LES REFUGES |
Les Serpents |
À Fernand Icres.
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Auprès d'une rivière⎟ où des broussailles trempent, |
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Dans des chemins perdus,⎟ monticuleux et roux, |
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On les voit se traîner⎟ aux abords de leurs trous, |
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Onduleux chapelets⎟ de vertèbres qui rampent. |
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Oh, le serpent ! Le si⎟ fantastique animal |
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Qui surgit brusquement⎟ des feuilles ou des pierres |
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Et qui laisse couler⎟ de ses yeux sans paupières |
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La lueur magnétique⎟ et féroce du mal ! |
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Car il a des regards⎟ aussi froids que des lames, |
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Qui tiennent en arrêt⎟ les moins épouvantés ; |
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Car il pompe l'oiseau⎟ de ses yeux aimantés |
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Et fait mourir de peur⎟ les crapauds et les femmes. |
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Hideux comme la Mort⎟ et beau comme Satan |
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Dont il est le mystique⎟ et ténébreux emblème, |
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Son apparition⎟ rend toujours l'homme blême : |
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C'est le fantôme auquel⎟ jamais on ne s'attend. |
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Et tandis que suant⎟ le crime et le mystère, |
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Tout un perfide essaim⎟ du monde végétal |
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Recèle inertement⎟ plus d'un venin fatal, |
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Il est le charrieur⎟ des poisons de la terre. |
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Le talus, le fossé,⎟ l'ornière, le buisson |
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Brillent de sa couleur⎟ étincelante et sourde ; |
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Et la couleuvre agile⎟ et la vipère lourde |
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Allument dans la brande⎟ un tortueux frisson. |
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Il en est dont la peau,⎟ comme dans les féeries, |
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Surprend l'œil ébloui⎟ par de tels chatoîments |
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Qu'on dirait, à les voir⎟ allongés et dormants, |
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Des rubans d'acier bleu⎟ lamés de pierreries. |
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Complices de la ronce⎟ et des cailloux coupants, |
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Ils habitent les prés,⎟ les taillis et les berges ; |
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Et l'on voit dans l'horreur⎟ des grandes forêts vierges ; |
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Maints troncs d'arbres rugueux⎟ cravatés de serpents. |
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Là, non loin du python⎟ qui fait sa gymnastique, |
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Le boa, par un ciel⎟ rutilant et soufré, |
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Digère à demi mort⎟ quelque buffle engouffré |
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Dans l'abîme visqueux⎟ de son corps élastique. |
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En hiver le serpent⎟ s'encave dans les rocs ; |
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Il va s'ensevelir⎟ au creux pourri de l'arbre, |
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Ou roule en bracelet⎟ son pauvre corps de marbre |
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Sous les tas de fumier⎟ que piétinent les coqs. |
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Mais après les frimas,⎟ la neige et les bruines, |
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Il gagne les ravins⎟ et le bord des torrents ; |
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Il remonte le dos⎟ écumeux des courants |
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Et grimpe, ainsi qu'un lierre,⎟ aux vieux murs en ruines. |
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Comme un convalescent⎟ par les midis bénins, |
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Parfois il se hasarde⎟ et rôde à l'aventure, |
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Impatient de voir⎟ s'embraser la nature |
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Pour mieux inoculer⎟ ses terribles venins. |
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Alors du fouillis d'herbe⎟ au monceau de rocailles, |
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Bougeur sobre et muet,⎟ sournois et cauteleux, |
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Il rampe avec lenteur⎟ et s'arrête frileux |
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Sous le soleil cuisant⎟ qui fourbit ses écailles. |
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Solitaire engourdi⎟ qu'endort l'air étouffant, |
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Il écoute passer⎟ la brise insaisissable ; |
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Et les crépitements⎟ d'insectes sur le sable |
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Bercent son sommeil long⎟ comme un sommeil d'enfant. |
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Réveillé, le voilà⎟ comme une ombre furtive |
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Qui se dresse en dardant⎟ ses crochets à demi, |
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Et qui, devant la proie⎟ ou devant l'ennemi, |
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Siffle comme la bise⎟ et la locomotive. |
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Mais il aime le sol⎟ et la lumière ; il est |
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Le frôleur attendri⎟ des menthes et des roses ; |
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Sa colère se fond⎟ dans la douceur des choses, |
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Et cet empoisonneur⎟ est un buveur de lait. |
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Aussi l'infortuné⎟ reptile mélomane |
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Qui se tord sous le poids⎟ de sa damnation |
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M'inspire moins d'effroi⎟ que de compassion : |
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J'aime ce réprouvé⎟ d'où le vertige émane. |
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Et quand j'erre en scrutant⎟ le mystère de l'eau |
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Qui frissonne et qui luit⎟ dans la pénombre terne, |
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J'imagine souvent⎟ au fond d'une caverne |
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Les torpides amours⎟ du Cobra-Capello. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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