LES TÉNÈBRES |
Les Agonies lentes |
À Albert Allenet.
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On voit sortir, l'été,⎟ par les superbes temps, |
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Les poitrinaires longs,⎟ fluets et tremblotants ; |
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Ils cherchent, l'œil vitreux⎟ et noyé de mystère, |
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Dans une grande allée,⎟ un vieux banc solitaire |
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Et que le soleil cuit⎟ dans son embrasement. |
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Alors, ces malheureux⎟ s'assoient avidement, |
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Et débiles, voûtés,⎟ blêmes comme des marbres |
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Regardent vaguement⎟ la verdure des arbres. |
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Parfois des promeneurs⎟ aux regards effrontés |
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Lorgnent ces parias⎟ par le mal hébétés, |
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Et jamais la pitié,⎟ tant que l'examen dure, |
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N'apparaît sur leur face⎟ aussi sotte que dure. |
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Trop béats pour sentir⎟ les deuils et les effrois, |
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Ils fument devant eux,⎟ indifférents et froids, |
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Et l'odeur du cigare,⎟ empoisonnant la brise ; |
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Cause à ces moribonds⎟ une toux qui les brise. |
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Eux, les martyrisés,⎟ eux, les cadavéreux, |
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Comme ils doivent souffrir⎟ de ce contraste affreux |
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Où la santé publique⎟ avec son ironie |
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Raille leur misérable⎟ et cruelle agonie ! |
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Pour eux, dont les poumons⎟ flétris dès le berceau |
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S'en vont, heure par heure⎟ et morceau par morceau, |
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Pas d'éclair consolant⎟ qui fende leurs ténèbres ! |
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Puis, ils sont assaillis⎟ de présages funèbres, |
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Ayant en plein midi,⎟ par un azur qui bout, |
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L'hostilité nocturne⎟ et louche du hibou : |
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Un convoi rencontré⎟ près d'une basilique ; |
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Un menuisier blafard,⎟ à l'air mélancolique, |
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Qui transporte un cercueil⎟ à peine raboté, |
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Où déjà le couvercle⎟ en dôme est ajusté ; |
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Un lugubre flâneur⎟ que l'âge ride et casse, |
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Qui se parle à lui-même⎟ en traînant sa carcasse |
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Et qui répond peut-être⎟ à quelque vieux remord ; |
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Une main qui remet⎟ des « faire part » de mort ; |
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Un prêtre en capuchon,⎟ comme un jaune trappiste : |
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Toutes ces visions⎟ s'acharnent à leur piste. |
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Le terme de leur vie,⎟ hélas ! va donc échoir ! |
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Ils le savent ! celui⎟ qui scrute leur crachoir |
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En a trop laissé voir⎟ sur sa figure fausse, |
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Pour qu'ils ne songent pas⎟ qu'on va creuser leur fosse. |
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Oh ! j'en ai rencontré⎟ plus d'un par les chemins |
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Qui cachait à moitié⎟ sa tête dans ses mains |
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Devant un corbillard⎟ gagnant le cimetière ; |
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Et j'ai senti pleurer⎟ mon âme tout entière ! |
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À quels frissonnements,⎟ à quelle intense horreur |
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Sont voués ces vivants⎟ écrasés de terreur, |
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Quand ils rentrent le soir,⎟ au déclin de l'automne, |
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Dans leur alcôve tiède,⎟ ancienne et monotone ? |
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En proie à la plus sombre⎟ hallucination, |
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Dans un morbide élan⎟ d'imagination, |
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Sous un mal qui les mine⎟ et qui les exténue |
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Osent-ils supposer⎟ que leur fin est venue, |
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Pour assister d'avance⎟ à leur enterrement ? |
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Voient-ils les invités⎟ entrer sinistrement |
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Dans la chambre où leur bière⎟ étroite et mal vissée |
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Souffle la puanteur⎟ infecte et condensée ? |
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Entendent-ils causer⎟ les croque-morts tout bas ? |
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Sentent-ils qu'on soulève⎟ et qu'on porte là-bas |
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Sous les panaches blancs⎟ de la lente voiture |
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Le bois rectangulaire⎟ où gît leur pourriture ? |
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Dans la nef, aux accords⎟ d'un orgue nasillard, |
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Sur le haut catafalque,⎟ au milieu d'un brouillard |
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D'encens, qu'on fait brûler⎟ auprès d'eux sur la pierre |
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Pour combattre l'odeur⎟ s'échappant de leur bière, |
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Entre des cierges gris⎟ aux lueurs de falot, |
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Appelés par des voix⎟ qu'étouffe le sanglot |
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Et pleurés par des chants⎟ d'une plainte infinie, |
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Voient-ils qu'on est au bout⎟ de la cérémonie |
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Mortuaire, et qu'on va⎟ les jeter dans le trou ? |
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L'entrée au cimetière,⎟ — un sol visqueux et mou, — |
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Les enterreurs au bord⎟ de la fosse qui s'offre, |
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Le brusque nœud coulant⎟ qu'on passe autour du coffre |
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Qui s'enfourne et descend⎟ comme un seau dans un puits ; |
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Le heurt mat du cercueil⎟ au fond du gouffre, et puis, |
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À la fin, les cailloux,⎟ les pierres et l'argile |
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Qui frappent à coups sourds⎟ leur couvercle fragile, |
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Tout cela passe-t-il⎟ en frissons désolés |
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Au plus creux de leur âme⎟ et de leurs os gelés, |
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Et dans un soliloque⎟ amer et pulmonique, |
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Ne pouvant maîtriser⎟ la suprême panique, |
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Crient-ils : « Grâce ! » au Destin⎟ qui répond : « Non, la Mort. » |
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Ainsi je songe, et j'offre⎟ à vous que le spleen mord, |
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À vous, pâles martyrs,⎟ plus damnés que Tantale, |
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Ces vers noirs inspirés⎟ par la Muse fatale. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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