| LES SPECTRES |
| La Pluie |
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Lorsque la pluie, ainsi | qu'un immense écheveau |
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Brouillant à l'infini | ses longs fils d'eau glacée, |
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Tombe d'un ciel funèbre | et noir comme un caveau |
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Sur Paris, la Babel | hurlante et convulsée, |
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J'abandonne mon gîte, | et sur les ponts de fer, |
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Sur le macadam, sur | les pavés, sur l'asphalte, |
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Laissant mouiller mon crâne | où crépite un enfer, |
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Je marche à pas fiévreux | sans jamais faire halte. |
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La pluie infiltre en moi | des rêves obsédants |
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Qui me font patauger | lentement dans les boues, |
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Et je m'en vais, rôdeur | morne, la pipe aux dents, |
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Sans cesse éclaboussé | par des milliers de roues. |
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Cette pluie est pour moi | le spleen de l'inconnu : |
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Voilà pourquoi j'ai soif | de ces larmes fluettes |
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Qui sur Paris, le monstre | au sanglot continu, |
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Tombent obliquement | lugubres, et muettes. |
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L'éternel coudoiement | des piétons effarés |
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Ne me révolte plus, | tant mes pensers fermentent : |
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À peine si j'entends | les amis rencontrés |
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Bourdonner d'un air vrai | leurs paroles qui mentent. |
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Mes yeux sont si perdus, | si morts et si glacés, |
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Que dans le va-et-vient | des ombres libertines, |
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Je ne regarde pas | sous les jupons troussés |
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Le gai sautillement | des fringantes bottines. |
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En ruminant tout haut | des poèmes de fiel, |
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J'affronte sans les voir | la flaque et la gouttière ; |
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Et mêlant ma tristesse | à la douleur du ciel, |
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Je marche dans Paris | comme en un cimetière. |
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Et parmi la cohue | impure des démons, |
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Dans le grand labyrinthe, | au hasard et sans guide, |
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Je m'enfonce, et j'aspire | alors à pleins poumons |
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L'affreuse humidité | de ce brouillard liquide. |
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Je suis tout à la pluie ! | À son charme assassin, |
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Les vers dans mon cerveau | ruissellent comme une onde : |
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Car pour moi, le sondeur | du triste et du malsain, |
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C'est de la poésie | atroce qui m'inonde. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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