| Les grands Linges |
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Le magique soleil | sur les hauteurs pensives |
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Fait luire et triompher | tous ces grands linges blancs |
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Qui, chevauchant leur corde | au sortir des lessives, |
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Y sèchent, tour à tour | inertes et tremblants. |
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Ils apparaissent purs, | ardents, frais et joyeux, |
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Au loin, flottant rappel | des gloires printanières, |
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Bleutés, rosés, baignés | d'azur et de lumière, |
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Fêtant le paysage, | éblouissant les yeux. |
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Mais le soir, c'est l'horreur | suprême ! car, alors |
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On dirait invisible | un long troupeau de morts, |
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Spectres rampants enfouis | dans leurs grands draps funèbres. |
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Pendant que tout noircit, | — là ! restant blancs eux seuls, |
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g |
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Ces linges ne sont plus | qu'un rideau de linceuls ! |
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g |
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Barrant l'horizon vague | où montent les ténèbres. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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