| Les Glissoires |
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Il fait un froid noir et tout gèle : |
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Abreuvoir, écluse et ruisseau. |
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Tous les puits, à l'endroit du seau, |
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Ont de la glace à leur margelle. |
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C'est pourquoi, vite, après la classe, |
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Les enfants viennent, à grands cris, |
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Glisser sur l'étang si bien pris |
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Qu'ils ne craignent pas que ça casse. |
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En tas, casquettes sans visière, |
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Bérets bâillants, chapeaux tortus, |
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Ils arrivent, les reins battus |
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Par leur petite carnassière. |
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Et, de-ci, de-là, tout heureuse, |
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Chaque troupe se met au jeu, |
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Sillonnant à la queue leu leu |
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La belle surface vitreuse. |
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Légères, folles, bien ingambes, |
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Elles ont indéfiniment |
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Le caprice du mouvement |
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Ces fragiles petites jambes ! |
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Rapidement, mainte glissoire |
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Qu'en chœur tant de mutins sabots |
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Polissent comme des rabots |
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Est nivelée et presque noire. |
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On les voit gris et bleus les mioches |
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Qui, d'un trait, au bas des airs blancs, |
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Passent, les bras tendus, ballants, |
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Croisés — ou les mains dans les poches. |
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Et, plus d'un faisant la mimique |
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D'accomplir un besoin pressant |
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Reste accroupi, tout en glissant, |
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Avec un naturel comique. |
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Quelques très petiots se hasardent, |
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Mais, tombés trop fort, ayant peur, |
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Immobiles, pleins de stupeur, |
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Se tiennent au bord et regardent ; |
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Ils sont charmants, piteux et drôles, |
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Ces pauvres mignons étonnés, |
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Grelottants, la roupie au nez, |
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Le cou rentré dans les épaules ! |
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Les autres, au long des saulaies, |
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Filent toujours avec entrain : |
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Tels, devant les vitres d'un train |
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Courent les arbres et les haies. |
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Sur le bruit des voix qui remplissent |
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Les échos de leurs appels fous |
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Tranche le vacarme des clous |
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Mordant, raclant, autant qu'ils glissent. |
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De loin, vous entendez, il semble, |
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Tant c'est ronfleur, dur et perçant, |
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Plus de cent meules repassant |
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Qui grinceraient toutes ensemble. |
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— Autour, des plaines dépouillées |
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Montrant leurs vieux herbages gris ; |
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Des arbres nus, d'autres maigris : |
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Tête ronde et feuilles rouillées. |
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Mais, vifs et gais comme la flamme, |
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Ces garçonnets au teint vermeil |
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Mettent là verdure et soleil : |
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Tout le printemps qu'ils ont dans l'âme. |
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Au cœur du paysage triste, |
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Entre ces lointains malheureux, |
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Sous ce ciel de métal, — par eux |
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La vie un instant resubsiste. |
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Ils sont le bonheur d'aventure, |
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L'éclat de rire triomphant |
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Qui passe comme un coup de vent |
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En cette mort de la nature ! |
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Mais il se fait tard, le jour baisse. |
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Les glisseurs vont, moins résolus, |
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Et, bientôt, on ne les voit plus |
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Qu'à travers une brume épaisse. |
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Rien qu'un dernier monôme roide |
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De petits fantômes en noir ! |
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Tous à la file ! — et puis, bonsoir ! |
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Ils se sauvent dans l'ombre froide. |
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Et, la nuit, aux torpeurs funèbres, |
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Donne un mystère inquiétant |
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Au face à face de l'étang |
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Avec la lune ou les ténèbres. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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