| LES SPECTRES |
| Le Meneur de Loups |
| CHANT ROYAL |
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À Jules Barbey d'Aurevilly.
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Je venais de franchir | la barrière isolée, |
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Et la stupeur nocturne | allait toujours croissant |
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Du ravin tortueux | à la tour écroulée, |
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Quand soudain j'entendis | un bruit rauque et perçant. |
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J'étais déjà bien loin | de toute métairie, |
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Dans un creux surplombé | par une croix pourrie |
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Dont les vieux bras semblaient | prédire le destin : |
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Aussi, la peur, avec | son frisson clandestin, |
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Me surprit et me tint | brusquement en alerte, |
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Car à cent pas de moi, | là, j'en étais certain, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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Il approchait, guidant | sa bande ensorcelée |
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Que fascinait à peine | un charme tout puissant, |
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Et qui, pleine de faim, | lasse, maigre et pelée, |
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Compacte autour de lui, | trottinait en grinçant. |
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Elle montrait, avec | une sourde furie, |
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Ses formidables crocs | qui rêvaient la tuerie, |
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Et ses yeux qui luisaient | comme un feu mal éteint ; |
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Cependant que toujours | de plus en plus distinct, |
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Grave, laissant flotter | sa limousine ouverte, |
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Et coupant l'air froidi | de son fouet serpentin, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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Le chat-huant jetait | sa plainte miaulée, |
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Et de mauvais soupirs | passaient en gémissant, |
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Quand, roide comme un mort | devant son mausolée, |
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Il s'en vint près d'un roc | hideux et grimaçant. |
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Tous accroupis en rond | sur la brande flétrie, |
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Les fauves regardaient | d'un air de songerie |
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Courir les reflets blancs | d'une lune d'étain ; |
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Et debout, surgissant | au milieu d'eux, le teint |
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Livide, l'œil brûlé | d'un flamboiement inerte, |
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Spectre encapuchonné | comme un bénédictin, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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Mais voilà que du fond | de la triste vallée |
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Une jument perdue | accourt en hennissant, |
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Baveuse, les crins droits, | fumante, échevelée, |
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Et se rue au travers | du troupeau rêvassant. |
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Prompts comme l'éclair, tous, | ivres de barbarie |
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Ne firent qu'un seul bond | sur la bête ahurie. |
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Horreur ! Sous ce beau ciel | de nacre et de satin, |
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Ils mangeaient la cervelle | et fouillaient l'intestin |
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De la pauvre jument | qu'ils avaient recouverte ; |
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Et pour les animer | à leur affreux festin, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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En vain, rampant au bas | de la croix désolée, |
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Je sentais mes cheveux | blanchir en se dressant, |
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Et la voix défaillir | dans ma gorge étranglée : |
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J'avais bu ce spectacle | atroce et saisissant. |
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Puis, après un moment | de cette boucherie |
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Aveugle, à bout de rage | et de gloutonnerie, |
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Repu, léchant son poil | que le sang avait teint, |
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Tout le troupeau quitta | son informe butin, |
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Et quand il disparut | louche et d'un pas alerte, |
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Plein de hâte, aux premiers | rougeoiements du matin, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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ENVOI |
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Monarque du Grand Art, | paroxyste et hautain, |
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Apprends que si parfois | à l'heure du Lutin, |
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J'ai craint de m'avancer | sur la lande déserte, |
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C'est que pour mon oreille, | à l'horizon lointain, |
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Le grand meneur de loups | sifflait dans la nuit verte. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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