| LES REFUGES |
| Le Val des marguerites |
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À Sarah Bernhardt.
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C'est au fond d'un ravin│ fantastique et superbe |
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Où maint rocher lépreux│ penche et dresse le front : |
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Une espèce de puits│ gigantesquement rond |
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Dont l'eau n'aurait servi│ qu'à faire pousser l'herbe. |
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Là, le mystère ému│ déployant ses deux ailes |
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Fantomatise l'air,│ les pas et les reflets : |
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Il semble, à cet endroit,│ que des lutins follets |
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Accrochent leurs zigzags│ à ceux des demoiselles. |
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L'horreur des alentours│ en ferme les approches ; |
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L'écho n'y porte pas│ le sifflet des convois ; |
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Ses murmures voilés│ ont le filet de voix |
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Des gouttelettes d'eau│ qui filtrent sous les roches. |
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C'est si mort et si frais,│ il y flotte, il y vague |
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Tant de silence neuf,│ de bruit inentendu, |
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Que l'on pressent toujours│ en ce vallon perdu |
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Quelque apparition│ indéfiniment vague ! |
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Il n'a jamais connu│ ni moutons, ni chevrettes, |
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Ni bergère qui chante│ en tenant ses tricots ; |
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Les tiges de bluets│ et de coquelicots |
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N'y font jamais hocher│ leurs petites aigrettes : |
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Mais, entre ses grands houx│ droits comme des guérites, |
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Ce val, si loin des champs,│ des prés et des manoirs, |
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Cache, tous les étés,│ ses gazons drus et noirs |
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Sous un fourmillement│ de hautes marguerites. |
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Chœur vibrant et muet,│ innocent et paisible, |
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Où chaque pâquerette,│ à côté de sa sœur, |
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A des mouvements blancs│ d'une extrême douceur, |
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Dans la foule compacte│ et cependant flexible. |
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L'oiseau, pour les frôler,│ quitte l'orme et l'érable ; |
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Et le papillon gris,│ dans un mol unisson, |
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Y confond sa couleur,│ sa grâce et son frisson |
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Quand il vient y poser│ son corps impondérable. |
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Le Gnome en phaéton│ voit dans chacune d'elles |
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Une petite roue│ au moyeu d'or bombé, |
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Et le Sylphe y glissant│ pense qu'il est tombé |
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Sur un nuage ami│ de ses battements d'ailes. |
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La Nature contemple│ avec sollicitude |
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Ce petit peuple frêle,│ onduleux et tremblant |
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Qu'elle a fait tout exprès│ pour mettre un manteau blanc |
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À la virginité│ de cette solitude. |
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On dirait que le vent│ qui jamais ne les froisse |
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Veut épargner ici│ les fleurs des grands chemins, |
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Qui plaisent aux yeux purs,│ tentent les tristes mains, |
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Et que l'Amour peureux│ consulte en son angoisse. |
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Nul arôme ne sort│ de leur corolle blême ; |
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Mais au lieu d'un parfum│ mortel ou corrupteur, |
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Elles soufflent aux cieux│ la mystique senteur |
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De la simplicité│ dont elles sont l'emblème. |
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Et toutes, chuchotant│ d'imperceptibles phrases, |
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Semblent remercier│ l'azur qui, tant de fois, |
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Malgré le mur des rocs│ et le rideau des bois, |
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Leur verse de si près│ ses lointaines extases. |
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Avant que le matin,│ avec ses doigts d'opale, |
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N'ait encore essuyé│ leurs larmes de la nuit, |
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Elles feraient songer│ aux vierges de l'ennui |
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Qui s'éveillent en pleurs,│ et la face plus pâle. |
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Le soleil les bénit│ de ses yeux sans paupières, |
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Et, fraternellement,│ ce Gouffre-Paradis |
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Reçoit, comme un baiser│ des alentours maudits, |
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L'âme des végétaux│ et le soupir des pierres. |
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Puis, la chère tribu,│ quand le soir se termine, |
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Sous la lune d'argent│ qui se joue au travers, |
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Devient, entre ses houx│ lumineusement verts, |
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Une vapeur de lait,│ de cristal et d'hermine. |
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Et c'est alors qu'on voit│ des formes long-voilées, |
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Deux spectres du silence│ et de l'isolement, |
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Se mouvoir côte à côte,│ harmonieusement, |
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Sur ce lac endormi│ de blancheurs étoilées. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 17(abba)
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