LES REFUGES |
Le Val des marguerites |
À Sarah Bernhardt.
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C'est au fond d'un ravin⎟ fantastique et superbe |
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Où maint rocher lépreux⎟ penche et dresse le front : |
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Une espèce de puits⎟ gigantesquement rond |
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Dont l'eau n'aurait servi⎟ qu'à faire pousser l'herbe. |
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Là, le mystère ému⎟ déployant ses deux ailes |
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Fantomatise l'air,⎟ les pas et les reflets : |
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Il semble, à cet endroit,⎟ que des lutins follets |
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Accrochent leurs zigzags⎟ à ceux des demoiselles. |
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L'horreur des alentours⎟ en ferme les approches ; |
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L'écho n'y porte pas⎟ le sifflet des convois ; |
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Ses murmures voilés⎟ ont le filet de voix |
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Des gouttelettes d'eau⎟ qui filtrent sous les roches. |
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C'est si mort et si frais,⎟ il y flotte, il y vague |
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Tant de silence neuf,⎟ de bruit inentendu, |
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Que l'on pressent toujours⎟ en ce vallon perdu |
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Quelque apparition⎟ indéfiniment vague ! |
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Il n'a jamais connu⎟ ni moutons, ni chevrettes, |
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Ni bergère qui chante⎟ en tenant ses tricots ; |
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Les tiges de bluets⎟ et de coquelicots |
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N'y font jamais hocher⎟ leurs petites aigrettes : |
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Mais, entre ses grands houx⎟ droits comme des guérites, |
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Ce val, si loin des champs,⎟ des prés et des manoirs, |
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Cache, tous les étés,⎟ ses gazons drus et noirs |
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Sous un fourmillement⎟ de hautes marguerites. |
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Chœur vibrant et muet,⎟ innocent et paisible, |
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Où chaque pâquerette,⎟ à côté de sa sœur, |
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A des mouvements blancs⎟ d'une extrême douceur, |
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Dans la foule compacte⎟ et cependant flexible. |
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L'oiseau, pour les frôler,⎟ quitte l'orme et l'érable ; |
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Et le papillon gris,⎟ dans un mol unisson, |
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Y confond sa couleur,⎟ sa grâce et son frisson |
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Quand il vient y poser⎟ son corps impondérable. |
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Le Gnome en phaéton⎟ voit dans chacune d'elles |
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Une petite roue⎟ au moyeu d'or bombé, |
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Et le Sylphe y glissant⎟ pense qu'il est tombé |
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Sur un nuage ami⎟ de ses battements d'ailes. |
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La Nature contemple⎟ avec sollicitude |
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Ce petit peuple frêle,⎟ onduleux et tremblant |
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Qu'elle a fait tout exprès⎟ pour mettre un manteau blanc |
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À la virginité⎟ de cette solitude. |
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On dirait que le vent⎟ qui jamais ne les froisse |
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Veut épargner ici⎟ les fleurs des grands chemins, |
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Qui plaisent aux yeux purs,⎟ tentent les tristes mains, |
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Et que l'Amour peureux⎟ consulte en son angoisse. |
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Nul arôme ne sort⎟ de leur corolle blême ; |
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Mais au lieu d'un parfum⎟ mortel ou corrupteur, |
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Elles soufflent aux cieux⎟ la mystique senteur |
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De la simplicité⎟ dont elles sont l'emblème. |
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Et toutes, chuchotant⎟ d'imperceptibles phrases, |
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Semblent remercier⎟ l'azur qui, tant de fois, |
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Malgré le mur des rocs⎟ et le rideau des bois, |
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Leur verse de si près⎟ ses lointaines extases. |
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Avant que le matin,⎟ avec ses doigts d'opale, |
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N'ait encore essuyé⎟ leurs larmes de la nuit, |
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Elles feraient songer⎟ aux vierges de l'ennui |
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Qui s'éveillent en pleurs,⎟ et la face plus pâle. |
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Le soleil les bénit⎟ de ses yeux sans paupières, |
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Et, fraternellement,⎟ ce Gouffre-Paradis |
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Reçoit, comme un baiser⎟ des alentours maudits, |
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L'âme des végétaux⎟ et le soupir des pierres. |
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Puis, la chère tribu,⎟ quand le soir se termine, |
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Sous la lune d'argent⎟ qui se joue au travers, |
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Devient, entre ses houx⎟ lumineusement verts, |
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Une vapeur de lait,⎟ de cristal et d'hermine. |
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Et c'est alors qu'on voit⎟ des formes long-voilées, |
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Deux spectres du silence⎟ et de l'isolement, |
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Se mouvoir côte à côte,⎟ harmonieusement, |
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Sur ce lac endormi⎟ de blancheurs étoilées. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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