| LES REFUGES |
| Les Serpents |
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À Fernand Icres.
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Auprès d'une rivière | où des broussailles trempent, |
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Dans des chemins perdus, | monticuleux et roux, |
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On les voit se traîner | aux abords de leurs trous, |
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Onduleux chapelets | de vertèbres qui rampent. |
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Oh, le serpent ! Le si | fantastique animal |
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Qui surgit brusquement | des feuilles ou des pierres |
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Et qui laisse couler | de ses yeux sans paupières |
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La lueur magnétique | et féroce du mal ! |
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Car il a des regards | aussi froids que des lames, |
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Qui tiennent en arrêt | les moins épouvantés ; |
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Car il pompe l'oiseau | de ses yeux aimantés |
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Et fait mourir de peur | les crapauds et les femmes. |
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Hideux comme la Mort | et beau comme Satan |
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Dont il est le mystique | et ténébreux emblème, |
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Son apparition | rend toujours l'homme blême : |
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C'est le fantôme auquel | jamais on ne s'attend. |
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Et tandis que suant | le crime et le mystère, |
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Tout un perfide essaim | du monde végétal |
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Recèle inertement | plus d'un venin fatal, |
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Il est le charrieur | des poisons de la terre. |
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Le talus, le fossé, | l'ornière, le buisson |
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Brillent de sa couleur | étincelante et sourde ; |
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Et la couleuvre agile | et la vipère lourde |
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Allument dans la brande | un tortueux frisson. |
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Il en est dont la peau, | comme dans les féeries, |
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Surprend l'œil ébloui | par de tels chatoîments |
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Qu'on dirait, à les voir | allongés et dormants, |
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Des rubans d'acier bleu | lamés de pierreries. |
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Complices de la ronce | et des cailloux coupants, |
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Ils habitent les prés, | les taillis et les berges ; |
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Et l'on voit dans l'horreur | des grandes forêts vierges ; |
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Maints troncs d'arbres rugueux | cravatés de serpents. |
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Là, non loin du python | qui fait sa gymnastique, |
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Le boa, par un ciel | rutilant et soufré, |
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Digère à demi mort | quelque buffle engouffré |
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Dans l'abîme visqueux | de son corps élastique. |
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En hiver le serpent | s'encave dans les rocs ; |
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Il va s'ensevelir | au creux pourri de l'arbre, |
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Ou roule en bracelet | son pauvre corps de marbre |
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Sous les tas de fumier | que piétinent les coqs. |
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Mais après les frimas, | la neige et les bruines, |
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Il gagne les ravins | et le bord des torrents ; |
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Il remonte le dos | écumeux des courants |
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Et grimpe, ainsi qu'un lierre, | aux vieux murs en ruines. |
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Comme un convalescent | par les midis bénins, |
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Parfois il se hasarde | et rôde à l'aventure, |
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Impatient de voir | s'embraser la nature |
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Pour mieux inoculer | ses terribles venins. |
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Alors du fouillis d'herbe | au monceau de rocailles, |
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Bougeur sobre et muet, | sournois et cauteleux, |
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Il rampe avec lenteur | et s'arrête frileux |
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Sous le soleil cuisant | qui fourbit ses écailles. |
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Solitaire engourdi | qu'endort l'air étouffant, |
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Il écoute passer | la brise insaisissable ; |
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Et les crépitements | d'insectes sur le sable |
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Bercent son sommeil long | comme un sommeil d'enfant. |
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Réveillé, le voilà | comme une ombre furtive |
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Qui se dresse en dardant | ses crochets à demi, |
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Et qui, devant la proie | ou devant l'ennemi, |
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Siffle comme la bise | et la locomotive. |
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Mais il aime le sol | et la lumière ; il est |
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Le frôleur attendri | des menthes et des roses ; |
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Sa colère se fond | dans la douceur des choses, |
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Et cet empoisonneur | est un buveur de lait. |
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Aussi l'infortuné | reptile mélomane |
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Qui se tord sous le poids | de sa damnation |
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M'inspire moins d'effroi | que de compassion : |
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J'aime ce réprouvé | d'où le vertige émane. |
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Et quand j'erre en scrutant | le mystère de l'eau |
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Qui frissonne et qui luit | dans la pénombre terne, |
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J'imagine souvent | au fond d'une caverne |
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Les torpides amours | du Cobra-Capello. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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