| LES LUXURES |
| À l'Insensible |
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Es-tu femme ou statue ? | Hélas ! j'ai beau m'user |
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Par les raffinements | inouïs que j'invente |
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Pour forcer ta chair morte | à devenir vivante ; |
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J'ai beau me convulser | sur ta gorge énervante, |
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Tu n'as jamais senti | la luxure savante |
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De mon baiser. |
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Ainsi donc, comme un plomb | sur la peau du jaguar, |
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Ma passion sur toi | glisse, et mes pleurs eux-mêmes |
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Coulent sans t'émouvoir | le long de tes mains blêmes ; |
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Et quand je te supplie | à genoux que tu m'aimes, |
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Je reste épouvanté | par les froideurs suprêmes |
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De ton regard ! |
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Rampant comme un aspic, | fidèle comme un chien, |
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Je laisse piétiner | mon cœur sous ta babouche ; |
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Devant l'inconscient | sarcasme de ta bouche, |
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Je fléchis mon honneur | et ma fierté farouche ; |
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Je me calcine en vain | dans l'enfer de ta couche, |
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Ô rage ! — Eh bien, |
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Puisque sur ton flanc nu | l'amour me fait beugler, |
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Sans que jamais sur toi | ma convoitise morde ; |
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Puisque toujours passive | et sans miséricorde, |
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Tu veux qu'en tes bras morts | et glacés je me torde, |
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Ce soir, de tes cheveux, | je vais faire une corde |
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Pour t'étrangler ! |
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| mètre |
profils métriques : 4, 6+6
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