| LES SPECTRES |
| La Pluie |
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Lorsque la pluie, ainsi⎟ qu'un immense écheveau |
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Brouillant à l'infini⎟ ses longs fils d'eau glacée, |
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Tombe d'un ciel funèbre⎟ et noir comme un caveau |
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Sur Paris, la Babel⎟ hurlante et convulsée, |
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J'abandonne mon gîte,⎟ et sur les ponts de fer, |
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Sur le macadam, sur⎟ les pavés, sur l'asphalte, |
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Laissant mouiller mon crâne⎟ où crépite un enfer, |
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Je marche à pas fiévreux⎟ sans jamais faire halte. |
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La pluie infiltre en moi⎟ des rêves obsédants |
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Qui me font patauger⎟ lentement dans les boues, |
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Et je m'en vais, rôdeur⎟ morne, la pipe aux dents, |
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Sans cesse éclaboussé⎟ par des milliers de roues. |
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Cette pluie est pour moi⎟ le spleen de l'inconnu : |
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Voilà pourquoi j'ai soif⎟ de ces larmes fluettes |
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Qui sur Paris, le monstre⎟ au sanglot continu, |
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Tombent obliquement⎟ lugubres, et muettes. |
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L'éternel coudoiement⎟ des piétons effarés |
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Ne me révolte plus,⎟ tant mes pensers fermentent : |
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À peine si j'entends⎟ les amis rencontrés |
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Bourdonner d'un air vrai⎟ leurs paroles qui mentent. |
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Mes yeux sont si perdus,⎟ si morts et si glacés, |
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Que dans le va-et-vient⎟ des ombres libertines, |
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Je ne regarde pas⎟ sous les jupons troussés |
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Le gai sautillement⎟ des fringantes bottines. |
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En ruminant tout haut⎟ des poèmes de fiel, |
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J'affronte sans les voir⎟ la flaque et la gouttière ; |
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Et mêlant ma tristesse⎟ à la douleur du ciel, |
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Je marche dans Paris⎟ comme en un cimetière. |
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Et parmi la cohue⎟ impure des démons, |
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Dans le grand labyrinthe,⎟ au hasard et sans guide, |
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Je m'enfonce, et j'aspire⎟ alors à pleins poumons |
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L'affreuse humidité⎟ de ce brouillard liquide. |
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Je suis tout à la pluie !⎟ À son charme assassin, |
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Les vers dans mon cerveau⎟ ruissellent comme une onde : |
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Car pour moi, le sondeur⎟ du triste et du malsain, |
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C'est de la poésie⎟ atroce qui m'inonde. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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