| LES TÉNÈBRES |
| Le Gouffre |
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À Léon Bloy.
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L'homme est un farfadet | qui tombe dans la mort, |
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Grand puits toujours béant | sans corde ni margelle |
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Et dont l'eau taciturne | éternellement dort |
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Sous l'horreur qui la plombe | et l'oubli qui la gèle. |
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Cet ange féminin | qui marchait sans effroi, |
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Au bord des lacs chanteurs | où les zéphyrs se trempent, |
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Voyez comme il est blanc ! | Touchez comme il est froid ! |
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Voilà déjà qu'il pue | et que les vers y rampent. |
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L'espoir ? Dérision ! | l'Amour ? Insanité ! |
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La gloire ? Triste fleur | morte en crevant la terre ! |
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L'illusion se heurte | à la réalité |
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Et notre certitude | équivaut au mystère. |
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La volupté nous use | et racle nos cheveux ; |
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Nous ne brillons si bien | que pour mieux disparaître, |
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Et quand l'homme insensé | vocifère : « Je veux ! » |
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La maladie arrive | et lui répond : « Peut-être ! » |
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Oh ! c'est grande pitié | de voir l'atome fier |
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Montrer le poing au ciel | en bavant de rancune ! |
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Ils sont morts aujourd'hui | ceux qui régnaient hier : |
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Pas de grâces ! La mort | n'en peut donner aucune. |
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Et tandis que sa faux | reluit à l'horizon, |
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La vie est un cloaque | où tout être patauge ; |
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La femme avec son cœur, | l'homme avec sa raison, |
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Se vautrent dans le mal | comme un porc dans son auge. |
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Le philosophe dit : | « La Vie est un combat ! |
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Souffrir, c'est mériter ; | jouir, c'est être lâche ! » |
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Mais le voilà qui geint, | frissonne et se débat |
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Sous l'invisible main | qui jamais ne nous lâche. |
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Le poète, oubliant | qu'il est de chair et d'os, |
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Déprave son esprit | dans un rêve impossible ; |
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Et l'extase dans l'œil, | et la chimère au dos |
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Vole au gouffre final | comme un plomb vers la cible. |
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Quand notre heure est marquée | au cadran clandestin, |
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Adieu parents, amis ! | Croulons dans les ténèbres ! |
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C'est le dernier impôt | que l'on doit au Destin |
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Qui tasse notre cendre | avec ses pieds funèbres. |
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Nous passons fugitifs | comme un flot sur la mer ; |
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Nous sortons du néant | pour y tomber encore, |
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Et l'infini nous lorgne | avec un rire amer |
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En songeant au fini | que sans cesse il dévore. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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