| LES REFUGES |
| Les petits Fauteuils |
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À Albert Delpit.
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Assis le long du mur | dans leurs petits fauteuils, |
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Les deux babys chaussés | de bottinettes bleues, |
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Regardent moutonner | des bois de plusieurs lieues |
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Où l'automne a déjà | tendu ses demi-deuils. |
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Auprès du minet grave | et doux comme un apôtre, |
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Côte à côte ils sont là, | les jumeaux ébaubis, |
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Tous deux si ressemblants | de visage et d'habits |
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Que leur mère s'y trompe | et les prend l'un pour l'autre. |
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Aussi, sur le chemin, | la bergère en sabots |
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S'arrête pour mieux voir | leurs ivresses gentilles |
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Qu'un barrage exigu, | fixé par deux chevilles, |
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Emprisonne si peu | dans ces fauteuils nabots. |
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Avec l'humidité | de la fleur qu'on arrose, |
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Leur bouche de vingt mois | montre ses dents de lait, |
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Ou se ferme en traçant | sur leur minois follet |
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Un accent circonflexe | adorablement rose. |
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Leurs cheveux frisottés | où la lumière dort |
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Ont la suavité | vaporeuse des nimbes, |
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Et, sur leurs fronts bénis | par les anges des limbes, |
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S'emmêlent, tortillés | en menus crochets d'or. |
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Parfois, en tapotant | de leurs frêles menottes |
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La planchette à rebords | où dorment leurs pantins, |
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Ils poussent des cris vifs, | triomphants et mutins, |
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Avec l'inconscience | exquise des linottes. |
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Tout ravis quand leurs yeux | rencontrent par hasard |
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La mouche qui bourdonne | et qui fait la navette, |
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On les voit se pâmer, | rire, et sur leur bavette |
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Saliver de bonheur | à l'aspect d'un lézard. |
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En inclinant vers eux | ses clochettes jaspées, |
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Le liseron grimpeur | du vieux mur sans enduit |
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Forme un cadre odorant | qui bouge et qui bruit |
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Autour de ces lutins | en robes de poupées. |
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Et tandis que venu | des horizons chagrins, |
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Le zéphyr lèche à nu | leurs coudes à fossettes, |
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L'un s'amuse à pincer | ses petites chaussettes, |
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Et l'autre, son collier | d'ivoire aux larges grains. |
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La poule, sans jeter | un gloussement d'alarme, |
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Regarde ses poussins | se risquer autour d'eux, |
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Et le chien accroupi | les surveille tous deux |
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D'un œil mélancolique | où tremblote une larme. |
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La campagne qui meurt | paraît vouloir mêler |
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Son râle d'agonie | à leurs frais babillages ; |
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Maint oiselet pour eux | retarde ses voyages, |
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Et dans un gazouillis | semble les appeler. |
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Le feuillage muet | qui perd ses découpures, |
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En les voyant, se croit | à la saison des nids ; |
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Et la flore des bois | et des étangs jaunis |
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Souffle son dernier baume | à leurs narines pures. |
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Mais voilà que chacun, | penchant son joli cou, |
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Ferme à demi ses yeux | dont la paupière tremble ; |
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Une même langueur | les fait bâiller ensemble |
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Et tous deux à la fois | s'endorment tout à coup : |
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Cependant qu'au-dessus | de la terre anxieuse |
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Le soleil se dérobe | au fond des cieux plombés |
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Et que le crépuscule, | embrumant les bébés, |
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Verse à leur doux sommeil | sa paix silencieuse. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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