| LES SPECTRES |
| La Chimère |
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À Georges Gourdon.
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Il avait l'air hagard | quand il entra chez moi, |
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Et c'est avec le geste | âpre, la face ocreuse, |
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L'œil démesurément | ouvert, et la voix creuse |
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Qu'il me fit le récit | suivant : Figure-toi |
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Que j'errais au hasard | comme à mon habitude, |
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Enroulé dans mon spleen | ainsi qu'en un linceul, |
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Ayant l'illusion | d'être absolument seul |
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Au milieu de l'opaque | et rauque multitude. |
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Fils de ma dangereuse | imagination, |
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Mille sujets hideux | plus noirs que les ténèbres |
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Défilaient comme autant | de nuages funèbres |
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Dans mon esprit gorgé | d'hallucination. |
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Peu à peu cependant, | maîtrisant la névrose, |
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J'évoquais dans l'essor | de mes rêves câlins |
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Un fantôme de femme | aux mouvements félins |
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Qui voltigeait, tout blanc | sous une gaze rose. |
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J'ai dû faire l'effet, | même aux passants blasés, |
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D'un fou sur qui l'accès | somnambulique tombe, |
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Ou d'un enterré vif | échappé de la tombe, |
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Tant j'ouvrais fixement | mes yeux magnétisés. |
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Secouant les ennuis | qui la tenaient captive |
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Mon âme tristement | planait sur ses recors, |
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Et je m'affranchissais | de mon odieux corps |
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Pour me vaporiser | en brume sensitive : |
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Soudain, tout près de moi, | dans cet instant si cher |
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Un parfum s'éleva, | lourd, sur la brise morte, |
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Parfum si coloré, | d'une strideur si forte, |
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Que mon âme revint | s'atteler à ma chair. |
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Et sur le boulevard | brûlé comme une grève |
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J'ouvrais des yeux de bœuf | qu'on mène à l'abattoir, |
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Quand je restai cloué | béant sur le trottoir : |
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Je voyais devant moi | la femme de mon rêve. |
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Oh ! c'était bien son air, | sa taille de fuseau ! |
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À part la nudité | miroitant sous la gaze, |
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C'était le cher fantôme | entrevu dans l'extase |
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Avec ses ondoîments | de couleuvre et d'oiseau. |
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Certes ! je ne pouvais | la voir que par derrière : |
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Mais, comme elle avait bien | la même étrangeté |
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Que l'autre ! Et je suivis | son sillage enchanté, |
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Dans l'air devenu brun | comme un jour de clairière. |
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Je courais, angoisseux | et si loin du réel |
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Que j'incarnais déjà | mon impalpable idole |
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Dans la belle marcheuse | au frisson de gondole |
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Qui glissait devant moi | d'un pas surnaturel. |
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Et j'allais lui crier | dans la cohue infâme, |
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Frappant et bousculant | tout ce peuple haï : |
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« Je viens te ressaisir, | puisque tu m'as jailli |
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« Du cœur, pour te mêler | aux passants ! » quand la Dame |
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Se retourna soudain : | oh ! je vivrais cent ans |
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Que je verrais toujours | cet ambulant squelette ! |
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Véritable portrait | de la Mort en toilette, |
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Vieux monstre féminin | que le vice et le temps, |
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Tous deux, avaient tanné | de leurs terribles hâles ; |
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Tête oblongue sans chair | que moulait une peau |
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Sépulcrale, et dont les | paupières de crapaud |
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Se recroquevillaient | sur des prunelles pâles ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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