fauve⎟ élargissant son vol, |
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Un champignon verdi⎟ qui sèche au pied d'un arbre. |
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Sa songerie alors⎟ s'épanche en un langage |
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Tour à tour sifflement,⎟ chant, grognement, parler ; |
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Il imite, entendant⎟ telle ou telle eau couler, |
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Le murmure ou le bruit⎟ croulant qu'elle dégage. |
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Aux prés, de son bâton,⎟ il racle doux l'échine |
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Du bétail engourdi⎟ dont il sait les secrets, |
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Ou, grave, l'étendant,⎟ jette sur les guérets |
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Un bon sort aux moissons⎟ que son rêve imagine. |
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Le froid noir des ciels blancs,⎟ l'éclair des ciels de suie, |
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Il y reste impassible⎟ autant que le rocher ; |
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Et, recherchant l'averse⎟ au lieu de se cacher, |
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Du même pas rythmique⎟ avance dans la pluie. |
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Il emporte son pain⎟ qu'il mange dans ses courses, |
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L'émiettant, ça et là,⎟ pour les petits oiseaux, |
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Et va boire, à genoux,⎟ parmi joncs et roseaux, |
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Aux masses des torrents⎟ comme au filet des sources. |
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Toujours égal, jamais⎟ colère, jamais ivre, |
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Comme s'il se sentait⎟ au-dessous des humains, |
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Il est muet avec⎟ les gens, sur les chemins, |
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Rentré, ne parle pas⎟ aux siens qui le font vivre. |
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C'est pourquoi lui faisant⎟ sa suite coutumière, |
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Chaque fois, sur la place,⎟ il attend que le mort |
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Ait eu ses libera⎟ pour l'escorter encor |
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Juste en face du seuil,⎟ mais loin du cimetière. |
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Il ne répond qu'aux bruits⎟ des choses et des bêtes |
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Qu'il trouve à l'unisson⎟ fraternel de ses voix, |
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Interpelle aussi bien⎟ le silence des bois |
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Qu'il jette sa parole⎟ au fracas des tempêtes. |
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Courbé sur sa charrue,⎟ ou le pied sur sa pelle, |
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Le paysan le suit⎟ des yeux avec respect, |
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Bien qu'il soit, nuit et jour,⎟ routinier de l'aspect |
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De ce « membre de Dieu »⎟, comme chacun l'appelle. |
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Et les femmes, passant⎟ dans leur mélancolie, |
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Rencontrent sans effroi⎟ cet hercule enfantin, |
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Sachant que la nature⎟ a fait bon son instinct, |
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Qu'elle a virginisé⎟ sa tranquille folie. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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