| LES TÉNÈBRES |
| Les Agonies lentes |
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À Albert Allenet.
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On voit sortir, l'été, par les superbes temps, |
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Les poitrinaires longs, fluets et tremblotants ; |
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Ils cherchent, l'œil vitreux et noyé de mystère, |
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Dans une grande allée, un vieux banc solitaire |
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Et que le soleil cuit dans son embrasement. |
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Alors, ces malheureux s'assoient avidement, |
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Et débiles, voûtés, blêmes comme des marbres |
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Regardent vaguement la verdure des arbres. |
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Parfois des promeneurs aux regards effrontés |
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Lorgnent ces parias par le mal hébétés, |
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Et jamais la pitié, tant que l'examen dure, |
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N'apparaît sur leur face aussi sotte que dure. |
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Trop béats pour sentir les deuils et les effrois, |
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Ils fument devant eux, indifférents et froids, |
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Et l'odeur du cigare, empoisonnant la brise ; |
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Cause à ces moribonds une toux qui les brise. |
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Eux, les martyrisés, eux, les cadavéreux, |
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Comme ils doivent souffrir de ce contraste affreux |
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Où la santé publique avec son ironie |
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Raille leur misérable et cruelle agonie ! |
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Pour eux, dont les poumons flétris dès le berceau |
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S'en vont, heure par heure et morceau par morceau, |
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Pas d'éclair consolant qui fende leurs ténèbres ! |
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Puis, ils sont assaillis de présages funèbres, |
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Ayant en plein midi, par un azur qui bout, |
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L'hostilité nocturne et louche du hibou : |
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Un convoi rencontré près d'une basilique ; |
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Un menuisier blafard, à l'air mélancolique, |
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Qui transporte un cercueil à peine raboté, |
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Où déjà le couvercle en dôme est ajusté ; |
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Un lugubre flâneur que l'âge ride et casse, |
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Qui se parle à lui-même en traînant sa carcasse |
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Et qui répond peut-être à quelque vieux remord ; |
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Une main qui remet des « faire part » de mort ; |
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Un prêtre en capuchon, comme un jaune trappiste : |
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Toutes ces visions s'acharnent à leur piste. |
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Le terme de leur vie, hélas ! va donc échoir ! |
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Ils le savent ! celui qui scrute leur crachoir |
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En a trop laissé voir sur sa figure fausse, |
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Pour qu'ils ne songent pas qu'on va creuser leur fosse. |
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Oh ! j'en ai rencontré plus d'un par les chemins |
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Qui cachait à moitié sa tête dans ses mains |
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Devant un corbillard gagnant le cimetière ; |
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Et j'ai senti pleurer mon âme tout entière ! |
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À quels frissonnements, à quelle intense horreur |
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Sont voués ces vivants écrasés de terreur, |
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Quand ils rentrent le soir, au déclin de l'automne, |
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Dans leur alcôve tiède, ancienne et monotone ? |
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En proie à la plus sombre hallucination, |
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Dans un morbide élan d'imagination, |
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Sous un mal qui les mine et qui les exténue |
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Osent-ils supposer que leur fin est venue, |
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Pour assister d'avance à leur enterrement ? |
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Voient-ils les invités entrer sinistrement |
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Dans la chambre où leur bière étroite et mal vissée |
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Souffle la puanteur infecte et condensée ? |
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Entendent-ils causer les croque-morts tout bas ? |
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Sentent-ils qu'on soulève et qu'on porte là-bas |
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Sous les panaches blancs de la lente voiture |
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Le bois rectangulaire où gît leur pourriture ? |
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Dans la nef, aux accords d'un orgue nasillard, |
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Sur le haut catafalque, au milieu d'un brouillard |
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D'encens, qu'on fait brûler auprès d'eux sur la pierre |
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Pour combattre l'odeur s'échappant de leur bière, |
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Entre des cierges gris aux lueurs de falot, |
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Appelés par des voix qu'étouffe le sanglot |
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Et pleurés par des chants d'une plainte infinie, |
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Voient-ils qu'on est au bout de la cérémonie |
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Mortuaire, et qu'on va les jeter dans le trou ? |
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L'entrée au cimetière, — un sol visqueux et mou, — |
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Les enterreurs au bord de la fosse qui s'offre, |
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Le brusque nœud coulant qu'on passe autour du coffre |
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Qui s'enfourne et descend comme un seau dans un puits ; |
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Le heurt mat du cercueil au fond du gouffre, et puis, |
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À la fin, les cailloux, les pierres et l'argile |
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Qui frappent à coups sourds leur couvercle fragile, |
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Tout cela passe-t-il en frissons désolés |
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Au plus creux de leur âme et de leurs os gelés, |
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Et dans un soliloque amer et pulmonique, |
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Ne pouvant maîtriser la suprême panique, |
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Crient-ils : « Grâce ! » au Destin qui répond : « Non, la Mort. » |
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Ainsi je songe, et j'offre à vous que le spleen mord, |
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À vous, pâles martyrs, plus damnés que Tantale, |
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Ces vers noirs inspirés par la Muse fatale. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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