| LES REFUGES |
| Le Rossignol |
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À Louis Ratisbonne.
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Quand le soleil rit dans les coins, |
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Quand le vent joue avec les foins, |
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À l'époque où l'on a le moins |
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D'inquiétudes ; |
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Avec Mai, le mois enchanteur |
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Qui donne à l'air bonne senteur, |
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Il nous revient, l'oiseau chanteur |
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Des solitudes. |
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Il habite les endroits frais, |
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Pleins de parfums et de secrets, |
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Sur les lisières des forêts |
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Et des prairies ; |
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Sur les bords d'un lac ombragé, |
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Auprès d'un manoir très âgé |
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Ou d'un cimetière chargé |
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De rêveries. |
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Le doux ignorant des hivers |
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Hante les fouillis d'arbres verts, |
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Et voit le soleil à travers |
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L'écran des feuilles ; |
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C'est là que tu passes tes jours, |
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Roi des oiselets troubadours, |
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Et que pour chanter tes amours |
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Tu te recueilles. |
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Tandis que l'horizon blêmit, |
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Que la berge se raffermit, |
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Et que sur les ajoncs frémit |
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La libellule ; |
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Tandis qu'avec des vols ronfleurs, |
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Parfois obliques et frôleurs, |
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L'abeille rentre ivre de fleurs |
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Dans sa cellule ; |
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Lui, le bohème du printemps, |
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Il chante la couleur du temps ; |
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Et saules pleureurs des étangs, |
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Vieilles églises |
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Ayant du lierre à plus d'un mur, |
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Toute la plaine et tout l'azur |
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Écoutent vibrer dans l'air pur |
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Ses vocalises. |
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Quand il pousse dans sa langueur |
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Des soupirs filés en longueur, |
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C'est qu'il souffre avec tout son cœur, |
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Toute son âme ! |
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Sa voix pleurant de chers hymens |
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A des sons tellement humains, |
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Que l'on dirait par les chemins |
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Des cris de femme ! |
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Alors elle rend tout pensifs |
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Les petits chênes, les grands ifs ; |
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Et mêlée aux ruisseaux furtifs, |
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Aux bons visages |
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De la vache et de la jument, |
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Cette voix est assurément |
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La plainte et le gémissement |
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Des paysages. |
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